21 мая - День Военного Переводчика

 Высоки облака, воздух в небе весенний.

Улетел на рассвете переводчик военный.

Не клиент золотой, не салон бизнес-класса –

На каких-то мешках  между боеприпасов.

Рады дом и друзья – «за границей работа!»,

Месит пыльные склоны сапогами пехота.

Где-то там в городах позавидуют люди,

Здесь – самум и барханы, ишаки и верблюды.

Здесь не смокинг атласный, а пятнистая форма,

Не меню в ресторане, а пайковая норма,

Не  вечерние вина, а пробитая  фляга,

И не стол в кабинете – автомат и присяга.

Здесь и плов не такой  и  вода вкуса соли,

От неё по утрам почки ноют от боли.

Здесь опухли глаза от  пустынного ветра.

Здесь песчаного пляжа – триста пять километров.

Где-то – Скайп, Инстаграм, Интернет и общенье,

Здесь – затейливой  вязью пишешь распоряженья.

Здесь язык не такой как на кафедре пыльной,

Он не книжный – живой, звучный, сильный, обильный.

Местный житель открыт, в дом зайдёшь - угощает,

Только выйдешь за двор – точно в спину стреляет.

А сегодня за тем глинобитным дувалом

Группа «наших» бойцов пленного расстреляла.

Там обмётаны губы непосильною жаждой,

Там силач закричит, там застонет отважный.

Воет   плоть: «Жрать хочу, хоть  кус-куса, хоть  пиццу!»

Банды сепаратистов вновь штурмуют столицу.

Врёт министр по ТВ: «Нет причин недовольства!»

Шлёт и шлёт донесенья шифровальщик посольства.

Копоть шин подожжёных летит над кварталом.

Трупы рвут на куски стаи мерзких шакалов.

Высоки облака, воздух в небе весенний.

Далеко от родных  переводчик военный.

Он вернётся, придёт, отдохнёт, отоспится….

Только в мыслях его – гарь сожжённой столицы,

Только помнит он то, как горят вертолёты,

Всё, что видел он там – до слезы, до икоты –

Не тебе и не мне никогда не расскажет.

Да и как рассказать матом пятиэтажным?