Я рифмоплёт, но не поэт,

Ваятель вычурного слога.

Мои писанья не от Бога

И поэтического нет

В них ничего, лишь рифма только,

Здесь привлекательна, поскольку

Всё остальное - беспросвет…

***

За стихи никто вам не заплатит,

Какими б не были прекрасными они,

Ведь красота не в моде, да и к стати

Не всякому для понимания сродни.

 

Песня строки и рифмы слов звучанье

И вычурных эпитетов каскад.

И осенью природы увяданье

Не навевает стихотворный ряд

 

На многих, но не все к поэту безучасны

Отточенная рифма ни к чему

Тому, кто красоту считает высшим счастьем

И жизнь ценнее кажется ему.

 

Когда талант, когда счастливый случай

На громких ритмах иль в немой тиши

Биение сердец ваших озвучит

В объемном резонаторе души

 

Тогда одномоментно вы поймете

В душевной музыке из миллиона лир

Поэзия – есть красота на взлете

И без нее бледнее станет мир.

 

 

 

Иссякаю

 

Желание писать все реже

И тяги к стихотворству нет

И не приходит мысли свежей,

Знать, не увидят рифмы свет.

 

Которые уже пропеты

И не возносят до небес,

Как будто сели на диету,

И сбрасывают лишний вес.

 

И полная опустошенность,

До умопомраченья аж.

С тех пор, как умерла влюбленность,

Пропал и до стихов кураж…

 

Кураж

 

Поэзию высокую не в силах

Облечь любой классический размер.

Эти стихи – простой тому пример,

Когда полет фантазии не хилый.

А всплеск эмоций воспаряет из пике

И рифмы сыпятся с удвоенною силой,

Размеры отдыхают вдалеке.

 

И трудно сдерживать летящую упряжку

В проложенной другими полосе,

И ямб с хореем и другие все

Согласны на уступки и поблажки,

Поют аккордами, как спицы в колесе…

      --------------------------------

 

Мои стихи не принял Голубовский :

мол рифмы нет, да и сюжет галим,

но, если б я был не Нечаев, а Хаймовский,

то б не был, думаю, он так неумолим.

         -------------------------------

 

В изящной словесности звонкая лира,

как скрипкой старинной выводит сонет.

Случается песней пленяет пол мира,

Коль так же, как скрипка изящен поэт.

 

Но мне до изящества, как до Венеры –

И рожей не вышел, и ломит живот,

А если по жестам судить и манерам,

 

 

 

Бесдуховный стихи не напишет

Так, чтоб были они хороши.

Не дополнит учёности лишек

Дефицита и скудость души.

 

Даже пусть будет он академик,

Кандидат философских наук, -

Трезвый разум никак не заменит

Беспокойной сердечности стук.

 

Будут рифма, размер, интервалы

И призывы к бурленью крови,

Будет всё, недостаток за малым –

***

 Опять не удается музой овладеть

Порядком с ней намаялся, однако

Осточертело сверху мне ее иметь,

Ну а она никак не хочет раком

***

 

Где смена

 

Мне памятник себе

Создать – не получилось,

Не хочет люд читать

Поэзии стихи.

А юная толпа

Настолько измельчилась

Им только ха-ха-ха,

А после, хи-хи-хи.

 

Избавлены от чувств

Высоких и эмоций,

Жевачка и косяк,

Бутылка или шприц.

Багаж духовный пуст,

Курнуть и уколоться

Настроен кое-как

На легкой жизни блиц.

 

И тает на глазах

Творенье поколений

И пивом поразмыт

К серьезным знаньям брод.

И заползает страх

И зиждется сомненье,

Что Богом позабыт

Редакции

Я прерываю с вами связь,

А, может, и с самою жизнью

Прежде чем мне свалиться в грязь,

Я думал послужить Отчизне

 

Из всех своих последних сил,

О Боже, как я был наивен –

Не осознав, как я не мил,

Скорее даже, что противен.

 

И, поделом, в мои года

Наверно, надо быть умнее,

Поэтому-то никогда

Пенять судьбе я не посмею.

 

Не состоятелен резон,

Своими жалкими стишками

Мне заглушить монетный звон,

Который шелестит в рекламе.

