НАПИСАТЬ ИНАЧЕ

14 октября 2019 - Остап Ибрагимыч
 
Уважаемые гости, настоятельно рекомендую перед чтением включать сопроводительную мелодию, которая находится под произведением. Поверьте, такое чтение расширит эмоциональный фон и поможет понять идею автора, её глубину.
 
  
 
...Осень... дождь... засыпающий сад...
Deja vu... голоса, чьи-то лица...
Словно листья в дымящих кострах,
Прошлых лет догорают страницы...


Маргарита Тодорова, «Осень... дождь...»

***

Утро. Студёное и сырое.
Город тщательно умылся затяжным октябрьским дождём.
Солнце, стеснительно прячась за домами, едва разгоралось, но кругом уже торопливо хлопали двери цветочных магазинов и супермаркетов, уютных парикмахерских и чопорных салонов красоты, открывались жалюзи граверных мастерских, а кулинарии и булочные источали ароматы кофе с корицей и ванили.
По тротуарам и пешеходным переходам спешили курьеры и покупатели, местные и приезжие, родители и дети. Одни нуждались во внимании, другие — смеялись, они были влюблены, а третьи — торопились встретить грядущее.

Из толпы отделился сутулый мужчина. Он шагал задумчиво и улыбался своим мыслям. Внимание к себе он привлёк не улыбкой, но изящным футляром для скрипки в руках. А через площадь спешили лёгкие каблучки. Они звонко стучали по мокрой брусчатке и время, едва поспевая за стройными ножками, виляло совсем рядом хвостиком.
На фонарных столбах гасли неоновые огни.
Мигали светофоры.
С шипением проносились автомобили. Они беспощадно давили лужи, превращая их в брызги.
Всё вокруг наполнялось привычными звуками.
Объединяло горожан одно: они уверенно двигались к своему будущему, ради которого пришлось забыть о прошлом, оставленном ими за железными дверями уютных квартир. Это будущее хоть и было очень похожим на вчерашнее, с теми же офисами и лицами сотрудников, оно каталось в таких же автобусах и трамваях, что развозили их накануне вечером по домам, и всё же, казалось более ярким, вкусным и доступным — оно нравилось всем!

Новый день вступал в силу, он не ждал особого приглашения.
Но и люди были готовы к нему.

***

У входа в городской парк на коврике из картона под аркой неподвижно сидел старик. В его подавленной фигуре соединились до исступления красота и уродство бытия, его свет и тьма, образ и подобие. Прозрачно-чистые голубые глаза несчастного долгое время были направлены в одну точку. Казалось, что он видит восход солнца сквозь стену арки, но его безмолвный взгляд не отражал света. Человек с косматой бородой мог ходить, он мыслил, слышал, мог ощущать и говорить, но глаза... они не видели ничего. Он был слепым.

Его уже не одолевали мучения — он проиграл жизнь, а внутренний мир устал вести обратный отсчёт. Беспощадное время однажды обрушилось в него и смяло дух, который остался там, где обездоленный был когда-то свободным. Судьба давно уже сбросила с его плеч мечты. Он стал похож на ветер — у него не было опоры, для него не существовало препятствий. Исчезли из воспоминаний знакомые лица и забылась боль. И чувство потерь иссякло, как будто тех людей никогда и не было рядом. У него давно не возникало повода пересматривать своё отношение к миру, где чёрствость и холодность стали привычным явлением. Человек смирился. Он был слишком слаб.
 
Неровно выведенная и какая-то неживая надпись «Помогите слепому!» стояла рядом. Тут же находилась жестяная баночка с несколькими монетами. И хотя поток людей нарастал, но на слепого мало кто обращал внимание.

И вдруг старик услышал среди шаркающих и цокающих звуков другой оттенок шагов. Они сначала прошли мимо, но остановились. Вернулись. Подошли к нему. Пахнуло теплом и терпким ароматом духов.

Женщина взяла кусок картона с просьбой о помощи, вынула фломастер из сумочки, что-то быстро написала, сунула в руки слепому бумажную купюру и ушла.

Что-то невероятное произошло. Слепой будто вышел из заточения внутри себя, открывая двери навстречу всем, кто подходил к его порогу. Люди кланялись и бросали монеты. Их звон не умолкал...

Чувство покинутости исчезло. Появилась жажда распознать снова рядом ту женщину, испытать связь с ней.

Уже вечером он услышал нужные шаги...


