Борисоглебский 6. Жилой дом.
Вот одинокий под окном клён
И одинокий рядом с ним пень.
Я на стекле твою узнал тень,
Но быстро смыл её косой дождь.
Шепни: Где ты меня теперь ждёшь?
Из этих окон льёт такой свет,
И всё твоё здесь, а тебя... нет.
+ + + + + + + + + + + + +
Так писала ты в стихах:
Россия - рябина!
Ты носила на руках
Маленького сына
В лес, где куст среди дорог
Всех красней и краше,
Говорила: Вот сынок
Родина наша,
Наша вера и любовь,
Наша боль и сила.
Меж трепещущих лесов
Куст роднейший из кустов, -
Наши корни, наша кровь...
Вот она, Россия!
+ + + + + + + + + + + +
Междулесье. В глазах рябит
От зеркального блеска снега.
Наливные грозди рябин,
Как созвездья, вонзились в небо.
Ты боялась пути назад,
Возвращенье – равнялось смерти.
«Путь в Москву» - означало «в Ад,
Где тебя поджидают черти…»
Край родной и родная кровь
Перевесили, притянули…
На чужбине – лишили слов,
А на Родине – оттолкнули….
Не подали друзья руки,
Рядом были – чужие люди…
На пределе сил и тоски
Поняла ты: светлей – не будет!
+ + + + + + + + +
Славься в веках, пурпурный куст!
Ягода - кровь застывшая!
Ягода - не сладка на вкус.
Терпкая, словно жизнь твоя.
Гордая.., всё ты могла стерпеть,
Трудно.., и тем не менее
Горькая доля - страдать и петь:
Сущность и сила Гения!
+ + + + + + + + +
Ты всё искала рябину в зорях,
Грозди кроваво - алые.
Взгляд с человеческое горе
Носили глаза усталые.
И всё звала её, всё звала,
Не забывая вкус...
Но не успела, не собрала
Нить рябиновых бус.
+ + + + + + + + +
Неба осеннего в музыке грустной,
Как лейтмотив - тихий плач журавлиный.
Имя Марина - лесам и долинам!
Имя Марина - поэзии русской!
+ + + + + + + + + + + + + +
"ВСЁ БЫЛО ПРЕДСКАЗАНО"
"Лопушиный, ромашный -
Дом, так мало домашний..."
( Марина Цветаева.)
Вернулась на Родину, или
(Уж если сказать поточней)
В объятья холодной могилы,
В ловушку безрадостных дней...
Всё было предсказано, спето -
В пронзительных строчках стихов:
Осколок тревожного лета.
Последних отчаянье слов.
Скитанья по жизни разбитой -
По съёмным, казённым углам,
Метанье от нищего быта -
К тюремным очередям.
Полуденным солнцем согрета,-
Кровавилась гроздь бузины.
Прервалось дыханье Поэта, -
Поэта великой страны.
Немыслимо, больно и страшно:
Елабуга. Голод. Война.
Всё, что для души было важно -
Ушло. Совершенно - одна.
Предательство, непонимание...
Упрёки и холод друзей...
И дом, что был пиком страдания...
Теперь там создали музей.
Кургузый, совсем не домашний -
Дом, о-то-жде-ствлён-ный с петлёй.
- А где же могила? - Не важно.
Марина всегда - нАд Землёй:
В разлитой заоблачной сини,
В волне беспредельной морской,
В неистовом сердце России,
Её говорящей тоской.
Любовью и болью ответной,
Спустя столько лет тишины,
Что гром - грянул голос Поэта -
Великой, несчастной страны.
+ + + + + + + + + + + + + + +
"ЕЛАБУГА"
Е л а б у г а - "Кладбищенская глина" -
Для вечности значенье этих букв.
Ушла Марина... Журавлиным клином -
Тоска сквозь сердце - голос всех разлук...
Ушла Марина по лесной тропинке
И сирых сосен смуглые стволы
Хранят её последние слезинки,
Что превратились в капельки смолы;
А незабудки, что в руках держала -
Не вянут на оставленных следах...
Здесь всё с тех пор купается в слезах
И дышит лес надрывно и устало...
+ + + + + + + + + + + + + + + + + + + + + +
"Все звёзды сегодня горят для тебя, Марина!"