 

Красиво, словно в детском сне

Вы пишете про паруса и стеньги,

Но, думаю, не только мне

Понятно, что, конечно, деньги

 

Способны разогнать прогресс

Благополучия и страсти,

А для меня подобный стресс –

Лишь продолжение несчастий.

 

Пускай же меркантильный блеск

Вам будет в бизнесе  лучистым

Удачи вал и денег всплеск

 

Тупик

 

Отчаянье мой разум гложет,

Не унимается тоска,

что рифмы подобрать не может

мой пыл и не идет строка

 

и вдохновенье не возносит

и не летит за облака

душа сочувствия не просит

надеюсь – это лишь пока.

 

Хандры продлится состоянье

И одолеть смогу  барьер

Такого рифмонестоянья,

Взяв с Маяковского пример.

 

Вот только нету револьвера

Чтобы отчаянья тоску

Убить, последовав примеру,

Приставив черный ствол к виску

***

 

Когда нисходит Дух Святой

К тебе хотя бы на мгновенье,

И взявши верх над суетой,

Он избранных произведений

Слегка касается пятой,

То, неизменно слово «Гений»

***

 Писать стихи не очень сложно,

Гораздо с прозою трудней.

Рифму найти всегда возможно,

Сложней,с отсутствием идей

И замечательных сюжетов.

Придумать стоящий рассказ,

Увы, не всякому дано.

Изречь красивых пару фраз

Дано не каждому поэту,

И душу привести в экстаз,

Как в жанре том заведено.

       ---------------------

 

Нет легкости и тает на слуху

В уме не зацепясь из рифмы каша.

Выносит на поверхность чепуху

Души моей, не в состояньи краше

И что-нибудь весомее сказать, 

 

Пора кончать…

 

 

 

Неповторимостью не тешусь,

К оригинальности не рвусь.

От непризнанья не повешусь,

Хоть, иногда находит грусть

 

От видимой недооценки

На ветер выброшенных слов

И больно бить башкой о стенку

И бросить к черту все готов.

 

Но время медленно проходит

Дня два, а может быть и три,

И снова на меня находит,

И рифмы рвутся изнутри .

 

Поодиночке и толпою

Простых и многосложных слов.

Я погружаюсь с головою

В живую музыку стихов.

 

Остановить их не пытаюсь

Они возносят и несут,

Я , словно бы освобождаюсь

***

 Я словно бриллиант без оправы,

Талант мой не ведает спрос,

Что толку, что истины правы

И бьют и в затылок, и в нос.

 

Ошибки пестрят в написаньи

Простых и завычурных слов

И как не прилежен в стараньи –

Не ярок, в итоге улов.

 

Строфы поэтической броской

Никак не могу возвести

В  ней нету изящного лоска,

Ошибок, хоть мусор мети.

 

Где черточки ставить, где точки

Забыл я училку спросить.

И бледными выглядят строчки,

Обрыдло полову месить.

 

Создать настоящих сокровищ

Не в силах, чтоб радовать мир.

Конечно я не Янукович,

Но и, далеко не Шекспир…

 

 ***

Поэтика, сродни шизофрении,

 

 

я не могу уйти от поиска строки

рифмованной, не одолеть уныний

депрессии возвышенной тоски.

Забросить все и вырваться из сети

Простых и сложных, и не очень слов.

Я словно бы неуловимый Йети

Поймать себя на лживости готов.

И доказать себе, что понапрасну

Я сею страх в угоду сатане.

И, что стишки корявенькие эти

До лампочки народу и стране

***

Высоцкий признанный был гений,

 

Я тоже писывал стихи.

И для грядущих поколений

Свои рассказывал грехи.

 

Конечно, мне с Ним не тягаться –

Скромнее письменность моя,

Но всякое ведь может статься,

И стану гением и я.

 

Пускай не достает надрыва

И неизысканна строка,

Но, несомненно, они живы,

Как жив и я сейчас пока.

 

Жаль только – времена поэтов

Рассеялись, как стая дум.

Остались видеоминьеты,

Что предлагает шоу-бум

***

Оплеуха

 

Я перестал писать стихи.