 
— Что же такого гениального написали Вы на куске картона?
— Ничего особенного. Я написала то же самое, но немного иначе...
— Я хочу отблагодарить Вас... Примите мой любимый стих в подарок. Поверьте, такие строки нужно читать только вслух:

Дымкой дождливой подёрнулись дали.
Серый у осени взгляд, со слезою:
Скорбной дорогой идёт в Зазеркалье.
И, в бабьем лете мелькнув красотою,
Быстро поблекнет. Простуды румянцем
Вновь разгорится средь ягод калины:
Ей не поспорить с безумным упрямцем,
Ветром, что гонит холодные ливни.
…Осень запомнится рыжей косою,
Шалью багряной, притушенной болью,
Тихо бредущей — промокшей, босою —
По бездорожью в седое безмолвье.
Сердце сожмётся в тоске при разлуке.
Слёзы свои я смешаю с дождями.
Не уходи, брось тепло в мои руки —
Я не люблю холодов со снегами.*

***

В жизни старик встречал людей, которые вынимали из него всё худшее; он познал и тех, кто был способен вырвать всё хорошее; но сегодня он впервые за долгие годы почувствовал ту, которая заставила его осознать себя живым...

***

«Ничего особенного. Я написала то же самое, но немного иначе...», — сказала женщина...
Иначе — это так: «Сегодня прекрасный день, друзья, но я не могу этого увидеть...»




===================================================================

*стих Нины Колгановой «Серый у осени взгляд...»

 
 
 
 

© Copyright: Остап Ибрагимыч, 2019

Регистрационный номер №0459174

от 14 октября 2019

[Скрыть] Регистрационный номер 0459174 выдан для произведения:
 
Уважаемые гости, настоятельно рекомендую перед чтением включать сопроводительную мелодию, которая находится под произведением. Поверьте, такое чтение расширит эмоциональный фон и поможет понять идею автора, её глубину.
 
  
 
...Осень... дождь... засыпающий сад...
Deja vu... голоса, чьи-то лица...
Словно листья в дымящих кострах,
Прошлых лет догорают страницы...


Маргарита Тодорова, «Осень... дождь...»

***

Утро. Студёное и сырое.
Город тщательно умылся затяжным октябрьским дождём.
Солнце, стеснительно прячась за домами, едва разгоралось, но кругом уже торопливо хлопали двери цветочных магазинов и супермаркетов, уютных парикмахерских и чопорных салонов красоты, открывались жалюзи граверных мастерских, а кулинарии и булочные источали ароматы кофе с корицей и ванили.
По тротуарам и пешеходным переходам спешили курьеры и покупатели, местные и приезжие, родители и дети. Одни нуждались во внимании, другие — смеялись, они были влюблены, а третьи — торопились встретить грядущее.

Из толпы отделился сутулый мужчина. Он шагал задумчиво и улыбался своим мыслям. Внимание к себе он привлёк не улыбкой, но изящным футляром для скрипки в руках. А через площадь спешили лёгкие каблучки. Они звонко стучали по мокрой брусчатке и время, едва поспевая за стройными ножками, виляло совсем рядом хвостиком.
На фонарных столбах гасли неоновые огни.
Мигали светофоры.
С шипением проносились автомобили. Они беспощадно давили лужи, превращая их в брызги.
Всё вокруг наполнялось привычными звуками.
Объединяло горожан одно: они уверенно двигались к своему будущему, ради которого пришлось забыть о прошлом, оставленном ими за железными дверями уютных квартир. Это будущее хоть и было очень похожим на вчерашнее, с теми же офисами и лицами сотрудников, оно каталось в таких же автобусах и трамваях, что развозили их накануне вечером по домам, и всё же, казалось более ярким, вкусным и доступным — оно нравилось всем!

Новый день вступал в силу, он не ждал особого приглашения.
Но и люди были готовы к нему.

***

У входа в городской парк на коврике из картона под аркой неподвижно сидел старик. В его подавленной фигуре соединились до исступления красота и уродство бытия, его свет и тьма, образ и подобие. Прозрачно-чистые голубые глаза несчастного долгое время были направлены в одну точку. Казалось, что он видит восход солнца сквозь стену арки, но его безмолвный взгляд не отражал света. Человек с косматой бородой мог ходить, он мыслил, слышал, мог ощущать и говорить, но глаза... они не видели ничего. Он был слепым.

Его уже не одолевали мучения — он проиграл жизнь, а внутренний мир устал вести обратный отсчёт. Беспощадное время однажды обрушилось в него и смяло дух, который остался там, где обездоленный был когда-то свободным. Судьба давно уже сбросила с его плеч мечты. Он стал похож на ветер — у него не было опоры, для него не существовало препятствий. Исчезли из воспоминаний знакомые лица и забылась боль. И чувство потерь иссякло, как будто тех людей никогда и не было рядом. У него давно не возникало повода пересматривать своё отношение к миру, где чёрствость и холодность стали привычным явлением. Человек смирился. Он был слишком слаб.
 
