Свой рассказ я хочу начать с того, что мои родители потомственные врачи, а это значит, что я тоже ну, о...чень потомственный. В общем, когда пришло время выбирать профессию, у меня тоже появился свой вариант.
Кем стать: хирургом или онкологом, но я не вёлся на уговоры родителей, тихо помалкивал и загадочно отводил взгляд, когда меня спрашивали: «Кем ты хочешь стать?» ведь втайне я мечтал стать психиатром.
В начале третьего курса обучения напряжение моих родителей возросло настолько, что однажды утром они усадили меня за обеденный стол и сказали:
— Мы хотим знать, кем? — Начал отец, мама даже слегка всплакнула (она любила театральные постановки).
— Сынок, определись, пожалуйста. — Мама вытерла слезинку платочком с ресничек. — Даже, если терапевтом, — в этот момент она изобразила даму в предобморочном состоянии. — Я всё пойму, только скажи.
Конечно такой спектакль требовал ответа и я выпалил:
— Психиатром!
— Ну, наконец-то. — Выдохнул отец.
— Ой, — сказала мама, — ну, главное, что не терапевтом.
Я был счастлив, что всё прошло почти как по нотам, но рассказ мой не о моих отношения с родителями, а об анекдоте. Точнее, о любимом махровом анекдоте всех студентов нашего вуза выбравших специальность «психиатр». Вот с этого анекдота всё и началось:
«Приходит практикант в психбольницу, его сразу на обход, вместе с группой опытных врачей. Мол, давай учись, салага. Проходят они в первую палату, там лежит мужчина. Практикант спрашивает:
— Это кто?
— А это у нас Наполеон лежит, — отвечает ему заведующий отделения.
«Ого», — подумал практикант, — «этого, наверное, непросто будет вылечить».
Проходят в следующую палату, там у окна стоит женщина и рассматривает свои ногти:
— А это кто? — Заинтересованно спрашивает практикант.
— А это Екатерина II.
«Да, ну и работка тут!», — думает практикант, таких лечить непросто.
Проходят в третью палату, на кровати сидит молодой парень, читает книгу. Заметил врачей, отложил чтиво и говорит:
— Доброе утро, — и приветливо улыбается.
— Доброе. — Отвечает ему завотделением.
— А этот чем болен? — Спрашивает практикант.
— А этот считает себя мёртвым. — Говорит практиканту завотделения.
— И чего это вы его до сих пор не вылечили? — Спрашивает практикант.
— А что, по твоему, это просто? — Удивляются врачи.
— Конечно! — Гордо отвечает практикант.
— Ну, тогда давай, вперёд! — Почти хором скомандовали врачи. — Покажи мастерство новичка. — А сами то улыбаются.
Практикант подходит к пациенту и говорит:
— Вы действительно себя считаете мёртвым?
— Да. — Отвечает пациент.
— Тогда ответьте мне на вопрос: у мёртвого может из пальца идти кровь?
— Нет. — Удивленный вопросом отвечает пациент.
Тогда практикант берет палец пациента и прокалывает, на подушечке пальца появляется капелька крови:
— Смотрите, — обращается практикант к пациенту, — у Вас из пальца идёт кровь! И с победоносной улыбкой оборачивается к врачам.
— Ой, а я и не знал, что у мёртвых идёт кровь! — Отвечает удивлённый пациент.»
Мой третий курс подходил к концу и родители договорились о практике для меня в местной психиатрической лечебнице. Я был очень доволен.
В первый же день практики меня взяли врачи на обход. В одной из палат лежал мужчина, который, считал себя мёртвым.
Помочь сайту
Поздравления