Не пишется без настроенья.

Я знал, что далеко не гений,

Но были строчки не плохи

Отдельные, моих творений

Но вот, известный рецензент,

Недавно за руку словил

И словно неподкупный мент

Марание остановил.

Надолго ли, покажет время,

Способен ли еще на бремя?

***

 

 

Пустобрех

 

Я сижу весь день пишу

Бумагу чистую мараю

Мозги трушу и тем грешу,

Чем толком я и сам не знаю-

О чем хотелось бы сказать,

А годы постепенно тают

И просветленно понимаю –

Потомкам нечего читать.

 

 

Я бы отдал перо грядущим поколеньям,

Махнувши через вечности забор -

Туда, где Пушкин, Маяковский и Есенин

Ведут свой бесконечный разговор.

 

Восторга дни и тягостные ночи,

Готов им до крупиночки отдать,

Но, вот пером писать никто не хочет,

А сердцем не приучены писать.

 

Стою едва, на стоптанном манеже,

Извечный, надоевший, рыжий шут -

Я сорок два свои уже пережил,

 

Я сел к компьютеру, но никаких идей,

Как прежде, в голове не возникает.

А просто рифмами обманывать людей

Мне совесть, до поры, не позволяет.

 

Все, как и прежде, только не звучит

Во мне душещипательная песня,

И лира обветшалая молчит,

А без нее мне петь не интересно.

 

Потуги тщетны, мысли холосты

И, как бы, ничего не происходит

И, несмотря, что замыслы чисты,

Как прежде, почему-то не выходит.

 

Наверно осыпающийся сад

И неба хмарь и дождик монотонный,

Как несколько недель тому назад

Меня не вдохновляют просветленно.

 

Возможно все исправится,как знать,

Перед грядущим декабрем холодным,

Ведь так невыносимо сознавать

Себя опустошенным и бесплодным.

 

А может быть меня услышишь Ты

И дашь хотя бы слабую надежду,

И возродишь забытые мечты,

И станешь соблазнительной, как прежде?

 

  Гордыня - грех

 

Я делаю грехи,

Хоть нет давно в помине

Ни кайфа, ни утех

Для тела и души.

Ведь я пишу стихи,

А этот грех – гордыня.

Хотя они для всех

Не очень хороши.

 

Ну, тело лишь отвлечь -

И можно с ним бороться.

Но с мыслями невмочь,

Не сладить мне спроста.

Осталось только лечь

С утра на дно колодца.

И холод превозмочь

И досчитать до ста…

      ------------------

 

Я ощущаю, что ни строчки

Уже не в силах наскрести.

Промчались лучшие денечки,

Поэты нынче не в чести.

И однозначно надоело

Бисер пред свиньями метать

Меня, как будто бы заело

И больше нечего сказать…

 

Какая на фиг поэзия

 

Зачем писать стихи

Ведь некому их слушать

Запал на шоу поп

Скучающий народ.

Под ритмы чепухи,

Терзающие уши

Поэт средь них как клоп

Невиданных пород.

 

Сквозь наркоты туман

И джазовую фугу

Никак не разглядеть

Осенней красоты.

Крикливый караван

Гусей, что снова к югу

Собрался улететь

И поздние цветы.

 

Не воздает пустым

Мозгам очарованья

Ни золотой налет,

Ни в хлопьях первый снег.

Марихуаны дым –

Начало увяданья

И прерванный полет

Сквозь идиотский смех…

         -----------------------

         

Ну что же вы попрятались в кустах

и сделали опять меня несчастным.

неужто вас одолевает страх,

что, дескать, мол со мной дружить опасно.

я не прошу мне посылать в ответ

из рифмы тучи .Всего лишь :

"Как дела, привет" и стих получен.

Поймите, не писать я не могу

и рифмы звуки

мне словно пастбище на солнечном лугу,

как сердца стуки.

И стоит лишь чуть чуть остановить

мои писанья -

то дальше не смогу продолжить жить,

как без дыханья.

А может вы обиделись слегка

на вставки мата,

но с этим не справляюсь я пока,

и это свято...

