Предметам, что проносишь мимо рта,
сведенного чернильным перегаром, —
не голод, нет, какая-то другая
блажная нутряная маета...
Сергей Матросов (Урал №2/2009)
Предметы пролетают мимо рта,
Сведённого пространством в сингулярность,
Когда опять изменится полярность
И вновь зацепит эта маета,
Когда внутри бледнеет биополе,
Наружу тел почти не выходя.
И где-то снова слышен шум дождя,
И где-то покидать дома не стоит.
Когда опять приравнен к вене шприц,
Пускать слезу уже бывает поздно –
На сердце жар, а на мозгах морозно,
И чисты руки, и мерцанье лиц.
Забыт весь прежний городской уют.
На площадях и скверах сено косят.
Но радостно, что снова на подносе
Предметы улетевшие несут.
Помочь сайту
Поздравления
