Осенний этюд

И снова - осень...

Сплин и листопад...

Щемит душа пред смертью неизбежной.

Замкнулся круг,

царит сезон утрат -

осенний крах -

смиренный, безмятежный.

Когда б не сумасшедшая жара,

всё лето выжигавшая откосы,

была б, наверно, более щедра

палитрой эта мертвенная осень...

Но тускло догорают дерева,

в агонии бредового стриптиза,

и медленно -

по листику, по два -

роняют наземь кружевные ризы...

Гладь заводи от пепельных небес

мерцая, кажется пролитой ртутью,

где сонно тонет голоногий лес,

и краснотала  выгнутые прутья.

Нюансов нет,

полутона слились

в холодный тон старинной позолоты,

и странно мне:

средь выцветших мелисс

ромашки дикие пробились на болоте.

Они, как россыпь солнышек горят

средь 'изжелта-беж цвета,

что несносен

душе...

но чуду радуется взгляд,

в последний путь сопровождая осень...