 

***

 

Конец

 

Чистый лист бумаги

                             Передо мной

Не обладает магией

                             Уже былой.

Лишь только навевает

                              Во мне тоску.

Как, хоть убей не знаю,

                              Начать строку.

Неужто же источник

                              Идей иссяк

И надо ставить точку,

                              Но я никак

Не в силах с тем смириться,

                              Что гаснет свет

И хочется напиться,

                              Но денег нет…

          ----------------------------------

 

Не хотите писать, ну и мать вашу дальше,

Лучше просто молчать,чем размахивать фальшью.

Чем нажать тормоза и к беде прикоснуться,

Проще спрятать глаза и совсем отвернуться.

Ну вас на х-й друзья, не хватает запала

Подоходчивей и покороче сказать,

Я бы мог здесь добавить мол “так вашу мать”,

Да ругаться мне, как то совсем  не пристало,

Предпочитаю в дальнейшем молчать.

 

Я был востребован тем, что был нужен              

Бодр, здоров и в общении смел,

Ну, а сейчас, словно бы хер на ужин

Без куража, лишних средств и без дел.

И не способен тряхнуть, как когда- то

Свежей идеей по скопищу скук

День изо дня от утра до заката

Рифмы плету, словно сети паук…

 

Есениным не стать

 

Перечитав Есенина стихи

Даю зарок свой – за перо не браться.

Мне стало совестно поэтом называться,

Зачем брать на душу все новые грехи.

 

Мне так хотелось быть Ему под стать,

Я вспыхивал и загорался ложно,

Но превзойти Сережу невозможно,

Тогда зачем пытаться и страдать.

 

Без сожаленья рукописи жгу,

Прозрев, что для грядущих поколений

Уже не явится еще один Есенин,

А стать Нечаевым я просто не смогу.

 

Какой великолепный пересказ

Про рожь, поля и про дожди косые

Он вел, а мне за что Россию

Любить,  я спрашиваю вас.

 

Что толку, что мне хочется писать

И днем и ночью до утра не спится.

Но не отмечен Божьею десницей,

Совсем другим родила меня мать.

 

Наверное, в поэты не гожусь,

Корявый слог и выбор рифмы узкий,

И хоть я тоже, по рожденью русский,

Но, почему-то этим не горжусь.

 

Как ни прикинь, слабо со всех сторон

С  Серегою Есениным тягаться.

Ведь даже, если с жизнью расставаться –

Я бы не смог закончить так как Он.

 

Если, конечно только, сам с собой

И  миром захотел Он посчитаться,

А не помог Ему с поэзией расстаться

Кремлем уполномоченный ковбой.

 

А впрочем, словно запах из казарм

Тирада пораженческая эта.

Пустое дело сравнивать поэтов,

У каждого есть свой особый шарм.

                 ----------------

 

Как бы ни выглядел вердикт этот печальный,

есть множество миров, таких же, как Земля.

Поэтому – то стать оригиналным

Дано совсем не человека для…

                 -------------------

Я бы сказал чего, но может прозвучать,

Как голос вопиющего в пустыне

Мой крик и , если слушатели свиньи,

То стоит ли мне глотку надрывать…

 

 

 

                  ***

 

давно не слышу слова (гений)

и, как бы помрачнел душой.

Ведь даже обращаясь к Лене,

В ответ я слышу (хорошо).

А так хотелось бы(отлично)

Из уст прекрасных услыхать,

Но, полагаю, неприлично

Об этом Ей напоминать.

---------------------------

Поэт всегда был свят,

Но на съеденье брошен

Бесжалостной толпе

За свой особый вкус.

Растерзан и распят

Под непосильной ношей

На памятном столпе,

Как праведный Иисус.

-------------------------

 

Коль удается вам сказать,

Красиво, как  не может каждый,

И многократно, не однажды,

То вы художник, вашу мать.

 

Пропащий талант

 

Я начинаю замечать,

Что становлюсь не интересен

Даже испытанным друзьям

Уже изрядно надоел

И моим рифмам не звучать

В аккордах задушевных песен

Стихи мои – бездарный хлам

И супержалок мой удел.

