ГлавнаяПрозаМалые формыНовеллы → Странный сон

Странный сон

1 июня 2013 - Наталья Бугаре
article139890.jpg

  А знаешь, ты мне сегодня снился... Я спала, как всегда, на диване в гостиной, надо было уже просыпаться, а глаза, словно склеены. И тут я слышу, как открывается входная дверь, басовито щелкая бронированным металлом. И шаги.

 

  Я лежу с закрытыми глазами, мне тревожно,  смотрю на фигуру в черном плаще, которая идет от дверей прямо ко мне. Частью ума понимаю, что не могу видеть, так как глаза у меня закрыты и нет силы на земле, чтобы их разлепить. И диван стоит за небольшим выступом, и я никак не могу видеть коридор, но... Я вижу тебя.

 

    Ты такой широкоплечий, что едва умещаешься в проём коридора. И плащ... Он такой странный, киношный, почти до пола. В таких когда-то в дождь ходили патрульные милиционеры в больших городах. А ты идешь и на тебе блестят капли дождя. Шаги тяжелые, торопливые.

 

     Ты подходишь к моему импровизированному ложу и склоняешься над подлокотником, упираешься руками возле моей головы, и я чувствую, как диван вздрагивает. Но делаю вид, что сплю, а сердце заполошно выбивает чечетку и пытается выскочить через горло. А от тебя пахнет дождем. И табаком, и крепким, чисто мужским одеколоном. Свежестью пахнет, надеждой, и еще чем-то неуловимым и тревожным.

 

    Ты наклоняешься, смотришь на меня, и... о чудо! Я тоже смотрю твоими глазами на маленькую фигурку рыжеволосой женщины, которая спит на диване, смешно шевеля пухлыми губами. С тенями от длинных ресниц на разрумянившейся щеке, с розовой раковиной маленького ушка, просвечивающего на свету. Такую хрупкую, такую маленькую, теплую и родную... Ты целуешь меня. А губы мокрые и холодные, и усы с бородкой, короткой и ухоженной, щекочут. Сердце, так и не докатившись до горла, сжимается ослепительным спазмом нежности и... я опять засыпаю.

 

   Так странно. Странно, когда во сне тебе снится, что ты просыпаешься и засыпаешь снова. А потом опять щелкнула входная дверь и ты все в том же плаще, только уже очень торопливо, почти бежишь ко мне. И опять я слышу тяжелые шаги, твои шаги, шелест плаща в каплях дождя, вздрагивание дивана, когда ты оперся на подлокотник, чтобы дотянуться до моей щеки. И мокрый, холодный поцелуй, и шелковистость прокуренных усов, и... опять проваливаюсь в сон. В этот раз, разочарованно надув губы. Во сне я все еще тянусь к тебе, но ты таешь, как мираж, таешь, а капли дождя все еще стекают с плаща и жалобно звенят, падая на паркет...

 

...Капли звенят, свиваясь змейками ручейков, и струятся по огромным –- в пол, стеклам. Я пытаюсь понять их письмена, мне кажется, что это очень-очень важно – успеть считать письмена судьбы. А аэропорт орет пронзительным голосом о рейсах, которые идут на посадку и поднимаются в небо. Суетится, бежит, опаздывая куда-то, гремит чемоданами на тележках, встречает, расстается, целуется и плачет суматошная толпа. И только я одна, пытаюсь читать то, что пишет дождь по стеклу. И как-то вдруг, спиной, чувствую твой взгляд. Ты идешь, длинными, плавными шагами, то ли танцора, то ли просто влюбленного мужчины, который спешит... Куда? К кому? ...Ко мне? К любви? Джинсовая куртка, потемневшая на плечах от дождя, мокрые усы, широкая улыбка и глаза, того невероятного цвета осеннего неба - серые с синим. И между нами нет никаких барьеров, кроме отвесных, серебристых, мокрых струй. Они подобны занавесу из тяжелого шелка, но прозрачного, рябящего и колыхающегося складками в порывах ветра. И вот занавес поднят, два невидимых никому кроме нас луча скрещиваются, вырывая из хаоса толпы наши фигурки. Твою - высокую, широкоплечую, грациозную и нескладную одновременно, и мою - маленькую, из сплошных выпуклостей и округлостей. И вот твои зябкие ладони нежно и властно обхватывают мое лицо, и губы собирают солоноватые дождинки с уголков моих глаз, идут вдоль влажной черты к крыльям носа, к моим губам и надолго замирают там, даря мне, нам? короткий, но сладкий полет через тревогу, сомнения, вечный дождь в душе, куда-то ввысь, за облака, в мечту... А потом я зарываюсь вся в тебя, вжимаясь в тебя, пытаюсь раствориться, слиться с тобой. И эти объятья столь трепетны, страстны, отчаянны. Я боюсь, боюсь, что ты опять растаешь, как мираж. Что вот сейчас я... проснусь, и тебя не будет. А ты сгребаешь меня в крепкие медвежьи объятья, прижимая мою мокрую, то ли от дождя, то ли от слез, мордаху к своей груди и шепчешь: « Всё. Я теперь тебя никуда не отпущу...» И внезапно прекращается дождь, небо опоясывается ослепительно-яркой радугой. И Москва пролетает под нами, я вижу золотые купола церквей размером с луковки, маслянисто блестящую от дождя мостовую с синими глазами луж, в которых купаются вездесущие, нахальные голуби. Слышу хрустальный звон колоколов, который растворяется в пушистых снежно-белых облаках. Чувствую кольцо твоих горячих, сильных рук и... падаю в небо.

