Я не считаю, друг, себя поэтом,
Мне в детстве так не нравились стихи.
Я помню, были по душе конфеты,
И сказка, где вершки и корешки.
Я не считаю, друг, себя поэтом.
То просто есть профессия одна,
Где для души поэзия - рецептом,
Служила мне лекарством ото сна.
Она вливалась под покровом ночи,
Сон прогоняя, будоража кровь.
Когда усталость мысли, сделку просит,
Туманом, обволакивая плоть.
Когда внезапно вырастают тени,
Бросаясь под протекторы колес…
Когда в стекло, разбрызгивая слюни,
Оскалив пасть, заглядывает пес.
Тогда опережая миг затмения,
Визжат в ночи, как свиньи суппорта.
Но все же прибыло с небес спасение
Поэзия – поклон тебе, хвала!
Помочь сайту
Поздравления