 

А нераскрывшийся талант

Повис на сердце мертвым грузом,

Набудоражил, нашумел

И так бесславно сник,

Как потускневший аксельбант

Стал бесполезною обузой

И отошел от дел,

Позорно спрятав лик.

 

Катализатором не стал

Костру по имени удача

Заветной нишей для души,

Когда невмоготу

Пророчества не оправдал

И от досады сердце плачет

И в остывающей тиши

Лелеет пустоту.

 

Поэты среди нас

 

Поэты среди нас,

Откройте свои уши

Аккордам  позднего осеннего дождя

И слушайте рассказ скрипучей груши

И запах моря нюхайте не ждя

Ершистого, седого урагана

И пенистой мозаики для глаз

И вы услышите сквозь сердца барабаны,

Как чувственность приподнимает вас

И вы постигнете высоты парадигмы

В мажоре пира и в минор тиши,

Ведь для поэта – главное не рифмы,

А просто состояние души.

И можно плакать, ликовать, смеяться,

Но знать, что кроме прочего всего

Поэт никак не может состояться,

Если пустое сердце у него.

---------------------------------

Неужели исчерпал

Я весь запас стихосложенья.

Не прет как прежде рифмы вал

И мыслей крученых вторженье.

И тяжело поймать мотив

Строки свободной и журчащей,

И нет сюжетов настоящих,

И ритм  задирист и строптив.

А только на одном желаньи,

В многоголосьи и в тиши,

Как ни прикладывай старанья,

 

 

Надоело выдавливать сплющенный тюбик,

Порастраченной прыти засохший налет.

Не скатать в гладкий шар устоявшийся кубик

И не возобновить чувств высоких полет.

 

Не взрастить сочный плод из обугленных зерен.

Не дает свежий сок перекрученный жмых,

Не дождаться хорошей погоды у моря,

И не стоит чернил новорожденный стих.

 

Ведь дешевка ничем никого не обманет,

Не пройдется по струнам открытых сердец.

Так, когда же количество качеством станет

И положит душевным мытарствам конец.

 

И посыплет бальзам на открытые раны,

Сердца стук успокоит, а  жуткие сны

Мне друзьями сердечными ночью предстанут

И уйдет навсегда ощущенье вины.

 

О поэзии

Проза, конечно, покруче поэмы,

Но для души и для нервной системы

Нет ничего музыкальней стиха.

И прижимая гитару за гриф мы

Миру несем музыкальные рифмы,

А со времен сотворенья греха,

В чувственных спорах мы не заменимы,

Ведь не способна создать пантомима

Кайф для ушей, даже съев потроха.

             -------------------------

Писать стихи – такая же потребность,

Как высморкаться и пописать перед сном,

Поэтому – то не спеши хвалебность

Дарить поэту, лучше в нем самом

Ты постарайся отыскать оттенки

Ума, культуры, чести и добра

И уж тогда ему давать оценки,

А не кричать с поспешностью Ура.

 

Наркоман

 

Мои стихи, наверное, не стоят

Бумаги, где написаны они,

Но рифмы непрерывно беспокоят

И нет от них устойчивой брони.

 

Я словно раб, прикованный к галере,

Влачу осточертевшее весло.

Словно изгой, чужой противный вере

Кляну себя по первое число.

 

И не могу никак остановиться,

Порвать кольцо из поэтичных пут,

Ни прекратить и не перемениться.

И хлещет рифмы беспощадный кнут.

 

Как наркоман, зашедшийся от ломки,

Перед Наядой пав позорно ниц.

Не в силах преступить к свободе кромку,

Я снова рифмой наполняю шприц.

            ----------------------------

Поэты - найнесчастнейшие люди,

Обречены томиться и страдать.

Без этого, прекрасного не будет

В тех строчках, что дано им написать.

 

Если сидишь на пасеке беспечно,

Не в силах мужество на людях проявить –

О чем красивом, светлом, добром, вечном

Ты можешь, спрятав совесть, говорить.

 

Но если боль кипит и совесть мучит

И не желаешь умножать грехи,

Тогда свободно можешь ты озвучить

Свои, в боли рожденные, стихи.

 

И будут они ярки и прекрасны,

И захотят их слушать просто так.