 

...Резко просыпаюсь, словно кто-то безжалостный, вырвал меня из сна, грубо оторвал от тебя и швырнул на землю.…. На старый диванчик с розовой мохнатой подушкой в форме сердца. ...А за окном - весна, звонко чирикают воробьи, что-то не поделив, как обычно. Солнышко пробивает лучами мутную взвесь серых туч, накрапывает беспечный дождь. И только мокрое пятно на щеке, скорее всего от моих слез, почему-то кажется следом поцелуя...

© Copyright: Наталья Бугаре, 2013

Регистрационный номер №0139890

от 1 июня 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0139890 выдан для произведения:

А знаешь, ты мне сегодня снился... Я спала, как всегда, на диване в гостиной, надо было уже просыпаться, а глаза, словно склеены. И тут я слышу, как открывается входная дверь, басовито щелкая бронированным металлом. И шаги.

Я лежу с закрытыми глазами, мне тревожно, я смотрю на фигуру в черном плаще, которая идет от дверей прямо ко мне. Частью ума понимаю, что не могу видеть, так как глаза у меня закрыты и нет силы на земле, чтобы их разлепить. И диван стоит за небольшим выступом, и я никак не могу видеть коридор, но... Я вижу тебя.

Ты такой широкоплечий, что едва умещаешься в проём коридора. И плащ... Он такой странный, киношный, почти до пола. В таких когда-то в дождь ходили патрульные милиционеры в больших городах. А ты идешь и на тебе блестят капли дождя. Шаги тяжелые, торопливые.

Ты подходишь к моему импровизированному ложу и склоняешься над подлокотником, упираешься руками возле моей головы, и я чувствую, как диван вздрагивает. Но делаю вид, что сплю, а сердце заполошно выбивает чечетку и пытается выскочить через горло. А от тебя пахнет дождем. И табаком, и крепким, чисто мужским одеколоном. Свежестью пахнет, надеждой, и еще чем-то неуловимым и тревожным.

Ты наклоняешься, смотришь на меня, и... о чудо! Я тоже смотрю твоими глазами на маленькую фигурку рыжеволосой женщины, которая спит на диване, смешно шевеля пухлыми губами. С тенями от длинных ресниц на разрумянившейся щеке, с розовой раковиной маленького ушка, просвечивающего на свету. Такую хрупкую, такую маленькую, теплую и родную... Ты целуешь меня. А губы мокрые и холодные, и усы с бородкой, короткой и ухоженной, щекочут. Сердце, так и не докатившись до горла, сжимается ослепительным спазмом нежности и... я опять засыпаю.

