Не стих

Бывает сочинять мне влом,

Бывает, не хватает тем,

Стихов моих набрался том,

В них нет страданий и проблем.

Морали нет и мудрых слов,

А смысла вечного на грамм,

Пишу я для пустых голов,

Среди которых числюсь сам.

Осмысленность – не мой удел,

Осознанность – не смог гореть,

А если не горел и цел,

То в двадцать семь не умереть.

Плохая рифма – не беда,

Пусть скажет критик о моем:

«Что за стихи? Одна вода.

Совсем не так мы все живем!»

(07.10.2014)