Зажав рукою сомкнутые губы,
Сквозь пальцы всё же силился сказать.
Как трудно настоящему таланту,
В Москве ,порой бывало выживать.
Как трудно быть по жизни человеком,
Не скурвиться ,не спиться ,не предать.
В искусстве без остатка и душою,
Писать, снимать, порой ещё мечтать.
Простой мужик с далёкого Алтая,
Сумевший разум наш перевернуть.
Раздвинувший пером границы края,
Пытаясь в наше сердце заглянуть.
А где то далеко в любимых Сростках,
Стоит травой заросшей полоса.
Всплакнёт по Шукшину ,слезою чистой,
Под утро тихой каплею роса.
Помочь сайту
Поздравления
