Одна

А жизнь у неё как… Да всё хорошо в общем.
Накатанный рол. Сын, работа, домой в пять...
Бывает же так, что мы зря на судьбу ропщем,
Когда уже поздно и незачем что-то менять.
* * *
Бывает же так, что мучительно хочется плакать,
Уткнувшись лицом в безысходности блёклый платок.
Когда в одиночке душа тянет вечный свой срок,
А там, за окном — беспросветная осень и слякоть.

Бывает, конечно. Всё чаще. А годы идут.
Ещё пару лет — и хроническая безнадёга.
А просит она у судьбы совершенно немного -
Домой возвращаться и чувствовать: любят и ждут...

Ей кажется, смотрит с упрёком взрослеющий сын,
В маршрутках уже иногда уступают ей место,
И месит она этой жизни прокисшее тесто,
И шутит с подругами: "нам не хватило мужчин".

Мужчин не хватило… А были какие-то люди,
Убогие, мелкие люди без душ и без лиц.
Она унижалась, просила и падала ниц...
Её небеса не услышали. Счастья не будет.

Не будет конца этим тяжким, как горе, ночам,

Бессонным, заполненным ватой беззвучных видений.
Оплавится жизнь, догорит одиноко свеча,
И снова она констатирует в свой день рожденья, что...

* * *
… жизнь у неё как… Да всё хорошо в общем.
Накатанный рол. Сын, работа, домой в пять...
Бывает же так, что мы зря на судьбу ропщем,
Когда уже поздно и незачем что-то менять.