«Безумный, я печатал здесь свой стих,
Но слава мне по-прежнему лишь сниться....
И дар мой поэтический утих,
Сквозь строй поэтов мне здесь не пробиться.
Я понимаю, что поэтов мир суров,
И потому обиду в ж... спрятав,
Уйду пешком без денег, без трусов,
В деревню, в глушь, в Сибирь или в Саратов.»
Безумство овладело мной навек,
От вожделенья славы можно спиться,
Хотел галопом обскакать я всех,
Ослаб и замерещились вдруг лица.
Не понял сразу, что поэт как человек,
С большой он буквы называться должен.
А я ж фиглярствовал, опошлил всё на грех,
Не знал, закон - суров и непреложен.
Когда хороший получил пинок,
Обиду спрятав, где спина, пониже,
Потопал в неглиже я на восток,
Мечтал же оказаться я в Париже.
Сибирь, Саратов, глушь и Магадан,
Дойду я иль доеду на оленях,
Меня суровый встретит уркаган,
Враз завяжу кропать стихотворенья.
Помочь сайту
Поздравления
