Как много книг на полках о войне,

О подоплёках, и причинах знают.

Но всё равно, надевши камуфляж,

Взяв автомат, друг друга убивают.

 

Они до этого не видели лица,

Семьи не знают тех в кого стреляют.

Кто в армию идёт - дом защищать,

За тридевять земель – его служить кидают.

 

Не разглядев безусого лица,

Омар Хайяма может это правнук,

Он нажимает спусковой крючок,

Как будто перед ним игра и старый ноутбук.

 

Он с расстояния, десятков тысяч миль,

Ракету со смертями посылает,

Лица не видя, он порой детей,

И матерей безвинных – убивает.

 

Ему положена на грудь медаль,

Из алюминия, из бронзы или стали.

Он в мир чужой, забросил слово смерть,

Поверив тем, кто за него решали.

 

Но это не в компьютере Варкрафт,

И от врага он дом не защищает,

Он меч карающий. Но в чьих руках?

Быть может, он святого убивает.

 

И маленький конфликт в одной стране,

Соседи в споре, в чём то, не согласны…

Плывут, летят, романтики войны,

Стрелять по слабым – вовсе не опасно.

 

Так истребили целый континент,

И резервации потом создали,

Индейцы виноваты были в чём?

Что цвет другой? Что дом свой защищали?

 

Всему причиной алчность в голове,

И коль страна, ресурсами богата,

Она – ягнёнок с волком у ручья,

И тем, что нефть имеет – виновата.