Ведь будет в них призыв от боли к счастью,

А для народа это не пустяк.

 

 

Неудача

 

© Copyright: Необходимо восстановить 2579, 2012

Регистрационный номер №0070811

от 19 августа 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0070811 выдан для произведения:

 Я рифмоплёт, но не поэт,

Ваятель вычурного слога.

Мои писанья не от Бога

И поэтического нет

В них ничего, лишь рифма только,

Здесь привлекательна, поскольку

Всё остальное - беспросвет…

***

Бесдуховный стихи не напишет

Так, чтоб были они хороши.

Не дополнит учёности лишек

Дефицита и скудость души.

 

Даже пусть будет он академик,

Кандидат философских наук, -

Трезвый разум никак не заменит

Беспокойной сердечности стук.

 

Будут рифма, размер, интервалы

И призывы к бурленью крови,

Будет всё, недостаток за малым –

***

 Опять не удается музой овладеть

Порядком с ней намаялся, однако

Осточертело сверху мне ее иметь,

Ну а она никак не хочет раком

***

Когда нисходит Дух Святой

К тебе хотя бы на мгновенье,

И взявши верх над суетой,

Он избранных произведений

Слегка касается пятой,

То, неизменно слово «Гений»

***

Неповторимостью не тешусь,

К оригинальности не рвусь.

От непризнанья не повешусь,

Хоть, иногда находит грусть

 

От видимой недооценки

На ветер выброшенных слов

И больно бить башкой о стенку

И бросить к черту все готов.

 

Но время медленно проходит

Дня два, а может быть и три,

И снова на меня находит,

И рифмы рвутся изнутри .

 

Поодиночке и толпою

Простых и многосложных слов.

Я погружаюсь с головою

В живую музыку стихов.

 

Остановить их не пытаюсь

Они возносят и несут,

Я , словно бы освобождаюсь

***

Неудача

 

Один восторженный поэт,

Бесплодным творчеством томимый,

Смекнул, сознанье озаря.

Что неоконченный сонет

Идет вразрез от цели мимо

И все усилия зазря

Пропали, бесполезно всуе

И столько создали хлопот.

Куда бы рифмы эти сунуть

И слов бессмысленный компот

Не будет даже под бутылку

Воспринят. И напрасно пот

Он проливал в порыве пылком.

Федот родился да не тот.

***

 Весь разрываюсь я на части

И разлетаюсь на куски.

Хоть счастье испытал отчасти

От в рифму писанной строки.

 

Уже давно не существую

Материально во плоти,

Душа рыдает и тоскует,

Пытаясь в лучший мир уйти.

 

Где нет забот и треволнений,

А дух покоиться готов

Среди заброшенных творений

Моих запыленных стихов.

 

Нет доли горше в мире этом

На трудном жизненном пути,

Чем стать непризнанным поэтом

И тихо в мир иной уйти.

 

Коль вы воскликнете в утеху :

“Признанье есть, роптать мол грех.”

Скажу – “ Признанье без успеха,

На самом деле -просто смех.”

 

И в старом убежденьи этом

Я не устану повторять –

“ Чем быть непризнанным поэтом,

уж лучше вовсе не писать

 

***

Высокопарные слова ,

сверхутонченнейшие чувства

вы в ранг возводите искусства

все, чем забита голова.

Любовь и пошлость и печали

Коварство, радость иногда.

Вы выезжаете всегда

На фоне показной морали

И в этом кроется беда.

Замысловатые сюжеты,

А в сущности игра лишь слов.

Прием банален и не нов,

В виду имею тех поэтов,

Кто суть оспаривать готов.

В угоду рифм и фраз прекрасных,

Всегда останется пристрастным,

Реальным фактам вопреки,

Чтоб из течения реки

Потока слов, ему подвластных

Уйти от пьянки и тоски.

 

Только не думайте, что спитч

Сей я составил знаньем,

И что-то выразить хотел.

Не в силах знаки препинанья

Проставить, как бы ни потел.

Не то, чтоб суть его постичь

И от излишнего старанья,

Друзья, я просто в лужу сел

 

И.Талькову

Грехом…навстречу покаянью