"В этом городе спеет опять алыча..."

* * *

В этом городе спеет опять алыча,

и меня посещает неправильный сон,

и закат – он кровав, как топор палача,

алычовый закат надо мной занесён.

Этот город – мой враг. Он взрезает тайком

мякоть сердца, как в черной тельняшке арбуз,

но вся разница в том, но вся разница в том,

что арбуз этот сладок, а я – не к добру.

Этот город – как вязкая в лужах смола,

он расставил везде на форштадтах посты,

он мечту мою ловит с глазами щегла,

но глаза эти выцвели до слепоты.

Сколько прожили мы в сухомятку и врозь,

и не думали, как ни старались, о том.

Так давай же помянем мы, что не срослось,

что лишь бред, по которому плачет дурдом.

Я бы плюнул, конечно, и даже растёр,

но въедается это, как аэрозоль.

Я в театре абсурда неважный актёр,

потому что свою я не выучил роль.

И какой уже год, и какой уже день

этот город не может простить мне того,

что я города этого серая тень,

только память его, только эхо его.