Восстанавливаю старую дачу. Кругом затейливая, восточная музыка, как сухие, ореховые скорлупки, отлетающая от чьего-то телефона. Заунывные, бесконечные, голосовые арабески.
Интересно (я удобно раскинулся в шезлонге, открывая банку нефильтрованного Вольфаса Энгельмана. Господи, литовцы, а какое пиво!), а я бы стал слушать балалайки, плясовую, да Ивана Купалу, работая вахтенным молотком, где нибудь в Селезии и задыхаясь от лингвистического, и смыслового удушья чужой земли? (Да ты даже здесь их слушаешь, а там и подавно!).
Но, тут, в родных осиновых просторах, я почему-то завожу, близкий сердцу американский эмбиэнт со своей большой джибиэлы, прекрасно понимая, что он забъет их хилые телефоны. Они смотрят уважительно, немедленно выключают свои напевы и явно начинают прислушиваться.
Коля-Улугбек, как всегда, улыбается глуповато: "Почём брал музыка?"
А я её, Коля, не брал - сама заползла.
И вот, каждое Божие утро, мне кричат через забор: "Добраутра, Дрищщ!". Это, чтобы я открыл им калитку.
ДОБРОЕ УТРО, РЕБЯТА!
- А тут пойдет сокол.
- Сокол?
- Да, сокол. Цокол. Цоколь. Понял, да?
Узбеки, счастливой зимовки дома!
Помочь сайту
Поздравления