Так странно. Странно, когда во сне тебе снится, что ты просыпаешься и засыпаешь снова. А потом опять щелкнула входная дверь и ты все в том же плаще, только уже очень торопливо, почти бежишь ко мне. И опять я слышу тяжелые шаги, твои шаги, шелест плаща в каплях дождя, вздрагивание дивана, когда ты оперся на подлокотник, чтобы дотянуться до моей щеки. И мокрый, холодный поцелуй, и шелковистость прокуренных усов, и... опять проваливаюсь в сон. В этот раз, разочарованно надув губы. Во сне я все еще тянусь к тебе, но ты таешь, как мираж, таешь, а капли дождя все еще стекают с плаща и жалобно звенят, падая на паркет...

...Капли звенят, свиваясь змейками ручейков, и струятся по огромным –- в пол, стеклам. Я пытаюсь понять их письмена, мне кажется, что это очень-очень важно – успеть считать письмена судьбы. А аэропорт орет пронзительным голосом о рейсах, которые идут на посадку и поднимаются в небо. Суетится, бежит, опаздывая куда-то, гремит чемоданами на тележках, встречает, расстается, целуется и плачет суматошная толпа. И только я одна, пытаюсь читать то, что пишет дождь по стеклу. И как-то вдруг, спиной, чувствую твой взгляд. Ты идешь, длинными, плавными шагами, то ли танцора, то ли просто влюбленного мужчины, который спешит... Куда? К кому? ...Ко мне? К любви? Джинсовая куртка, потемневшая на плечах от дождя, мокрые усы, широкая улыбка и глаза, того невероятного цвета осеннего неба - серые с синим. И между нами нет никаких барьеров, кроме отвесных, серебристых, мокрых струй. Они подобны занавесу из тяжелого шелка, но прозрачного, рябящего и колыхающегося складками в порывах ветра. И вот занавес поднят, два невидимых никому кроме нас луча скрещиваются, вырывая из хаоса толпы наши фигурки. Твою - высокую, широкоплечую, грациозную и нескладную одновременно, и мою - маленькую, из сплошных выпуклостей и округлостей. И вот твои зябкие ладони нежно и властно обхватывают мое лицо, и губы собирают солоноватые дождинки с уголков моих глаз, идут вдоль влажной черты к крыльям носа, к моим губам и надолго замирают там, даря мне, нам? короткий, но сладкий полет через тревогу, сомнения, вечный дождь в душе, куда-то ввысь, за облака, в мечту... А потом я зарываюсь вся в тебя, вжимаясь в тебя, пытаюсь раствориться, слиться с тобой. И эти объятья столь трепетны, страстны, отчаянны. Я боюсь, боюсь, что ты опять растаешь, как мираж. Что вот сейчас я... проснусь, и тебя не будет. А ты сгребаешь меня в крепкие медвежьи объятья, прижимая мою мокрую, то ли от дождя, то ли от слез, мордаху к своей груди и шепчешь: « Всё. Я теперь тебя никуда не отпущу...» И внезапно прекращается дождь, небо опоясывается ослепительно-яркой радугой. И Москва пролетает под нами, я вижу золотые купола церквей размером с луковки, маслянисто блестящую от дождя мостовую с синими глазами луж, в которых купаются вездесущие, нахальные голуби. Слышу хрустальный звон колоколов, который растворяется в пушистых снежно-белых облаках. Чувствую кольцо твоих горячих, сильных рук и... падаю в небо.

...Резко просыпаюсь, словно кто-то безжалостный, вырвал меня из сна, грубо оторвал от тебя и швырнул на землю.…. На старый диванчик с розовой мохнатой подушкой в форме сердца. ...А за окном - весна, звонко чирикают воробьи, что-то не поделив, как обычно. Солнышко пробивает лучами мутную взвесь серых туч, накрапывает беспечный дождь. И только мокрое пятно на щеке, скорее всего от моих слез, почему-то кажется следом поцелуя...

