Стальной ветер с воем рассекает пространство. Я останавливаюсь.
Отвечаю на не заданный мне вопрос.
"А когда будет важно?"
А и правда - когда?
Тихо. Тихо.
Только ветер пульсирует - горячо, больно.
Единственное обжигающее чувство - этот ледяной, зимний вихрь.
Я останавливаюсь.
Я не отвечу на не заданный мне вопрос, и не потому, что его нет.
У меня нет ответа. Не может быть.
Ответить мог бы тот, кто собирал для меня эту колоду, тот, кто знал, в чьи руки она попадет. В мои.
Мои руки ничем не отличаются от прочих - та же плоть, та же кожа, некоторое количество рубцов.
...И не только на руках.
Это был день, осенний день. Я продирался сквозь железный заслон - еще тот я, прежний, с совсем другой колодой в кармане. Я продирался, я шел.
...Я упал.
Ледяные, охваченные яростью штыри раздирали кожу. Я почти не помню этого. Я помню лишь холод деревянного, наспех прикрытого бумагой пола. Помню, с какими неестественно громким звуком падали на него капли крови. Моей.
"Туп...туп...кап."
- Почему ты молчишь? Я жду ответа.
- Я ползу.
- В каком смысле?
- В фигуральном, конечно.
- Не занимайся ерундой.
"Туп...туп...кап."
"Туп...туп...кап."
Я уснул - не помню, как.
Стальной ветер, завывая, рвет прошлое в клочья и подкидывает мне настоящее. Какое - я пока не знаю.
Я силюсь разглядеть его, пока верчу в пальцах выпавшую мне сегодня карту - Стена Мечей.
Помочь сайту
Поздравления
