Мозаика

Чуть возьму от весеннего солнца,
От ручья, что по лесу течет.
Погружаюсь на дно колодца:
Снова память меня увлечет.

Всё сложу, соберу по крохам:
Шум дождя, разговор листвы.
Всё - мой мир и моя эпоха -
От Камчатки и до Москвы.

И неважно – светит ли солнце,
Льет ли дождь или падает снег.
Это то, что Россией зовется.
И дороже ее просто нет.