Поэты

  Скрипело перо, и мялся 

листок, 
Писали шедевры 
поэты. 
И Пушкина жизнь 
выплывает из строк, 
На жизнь нашу ставя 
акценты. 
Мы тоже - поэты 
сегодняшних дней, 
В стихах боль свою 
унимаем, 
Но так же, как 
множество прочих 
людей, 
Пред вами себя 
преклоняем. 
Поэты, поэты, мы с 
вами на Вы, 
Хотя вирши тоже 
слагаем, 
Но станем такими ль 
кумирами мы, 
При жизни своей не 
узнаем. 
Скрипит карандаш, и 
на чистый листок 
В стихах чьи-то 
судьбы ложатся. 
Поэтов других 
наступил нынче срок, 
Где, знаю, не все 
пригодятся.