Мне запомнилась ночь:

чернота отсыревших дорог,   

полупьяный скрипач   

в грязном пристанционном буфете…  

То ли ночь коротал, то ли пил

оттого что невмочь обрести, потерять,

а быть может, и вовсе не встретить?   

Кем-то брошенный плащ,  

старой скрипки неискренний плач,

что под пьяной рукою

надрывно стонала, хрипела…

И о чём-то своём

плакал в дальнем углу бородач...

До рыдающей скрипки

ему вовсе не было дела.

Только стрелки часов

безразлично смотрели вокруг

и не двигались вовсе,

(ну разве не дьявольский происк?)…

Пахло пивом и рыбой

от грязных стаканов и рук,

и, как будто нарочно,

опаздывал нужный мне поезд.