Дежавю.

Когда нам кажется, что мы здесь уже были,

Не место вспоминаем – состояние души.

У дома из ракушечника пористого, жёлтого…

Да, у чужого дома. То чувство обуяло.

Казалось, сладостней истомы не ощущала я,

И покатились слёзы…

И взгляда оторвать я не могла,

Узор знакомый, в завитках ища.

Дом из ракушечника…

Первое, родное,

Что увидала я проснувшись,

Когда в колясочке впервые

У дома своего спала.

Теперь он бел, оштукатурен

Но чувство…

То чувство через тридцать лет

В младенчество отбросило меня,

Когда вся родина – двором была;

Границею – забор;

Зверями – Шарик;

А человечеством – лишь мама

И старенькая бабушка моя…