Неровно выведенная и какая-то неживая надпись «Помогите слепому!» стояла рядом. Тут же находилась жестяная баночка с несколькими монетами. И хотя поток людей нарастал, но на слепого мало кто обращал внимание.

И вдруг старик услышал среди шаркающих и цокающих звуков другой оттенок шагов. Они сначала прошли мимо, но остановились. Вернулись. Подошли к нему. Пахнуло теплом и терпким ароматом духов.

Женщина взяла кусок картона с просьбой о помощи, вынула фломастер из сумочки, что-то быстро написала, сунула в руки слепому бумажную купюру и ушла.

Что-то невероятное произошло. Слепой будто вышел из заточения внутри себя, открывая двери навстречу всем, кто подходил к его порогу. Люди кланялись и бросали монеты. Их звон не умолкал...

Чувство покинутости исчезло. Появилась жажда распознать снова рядом ту женщину, испытать связь с ней.

Уже вечером он услышал нужные шаги...


 
— Что же такого гениального написали Вы на куске картона?
— Ничего особенного. Я написала то же самое, но немного иначе...
— Я хочу отблагодарить Вас... Примите мой любимый стих в подарок. Поверьте, такие строки нужно читать только вслух:

Дымкой дождливой подёрнулись дали.
Серый у осени взгляд, со слезою:
Скорбной дорогой идёт в Зазеркалье.
И, в бабьем лете мелькнув красотою,
Быстро поблекнет. Простуды румянцем
Вновь разгорится средь ягод калины:
Ей не поспорить с безумным упрямцем,
Ветром, что гонит холодные ливни.
…Осень запомнится рыжей косою,
Шалью багряной, притушенной болью,
Тихо бредущей — промокшей, босою —
По бездорожью в седое безмолвье.
Сердце сожмётся в тоске при разлуке.
Слёзы свои я смешаю с дождями.
Не уходи, брось тепло в мои руки —
Я не люблю холодов со снегами.*

***

В жизни старик встречал людей, которые вынимали из него всё худшее; он познал и тех, кто был способен вырвать всё хорошее; но сегодня он впервые за долгие годы почувствовал ту, которая заставила его осознать себя живым...

***

«Ничего особенного. Я написала то же самое, но немного иначе...», — сказала женщина...
Иначе — это так: «Сегодня прекрасный день, друзья, но я не могу этого увидеть...»




===================================================================

*стих Нины Колгановой «Серый у осени взгляд...»

 
 
 
 
 
Рейтинг: +12 226 просмотров
Комментарии (12)
Наталья Днепровская # 18 октября 2019 в 22:23 +6
СПАСИБО,ОСТАП ИБРАГИМОВИЧ
ЗА ИНТЕРЕСНОЕ ПОВЕСТВОВАНИЕ
И КРАСИВОЕ ОФОРМЛЕНИЕ.
lady-22
Остап Ибрагимыч # 20 октября 2019 в 08:36 +4
И Вас благодарю за визит.
cvety-rozy-17
Сергей Дивак # 31 октября 2019 в 10:23 +5
Не оставляет равнодушным...
Замечательный рассказ!
Успеха Вам в конкурсе. osenpar1
Остап Ибрагимыч # 31 октября 2019 в 11:25 +6
Главное, донести свою мысль читателю, показать, как можно своим поступком "несовершенство мира" привести в соответствие с гармонией.
Фрида Полак # 4 ноября 2019 в 09:11 +7
Произведение трогает до глубины души. Своим поэтическим и художественным взглядом на окружающий мир Вы, Валерий, пробуждаете в читателях лучшие человеческие качества: милосердие, доброту и стремление видеть красоту - даже у незрячих. Я уж не говорю о литературном уровне Ваших произведений - они, бесспорно, заслуживают высшей оценки в конкурсах.
Спасибо, Валерий, за чувственную душу и умение заразить жизненными силами любого, кто прикоснётся к этим строкам!
super
Остап Ибрагимыч # 4 ноября 2019 в 09:29 +4
Жаль, что нельзя живые цветы передавать в комментариях...

