Хронотоп

Панбархатом  вишнёвых  сумерек  мой путь из детства мягко вышит:

И ручейки сомнений в сумме рек, и лестница к высокой крыше –

Как к Джомолунгме – песней стелются, куплет к куплету в подголосок!...

...Боржома вкус – не воду пить с лица – у сплетен невесомый посох:

Нагрянут скороходью вешнею, но  полдень  мой  прогонит  тени,

Грехопаденью человечьему сгибая  в  книксене  колени,

Сорвав печати там, где зрел мятеж, где дух сопротивлялся плоти,

Я воспарила – высшей из надежд – построить счастье, сота к соте,

Аки пчела, в заботах праведных над мирозданья созиданьем –

Прогиб чела и, Бог с ней, гранью злых: все, в ткань вплетя повествованья,

Сойдёт издержкой мимолётною, как барабанный бой полночный,

Как взлёта дерзкого – тошнотные – конфетный вкус и ритм височный,

Как раздвижение граничное пространств за счет усадьб крестьянства,

Зараз вакцины безразличные – карьеры, праздности и пьянства…

Определенья нет, тому, что создано, хоть залистай словарь толковый…

И вреден свет, и к лету – холодно…

Прости меня, мой сад вишнёвый…!