В храме поэзии

Поэзии храм открываю дрожащей рукой,
Святая святых, здесь не каждому вход обеспечен.
В сплошной темноте кто-то шепчет мне: "Эй, кто такой?
Не стой, проходи, обосновывайся, человече..."

Здесь тихо и сыро, и капает где-то вода,
Разносится эхо под сводами дивных строений.
-Мужик, ты поэт?
-Я не знаю...Но, кажется, да...
-Кто ж так отвечает, придурок?! Тут принято - "Гений"!!!

-Да как же так можно? Я новенький, я в первый раз...
Стишок написал, посмотрите, удачно ли это?
-Не, блин, господа, посмотрите, какой пида..гог!
Вошедший в сей храм автоматом зовётся поэтом.

Запомни расклад: все поэты тебе не чета.
Ты лучший из лучших и пусть суетятся коллеги...
Не важно, что ты в хореЯх не сечёшь ни черта,
Садись и езжай на Пегасе, а можно - в телеге.

Поэтам прощается многое, можно грешить.
Читатель отпустит грехи за "любови-моркови"
Живи, наслаждайся, здесь некуда вобщем спешить.
Бывает, однако,что жаждет собрат твоей крови.

Стихи есть молитва. Удобно и лоб не набьёшь,
 Черкнул пару строк между делом и чист, аки ангел.
И в сауну к девам невинно-святым снизойдёшь,
(Нельзя, блин, поэту без дев, соответственно рангу).

Раздамши автографы, снова изменишь жене,
Напьёсси до чёртиков дивных и, славу смакуя,
Уснёшь на диване, собою довольный вполне...
А критики? По барабану, пускай критикуют.