Дегустатор

     Пишу я очень много и красиво,
     Не применяю ругань я и мат,
     И, как коньяк армянского разлива,
     Мои стихи имеют аромат.

     Когда пишу я о родной природе,
     То ощущения совсем уже не те,
     Сидишь на поле и потягиваешь вроде:
     Фетяску, Рислинг иль Алиготе.

     Когда затрону нравственную тему,
     Совсем другой пошел уж коленкор,
     Как-будто снова я в церковных стенах
     Употребляю с ложечки Кагор.

     Когда ж вовсю развертываю душу
     Стихи, как умирающего стон!
     Сидишь на кухне, и как-будто глушишь
     Соседки, бабки Варьки самогон.

     Я со стихами раз в газету обратился,
     Редактор выдал, повторяю без прикрас:
     Поэтом ты, дружочек, не родился,
     Но дегустатор умирает - высший класс!