ГлавнаяПрозаМалые формыМиниатюры → Страстная пятница

Страстная пятница

 Сегодня море штормило. Волны, торопясь, набегая друг на друга, спешили обрушить на берег свое недовольство. Тревожно кричали чайки, метались в предчувствии худшего. Серые тучи опускались к самой воде, и все сливалось воедино: мрачное небо, вода, тревога. Он стоял на небольшом выступе скалы. Почему там оказался – не мог понять. Как будто что–то влекло его за руку к этому обрыву, к опасности. Помнил лишь, что искал выход, все блуждал между серыми скалами. Узкая тропа привела его к этой маленькой площадке. Побережье стало видно, как на ладони. Вдруг увидел у самой линии прибоя ее…Каждое утро она стремилась туда на свидание с морем. Стояла молча, закрывала глаза, соленые брызги не пугали. Вот и сейчас руки подняла над головой – чайкам махала.
- Что делает…? Рискует… Волна может обрушиться, унести может… - похолодело внутри. 
Кричал, звал ее, но ветер относил слова. Она уже уходила, от него отдаляясь. Ноги вязли в сыром песке. Не оборачивалась, не слышала его голоса. Как будто из жизни его удаляясь навсегда. Захотелось догнать, сейчас, уже, немедленно, поймать за руку, почувствовать теплоту ладоней…Но тщетно все. Впереди обрыв, а спускаться со скалы труднее, чем подниматься, потеряет время… И он шагнул с обрыва…
Она проснулась среди ночи. Порыв ветра распахнул створки окна. Пахнуло прохладой. Прислушалась. Море металось в гневе. Темнота - не видно ни зги. Тревога передалась ей, даже плотно закрытое окно не принесло успокоения. 
- Теперь не уснуть, - рука привычно нашла кнопку ноутбука.
Ночь показалась ей нескончаемой. Он стонал во сне, метался по подушке. Будить его не хотела.
- Заболел, не иначе, не к добру все это…
Закутавшись в теплый платок, присела к нему на краешек кровати, соображая, что же делать ей.
- Не уходи…не оставляй меня, - шептали его воспаленные губы. 
Вдруг очнулся, порывисто сжал ее руку.
- Это ты…Я смог…тебя не отпустить…значит, перешагнул пропасть. Почему всегда так боюсь за тебя? Хоть не отпускай тебя ни на шаг, а на берег тем более…
Она вздохнула с облегчением: это сон. Наверное, страшный.
- Знаешь, какой сегодня день? Страстная пятница. Тебя потому кошмары мучают… да и мне что-то на душе нехорошо. Пригладила непослушные вихры…- Ничего, скоро рассвет. Утром  все будет по-другому. Пригревшись у его плеча, сама уже засыпала.
- Если бы горечь в жизни всегда было только сном: прощания, разлуки… - сном, -подумала, засыпая. 
Бушевало море, страсти свои неся к земле обетованной. Он теперь успокоился,слыша ровное  дыхание рядом, знал: не может ее утратить. Никогда. А сны...рассеиваются, как и ненужные страхи, с первыми лучами солнца нового светлого дня. 

© Copyright: Людмила Григоращук, 2013

Регистрационный номер №0135357

от 7 мая 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0135357 выдан для произведения:

 Сегодня море штормило. Волны, торопясь, набегая друг на друга, спешили обрушить на берег свое недовольство. Тревожно кричали чайки, метались в предчувствии худшего. Серые тучи опускались к самой воде, и все сливалось воедино: мрачное небо, вода, тревога. Он стоял на небольшом выступе скалы. Почему там оказался – не мог понять. Как будто что–то влекло его за руку к этому обрыву, к опасности. Помнил лишь, что искал выход, все блуждал между серыми скалами. Узкая тропа привела его к этой маленькой площадке. Побережье стало видно, как на ладони. Вдруг увидел у самой линии прибоя ее…Каждое утро она стремилась туда на свидание с морем. Стояла молча, закрывала глаза, соленые брызги не пугали. Вот и сейчас руки подняла над головой – чайкам махала.
- Что делает…? Рискует… Волна может обрушиться, унести может… - похолодело внутри. 
Кричал, звал ее, но ветер относил слова. Она уже уходила, от него отдаляясь. Ноги вязли в сыром песке. Не оборачивалась, не слышала его голоса. Как будто из жизни его удаляясь навсегда. Захотелось догнать, сейчас, уже, немедленно, поймать за руку, почувствовать теплоту ладоней…Но тщетно все. Впереди обрыв, а спускаться со скалы труднее, чем подниматься, потеряет время… И он шагнул с обрыва…
Она проснулась среди ночи. Порыв ветра распахнул створки окна. Пахнуло прохладой. Прислушалась. Море металось в гневе. Темнота - не видно ни зги. Тревога передалась ей, даже плотно закрытое окно не принесло успокоения. 
- Теперь не уснуть, - рука привычно нашла кнопку ноутбука.
Ночь показалась ей нескончаемой. Он стонал во сне, метался по подушке. Будить его не хотела.
- Заболел, не иначе, не к добру все это…
Закутавшись в теплый платок, присела к нему на краешек кровати, соображая, что же делать ей.
- Не уходи…не оставляй меня, - шептали его воспаленные губы. 
Вдруг очнулся, порывисто сжал ее руку.
- Это ты…Я смог…тебя не отпустить…значит, перешагнул пропасть. Почему всегда так боюсь за тебя? Хоть не отпускай тебя ни на шаг, а на берег тем более…
Она вздохнула с облегчением: это сон. Наверное, страшный.
- Знаешь, какой сегодня день? Страстная пятница. Тебя потому кошмары мучают… да и мне что-то на душе нехорошо. Пригладила непослушные вихры…- Ничего, скоро рассвет. Утром  все будет по-другому. Пригревшись у его плеча, сама уже засыпала.
- Если бы горечь в жизни всегда было только сном: прощания, разлуки… - сном, -подумала, засыпая. 
Бушевало море, страсти свои неся к земле обетованной. Он теперь успокоился,слыша ровное  дыхание рядом, знал: не может ее утратить. Никогда. А сны...рассеиваются, как и ненужные страхи, с первыми лучами солнца нового светлого дня. 

Рейтинг: +1 165 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярная проза за месяц
116
109
105
94
84
83
81
81
78
76
75
74
73
70
68
66
66
65
Кукла колдуна 9 июля 2017 (Demen Keaper)
57
57
55
54
53
51
51
51
50
45
43
38