Рейтинг: +11 486 просмотров
Комментарии (18)
Анна Магасумова # 1 июня 2013 в 16:45 +2
Так нежно и красиво. best И мне порой снятся сны о первой любви.
Наталья Бугаре # 1 июня 2013 в 16:47 +2
Спасибо, Аннушка, сны они такие..странные и нежные. Жаль, редко вещими бывают... rose
Игорь Кичапов # 2 июня 2013 в 06:11 +2
Красивый сон. И даже дождевик не помеха..))))+
Наталья Бугаре # 2 июня 2013 в 08:47 +2
Думаешь?)))) ну, ты бы его успел снять..чет не сомневаюсь))))))
Игорь Кичапов # 3 июня 2013 в 01:35 +2
Йа????!!! Снять дождевик с мужчины из твоего сна???
Однако...))))))))))))))
Нина Лащ # 3 июня 2013 в 16:30 +1
Читала уже этот рассказ, Наталья, и мне он очень понравился. Сон передан эмоционально, реалистично и красиво. /Я проголосовала за него в конкурсе, естественно, не зная, кто автор - шепотом говорю./
Наталья Бугаре # 3 июня 2013 в 16:38 +1
Ниночка, очень рада Вашему вниманию. Сама вчера пошла знакомиться с Вашей прозой и ушла очарованной. Правду Вам Игорь говорит- пиши исчо) Хорошая у Вас проза, добрая, светлая, тёплая... 38
Нина Лащ # 3 июня 2013 в 16:43 +1
Спасибо, Наташа! Приятно слышать. Но я больше люблю читать, чем писать. В свое время без отпусков работала корреспондентом, отбили охоту писать надолго)))))).
Наталья Бугаре # 3 июня 2013 в 16:49 +1
2 года назад я познакомилась с корректором, она тоже писала тогда мало, предпочитала больше читать. За эти годы нашей дружбы, не побоюсь этого слова, потому, что так и есть, хотя встретимся мы впервые только завтра, в общем за эти два года она стала издаваемым автором. И я горжусь, что в какой-то мере вдохновляла её, и моё ободрение так хорошо подействовало. Так, что заходите смело. Может и Вас вдохновлю, говорят, я теплая.
Нина Лащ # 3 июня 2013 в 16:57 +1
Благодарю от души! Не сомневаюсь, что вы душевный человек, это видно даже по вашим произведениям. С удовольствием буду заходить в гости!
Валентина Попова # 7 июня 2013 в 13:43 +1
Интересный рассказ с подробным описанием сна, а главные четко выражены эмоции женщины.Сон может означать примирение с близким человеком, который ради Вас многое в себе изменил и теперь просит принять его. А плащ означает:
состояние ожидания опять же встречи с близким человеком, открытости с Вашей стороны.
Наталья Бугаре # 9 июня 2013 в 18:59 +1
Спасибо, Валентина. Надеюсь, он просто вещий... rose
Алексей Матвеев # 9 июня 2013 в 19:16 +1
Сценарист моих снов
одолел, тупо гонит халтуру,
режиссёр моих снов
с ним похоже давно заодно.
Я хочу наяву
пообщаться
с министром культуры,
нужно что то менять,
нужно срочно менять
ВСЁ, на фабрике снов)))))).
Наталья Бугаре # 10 июня 2013 в 13:08 +1
Все сценарии снов об одном - о неистовой встрече...
Как же жажда любви возопила во мне по весне...
Позови меня в жизнь! Позови в НАШ сиреневый вечер.
Подари мне себя, и расплавь все, что было в огне...
Спасибо за экс, Алексей. Всегда Вам рада. 38
Наталья Бойкова # 14 июня 2013 в 14:01 +1
Сны уносят нас туда, куда мы сами боимся пойти. И это замечательно, так вот проснешься и сидишь, думаешь, было или не было...
Наталья Бугаре # 15 июня 2013 в 10:31 0
Спасибо, Наталь... У меня сейчас главный вопрос- будет или нет?) 38
Алексей Матвеев # 26 июля 2013 в 10:21 +1
Я во сне написал восхитительный блюз,
нотной грамоты вовсе не зная.
А проснуться боюсь, растеряв лунный драйв,
безнадёжно слова позабыв.
В небо лестницей стали на грифе лады,
и по ним, очень просто до рая
я дошёл бы, но пусть не кончается блюз,
рай - всего лишь красивая быль.
Наталья Бугаре # 26 июля 2013 в 13:00 0
Я же истовой верой свой рай сотворю,
где гитара смеется и стонет...
Потому что его одного я люблю,
и надежду держу на ладони... smileded

 

Популярная проза за месяц
103
81
79
75
70
69
68
62
61
58
56
55
54
54
54
54
53
51
49
49
49
48
48
47
46
45
44
43
Лесное озеро 4 августа 2017 (Тая Кузмина)
39
35