Фрида, Вы - та чувственная поэтесса и внимательная читательница с открытой и юной душой, о комментариях которой можно только мечтать авторам Парнаса! Именно внимательность и открытость помогает Вам в восприятии прочитанного, Вы в точности улавливаете те нотки, что заложены были мной в этом эссе. А когда случается взаимопонимание - не это ли счастье? Оно и есть! И я безмерно рад Вашему отзыву!
cvety-rozy-2
Примите от всего сердца эти цветы!
Людмила Комашко-Батурина # 4 ноября 2019 в 20:04 +3
Спасибо за рассказ! Прочла с удовольствием. Как не хватает нашему миру сострадания и понимания ближнего. Может, по этому мир балансирует на краю бездны... Ваши рассказы вселяют в меня надежду и возрождают духовность . Всего Вам доброго! Новых творческих достижений!
Остап Ибрагимыч # 5 ноября 2019 в 08:06 +2
И я благодарю Вас, Людмила, за отзыв.
Позвольте не согласиться с Вашим мнением о бездне, по краю которой балансирует мир. Ответ можно найти в историческом романе "Человек, который смеётся", написанного Виктором Гюго:
"...Находясь на вершине горы, мы всматриваемся в пропасть. Упав в бездну, созерцаем небо...".
Надеюсь, Вы правильно поймёте слова великого француза.
Анна Сабаева # 5 ноября 2019 в 00:42 +3
Трогательный рассказ, сюжет захватывает своей утонченностью и душевностью, вызывает сочувствие и сопереживание вашим ЛГ. Удачи вам в конкурсе, жизни и творчестве! Emotions-6
Остап Ибрагимыч # 5 ноября 2019 в 08:12 +2
Уверен, что Вы, Анна, всегда откликаетесь и помогаете нуждающимся, и никогда не проходите мимо обездоленных.
cvety-rozy-17
Александр Надежный # 16 мая 2020 в 07:59 +1
Интересно Вы пишите, Валерий! ))
Спрашивается, а можно ли писать не интересно? Можно, хотя это уже не творчество, увы... Но в наше время этого "добра" сколько угодно в мировой сети. Редакторов здесь нет. И если у писателя есть редактор в душе, то его читать как раз интересно!
Ваше творчество, Валерий, трудно описать одним лишь словом "интересно". Оно - объемное, многоплановое! Наверное это от картин, которые Вы пишете! ))
Я не люблю плоских картин. Такие обычно висят в дешевых отелях и не радуют взгляд. Картины должны дышать, жить... Так и литературные произведения, если они написаны талантливо, они живут всегда, даже по прошествии целых эпох, если в них есть то доброе и вечное, что заложил в нас Творец при создании мира.
Конечно, трудно не взволноваться, не умилиться при чтении этого эссе, не обрадоваться проявлениям пусть редких в наш век скоростей, но все же человечности и милосердию! Мир сразу становится чище и светлее так, что даже слепому удается это ощутить! А уж нам-то и подавно! И кто-то, прочтя Ваше, Валерий, произведение, вспомнит о том, что надо кому-то помочь, и сделает это... А значит, эта крупинка добра, которые Вы заронили, сделала этот мир лучше! Подумайте только, наш мир удалось сделать немного лучше! Разве не стоило ради этого жить?!
А еще, Валерий, возвращаясь к объему, хотел сказать, как приятно читать произведение, которое погружает в себя целиком и ты уже не читаешь, а живешь этим... Вот, например, когда в самом начале прочел про открывающиеся магазины и кафе с кофе и корицей, так захотел кофе, что вынужден был прерваться и побежал его сделать и выпить чашечку, поддержав тем самым погружение в мир осеннего утра, хотя сейчас наоборот, весна! Вкусно пишете, Валерий! )))))
А еще, конечно, стихи. Великолепные стихи играют свою роль! Так удачно подобраны...
Спасибо Вам! Удачи и вдохновения!
Остап Ибрагимыч # 16 мая 2020 в 08:36 +1
© Александр: Картины должны дышать, жить...

Вы настолько правы, рассуждая о картинах!
Кроме букета сирени, подарил жене на годовщину картину.
Светлана думала, что я снова напишу её портрет в каком-то новом образе (их уже собралась целая коллекция), но я решил сделать по-настоящему неожиданный подарок и написал крылечко её родного дома, оставшегося на Дальнем Востоке (Светлана не была там 30 лет - целая жизнь...там живут теперь чужие люди, своих никого не осталось), деревянные и мокрые помостки после дождя тянутся от крыльца, поленницу у забора, клумбы цветов во дворе - петуньи и флоксы - любимые цветы тёщи, а вдали - зарница сквозь тучи. Подвёл жену к картине: "Открывай глаза!". Она, как обычно бывает, засмеялась сначала, потом молча стала рассматривать детали...
"У меня слов нет, - сказала она. - Ну ты же видишь всё!". Да, я видел, как слеза скатилась по её щеке.
Моя кума как-то сказала: "Не пойму, за что платят такие деньги? Это же кусок ткани, разрисованный цветными красками!". Для неё - да, ткань и краски, она права, по сути - так и есть. А на самом деле, там жизнь, это чувствовать надо! И ради таких мгновений стоит писать картины...