Простая история

- Кто-то читает, что ты пишешь?

- Разве это важно? Ты и море – знаете, что я пишу. Это много. Сейчас, это очень-очень много…

--------

Вдоль по приморской столице,

чаек кривляя крен,

кланяясь – каждой птице,

от портовых осипшей сирен –

шагом: то мягким, то крепким,

сотни раз оробев,

сквозь лохматые ветки,

бежал я на встречу к тебе.

--------

Бежал я тогда, и счастливей

разве был ли кто на земле.

Переспелые падали сливы,

да маяк поутру слеп.

У некрашеной нашей беседки –

знали море о том и ты –

не завянут вьюнка на сетке

бело-розовые цветы.

Шумел нам прибой полупьяный,

верил – так будет всегда.

Дорожные выросли ямы,

встали горой города…

--------

Когда ночь, как бессонница едка,

знает море о том, не ты:

в некрашеной старой беседке,

вянут розовые цветы.

Заросла у беседки тропка.

Мне не уснуть до рассвета –

растаяли, словно из хлопка,

ты и безумное лето.

--------

- Почему – сейчас? А завтра, через год, разве что-то изменится?

- Завтра? Никакого «завтра» просто нет…

- И у нас?

- И у нас…

сентябрь 2012г.