ГлавнаяСтихиСвободные формыБелый и вольный стих → Монолог Гамлета, по-русски...

Монолог Гамлета, по-русски...

24 декабря 2011 - Александр Яминский

«Быть, иль не быть?..» - вопрос «завис»,
в среде разнообразных мнений...,
где судьбам оным — смерть, на бис,
стрелою лишних поколений!
Кто не способны, море бед,
в гнев обращать, к своим тиранам,
покорно чтя их пошлый бред,
через ухмылки, к чуждым ранам...
Кто, искренне, уснуть хотел,
и видеть, в снах, предел мечтаний,
но смерть, лишь ценит «беспредел»,
к живым, во бренности терзаний...
И вечность, что всей жизни — суть,
под бедствия души — бездонна,
где время — любит только жуть,
для гордых, коим смерть — законна,
к уделам, вне врождённых мук,
но к злобе, из тревоги властных,
с их алчностью кровавых рук,
в кинжальном блеске, для несчастных!
И ноша жизни, здесь, пуста,
хоть и безвестность, в ней, огромна,
и пусть свята столь простота,
но ведь, без сил, она — никчёмна!
А с тем, и со знакомым злом,
прискорбно истине якшаться,
но перед чуждым, ей, добром,
нища раз...- надо пресмыкаться...
Или родная пядь нужна...,
в тиши чтоб, не рождать Пророка?
А если так — силён до сна,
её размах — по меркам рока...,
а с тем — итог... Но, хватит уж!
Офелия! Ты — нимф прекрасней...
Но тяжко, коли грешен Муж!

© Copyright: Александр Яминский, 2011

Регистрационный номер №0008276

от 24 декабря 2011

[Скрыть] Регистрационный номер 0008276 выдан для произведения:

«Быть, иль не быть...?» - вопрос «завис»,
в среде разнообразных мнений...,
где судьбам сим — лишь смерть, на бис -
стрелой, пронзённых поколений!
Кто не способны, море бед,
уж обращать к своим тиранам,
а лишь внимать их пошлый бред,
чрез снисхождения, к чуждым ранам...
Кто, искренне, уснуть хотел,
и видеть, в снах, предел мечтаний,
но смерть, лишь ценит «беспредел»,
к живым, во бренности терзаний...
И вечность, что всей жизни — суть,
чрез бедствия души — бездонна,
где время — любит только жуть,
для гордых, коим смерть — законна,
коль нет, у них, врождённых мук,
а факт сей, столь уж бесит властных,
в ком, к алчности кровавых рук,
блестит кинжал, для сих несчастных!
И ноша жизни, здесь, пуста,
хоть и безвестность, в ней, огромна,
и пусть свята столь простота,
но ведь, без сил, она — никчёмна!
А с тем, и со знакомым злом,
прискорбно истине якшаться,
но перед чуждым, ей, добром,
нища коль...- надо пресмыкаться...
Иль пядь родная — тишина -
родить не может уж, Пророка?
А если так — силён до сна,
её размах — по меркам рока...,
а с тем — итог... Но, хватит уж!
Офелия! Ты — нимф прекрасней...
Но тяжко, коли грешен Муж!
 

Рейтинг: 0 325 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Новости партнеров
Загрузка...

 

Популярные стихи за месяц
100
90
83
79
72
70
69
68
63
59
59
58
55
54
54
51
50
48
47
47
47
46
45
44
43
41
40
38
36
32