НЕДАВНО УСЛЫШАЛА ТРАГИЧЕСКУЮ ВЕСТЬ ОБ УХОДЕ ИЗ ЖИЗНИ НАШЕГО КОЛЛЕГИ ПО ПЕРУ, ПОИСТИНЕ БОЛЬШОГО ПОЭТА Е Ф И М А Х А З А Н О В А. НЕКОТОРОЕ ВРЕМЯ НАЗАД ОН ПЕРЕНЁС ИНФАРКТ МИОКАРДА, ВЕРНУЛСЯ ДОМОЙ СО ЗНАЧИТЕЛЬНЫМ УЛУЧШЕНИЕМ САМОЧУВСТВИЯ... И ВОТ 4 МАЯ В БОЛЬНИЦЕ ЕГО СКОРОПОСТИЖНО НЕ СТАЛО...
ГОРЬКО ДОНЕЛЬЗЯ!..
МЫ С НИМ ДРУЖИЛИ ЛЕТ 15-16, ПОЗНАКОМИЛИСЬ НА ЛИТСАЙТЕ...
НЕ МОГУ ПОВЕРИТЬ, ЧТО БОЛЬШЕ НЕ ПОЧИТАЮ ЕГО МУДРЫХ, ВЫСОКО ПОЭТИЧНЫХ СТИХОВ, НЕ УВИЖУ ЕГО ИСКРЕННИХ ОБЪЕКТИВНЫХ ОТКЛИКОВ НА МОЁ ТВОРЧЕСТВО И НЕ ПОЧУВСТВУЮ ЕГО ДРУЖЕСКУЮ ПОДДЕРЖКУ...
СВЕТЛАЯ ПАМЯТЬ СВЕТЛОМУ ЧЕЛОВЕКУ, ПРЕКРАСНОМУ ПОЭТУ, ЗАМЕЧАТЕЛЬНОМУ РЕЖИССЁРУ САМАРСКОГО ЮНОШЕСКОГО ТЕАТРА-СТУДИИ "ДЕБЮТ" И НАСТОЯЩЕМУ ВЕРНОМУ ДРУГУ!
Помолчим... Пусть говорят его стихи: http://parnasse.ru/users/hazef
Помолчим... пусть говорят его стихи: https://poembook.ru/hazef
Вот его последнее:
***
Я не усну сегодня. Не усну…
Она везде – безликая, живая.
В шагах случайных, рвущих тишину,
В ночном звонке последнего трамвая;
В нестройной музыке дверных петель,
Куда она тягучий вздох вложила…
Она тенями обняла постель,
Вселила голоса в её пружины.
Она в костлявом клёне за окном,
Чьи ветки так назойливо скрипучи,
Она повсюду – ею полон дом,
Который днём, казалось, был не звучен.
И сознаю, дыханье затая
(Что днём, увы, не понимал доселе):
Она во мне, бессонница моя,
Она живёт в моём усталом теле.
Она – как плесень ржавая, как мох
(Возрос на сердце и заполнил жилы).
Она сегодня – мой печальный вздох
О том, что я вершил, а не свершилось.
В чём я был свят, а в чём недогрешил,
Где был весом, где стыдно невесомым…
Ночь. Тишина. И я шепчу бессонно:
– Не совершил…
– Не совершил…
– Не совершил…
Я не усну сегодня. Не усну… Она везде – безликая, живая. В шагах случайных, рвущих тишину, В ночном звонке последнего трамвая;
В нестройной музыке дверных петель, Куда она тягучий вздох вложила… Она тенями обняла постель, Вселила голоса в её пружины.
Она в костлявом клёне за окном, Чьи ветки так назойливо скрипучи, Она повсюду – ею полон дом, Который днём, казалось, был не звучен.
И сознаю, дыханье затая (Что днём, увы, не понимал доселе): Она во мне, бессонница моя, Она живёт в моём усталом теле.
Она – как плесень ржавая, как мох (Возрос на сердце и заполнил жилы). Она сегодня – мой печальный вздох О том, что я вершил, а не свершилось.
В чём я был свят, а в чём недогрешил, Где был весом, где стыдно невесомым… Ночь. Тишина. И я шепчу бессонно: – Не совершил… – Не совершил… – Не совершил…
Как жаль... Ефим запомнился как тактичный, чуткий, внимательный и добрый человек. И прекрасный поэт, его глубокую поэзию хочется перечитывать. Светлая-светлая память Ефиму...
Помочь сайту
Поздравления
