Пусть ругаюсь крепким матом,
Но прошу меня понять,
Поэтическим солдатом,
Обречён я с детства стать.
Нет погон, регалий, званий,
И не жалуют вверха,
Сердцу жарко от роптаний,
Вновь рождённого стиха!
Он в строю застыл и что же?
Боевой готов листок,
А в вверхах краснеют рожи,
Поднимая злости смог.
И ругаясь крепким матом,
Пусть Господь меня простит...
Что Отечеству солдатом,
Служит  щупленький пиит...