"Август - астры,
Август - грозди
Винограда и рябины..."
( Марина Цветаева )
Все звёзды сегодня горят для тебя, Марина,
Космея, астры, и грозди рябины алой!
Последний день августа взмыл журавлиным клином
В рябое небо, вздохнув тишиной устало.
Елабуга. Кама. Никак не могу добраться, -
Шестое чувство стоит на пути запретом.
И рвётся душа, и страшно там оказаться,
Где смерть... Ты была и будешь - живым Поэтом!
Читаем стихи твои вслух! Не суди нас строго!
Моих георгинов взрыв под твоим портретом.
Тяжёлой судьбой расплатившись за дар от Бога,
Сегодня ты светишь, Марина, вселенским светом!
+ + + + + + + + + + + + + + + + + +
"ПОСЛЕДНИЙ ПОЛДЕНЬ ЛЕТА"
Елабуга... Война...
Последний полдень лета.
Как молнии слепой
чудовищный оскал,
Мелькнула вспышкой мысль
в твоём сознанье, где то
Отобразив судьбы
трагический финал.
Когда тоска и боль,
дойдя до крайней точки,
Разбили жизни смысл,
подобно хрусталю;
Что ком прощальных слёз,
стихов глотая строчки, -
Связала ты из слов
зловещую петлю.
Теперь тебя хранит
высокий берег Камы
На глинистом холме...
И памятник стоит...
И слышу я твой стих,
как видим облака мы,-
Пронзительный, как гром...
И мощный, как гранит!
+ + + + + + + + + + + + + +
"ЕСЛИ ЕСТЬ У ВРЕМЕНИ ДУША"
Мой тоскливый дом звучит тобою:
Клён, приникший к мокрому окну -
Цвет зари поёт! Вот золотое
Пламя муз твоих - Крик в тишину.
И никто,ничто не отзовётся -
Где ты спрятана, в каких мирах?
Лишь качнутся ветви и взметнётся
Птица в небо, явно чуя страх.
Или дождь растерянно застрочит,
Снова ни о чём не говоря...
В ожиданье просидев до ночи,
Я пойму, что силы трачу зря.
Я живу, как свет на дне колодца,
Воздухом морей твоих дыша,
Веря, что душа творца вернётся,
ЕСЛИ ЕСТЬ У ВРЕМЕНИ ДУША!
+ + + + + + + + + + + + + + +
"ПИСЬМО МАРИНЕ"
(стихотворение юности - 1990г.)
В пустоту, куда писала
Ты - ещё не так давно,
От финала - до начала -
Я пишу тебе письмо
В неизвестность,
В неизбежность,
В запредельный
День и час,
Где живёт твоя безбрежность
И морская зелень глаз.
Нацарапал на конверте
Остриём карандаша,
Над фамилией: Поэту,
С кратким адресом - "Душа"!
Нет, в простой почтовый ящик
Я письмо не опущу,
Превращу его в кораблик,
С грустью, в море отпущу.
По морским волнам разлуки
Мой кораблик поплывёт.
Знаю - он в чужие руки
Ни за что не попадёт!
Оставив надоевшие метели,
В апрельское переместившись лето,
Мы оказались в славном Коктебеле, -
Пристанище отверженных поэтов.
Уютный дом Волошина когда то
Шутя, все называли - обормотник,
Теперь - музей. Здесь тихо, пустовато,
Но всё же прибегают псы во дворик.
+ + + + + + + + + + + + + + +
"В КОКТЕБЕЛЕ"
На берег моря рыжая тропинка,
Что память о Цветаевой хранит,
Бескрайний пляж, где каждая песчинка
Её стихами с ветром говорит.
Здесь сердолика камушек лазурный,
Прозрачный, чистый, что небесный взгляд, -
Сергей Эфрон отдал Марине юной.
И это было ровно век назад…
А облака «божественная пена»
Явила облик Мандельштама мне.
Домой вернулся – потолок и стены.
Ах, Коктебель, приди ко мне во сне!
Пусть мне присниться, что нырнул я снова
В серебряного века колыбель.
Не надо Рая на земле иного, -
Дышу тобой, далёкий Коктебель!
Помочь сайту
Поздравления
