Моему другу.

Моему другу, графу Козлодоеву, потомку весьма древней фамилии.

Привет, мой друг. Молва вокруг полна

(чему дивиться, собственно? – как прежде),

Что ваша не измЕнена цена,

И что она всё там же – под одеждой.

Крушить клинком вам вОлено всегда -

Запоры и завесы кровоточат.

И что под вас, не властные года,

Всё так же маршируют властью точек.

БравО, мой друг! Ваш слог всё так же скор

На лживую браваду и надежды,

Где вы, средь, прежних вам, овечьих свор

Всё норовите к телу, под одежды.

Виват, мой друг! Вы просто жалкий спор

Средь языков, что рвутся вас погладить…

В местах, какими смеете нагадить,

Чтоб втОрженное мыслью не изгладить,

Но чтобы вам сбежать, как жалкий вор.

Желаю вам обресться во толпе

Стремлением ко вам приблизить тлены.

Одно тревожит – во таком столпе,

Живущей, память бороздит лишь вены,

А как поток закроется ко ним

Из  лести, дифирамбов и алмазов,

Им развернуться вЕлено к другим,

Какие всё, что вы, да только сразу.

Не унывайте, граффф, ведь вы – живой

Во продолженьях тех, что вас не знают.

Я верю, граф, во то, что ВЫ - ГЕРОЙ!

Но,  как и прежде, предпочту быть скраю.