ГлавнаяПрозаМалые формыНовеллы → Сказки Вдовы Клико

Сказки Вдовы Клико

26 января 2013 - Александр Пророк

 Я тихонько толкну дверь, и меня окутает запах цветов и ароматических палочек. Тёмный коридор, в котором, кажется, притаилась сама смерть, неприветливо бросит под ноги пару чьей-нибудь обуви. Здесь каждая вещь живая. В этой квартире душа есть у всего и всех, в симбиозе представляя собой страшное чудовище-ребёнка, столь похожего на дракона, что играется с человеком, избивая его крыльями и испепеляя огнём, но не желая зла. Ведь он всего лишь больше и сильнее.
Я вновь почувствую этот сказочный мир, что каждый раз оживал для меня в этих стенах, где в зеркале отражение хотело стать реальным, а каждая частица энергии - свободной. Этот дом был живой, и, нет-нет, но каждый раз я видел беззвучные конвульсии его души, доставляющее хозяйке истинное удовольствие. Она так любила мучить сказку - старая проказница.
Вот и её комната. Как всегда - пафосно, но со вкусом: повсюду, куда не бросишь взгляд, стоят свечи, разгоняя темноту неровными, эпилептическими язычками огня, сотрясающимися в ежесекундных экстазах. Я видел боль и удовольствие свечи, пожираемую этим огненным туреттиком, что раз за разом содрогался от конвульсий, стимулирующих удовольствие, но заставляющих пожирать ещё миллиметр своего тела. Я видел уязвлённую тьму, разбросанную осколками по углам помещения, стонущую от боли, спасающую свою неизвестность и скрытность, пряча её под мебелью и за обоями. О, они были лучшим, что я когда-либо видел. Чёрные, со странным рисунком лиц, застывших в безумных криках: от боли или извращения. Иногда, если прислушаться, можно было услышать, как стонут стены, ведь им каждую секунду необходимо выслушивать крики истощённых больных людей, погрязших в одном большом нервном трипе.
Я аккуратно, стараясь не шуметь, ступаю по чёрному ковру, в котором нога утопает по колено, проваливаясь в бездну пустоты. Мне кажется, что каждый миллиметр, пройденный мной - это жизнь ещё одного человека, стремление ещё одного мечтателя. Но уже потом я делаю новый шаг, забывая о старом, ступая по ковру, как по Сансаре, видя лишь единую цель, столь доступную и откровенную. А там, позади, корчатся узоры на обоях, издавая беззвучный крик.
Я слышу смех - хозяйка меня заметила. Молодая девушка, ещё столь юная, чтобы быть ведьмой, сидит на кресле и курит табак из длинной трубки с тонким мундштуком и маленькой чашей. Рядом пепельница в виде черепа. Я снова улыбаюсь, смотря, как он озлобленно щёлкает на меня челюстью, и в его пустых глазницах пылает огонь ненависти.
А потом... Да, верно. Она включит музыку и проведёт меня в моё кресло, позволив расслабиться, выкинуть из головы всё это безумство, столь страшное, чтобы быть правдой. Сегодня я буду здесь, и я буду самим собой. Лишь через несколько часов, я нерешительно посмотрю на неё, а хозяйка, выпустив в потолок очередную порцию дыма, тут же превратившегося в красивого дракона, которому суждено умереть молодым, улыбнётся мне. Девушка, как всегда, хитро прищурится и, хлопнув в ладони, погасит свечи. Нас мгновенно укроет мягким бархатным атласом тьма, забрав печали, погружая в катарсис и безмолвие. И там, в той тишине, нам будет дом рассказывать сказки. Он знает много дивных историй. Я буду слушать их снова и снова, желая понять, как мир, что он описывает, может существовать. Мир без жизни, но с тьмой. Как хорошо, что некоторые истории - всего лишь сказка. Как плохо, что мало кто это понимает.

© Copyright: Александр Пророк, 2013

Регистрационный номер №0112428

от 26 января 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0112428 выдан для произведения:

 Я тихонько толкну дверь, и меня окутает запах цветов и ароматических палочек. Тёмный коридор, в котором, кажется, притаилась сама смерть, неприветливо бросит под ноги пару чьей-нибудь обуви. Здесь каждая вещь живая. В этой квартире душа есть у всего и всех, в симбиозе представляя собой страшное чудовище-ребёнка, столь похожего на дракона, что играется с человеком, избивая его крыльями и испепеляя огнём, но не желая зла. Ведь он всего лишь больше и сильнее.
Я вновь почувствую этот сказочный мир, что каждый раз оживал для меня в этих стенах, где в зеркале отражение хотело стать реальным, а каждая частица энергии - свободной. Этот дом был живой, и, нет-нет, но каждый раз я видел беззвучные конвульсии его души, доставляющее хозяйке истинное удовольствие. Она так любила мучить сказку - старая проказница.
Вот и её комната. Как всегда - пафосно, но со вкусом: повсюду, куда не бросишь взгляд, стоят свечи, разгоняя темноту неровными, эпилептическими язычками огня, сотрясающимися в ежесекундных экстазах. Я видел боль и удовольствие свечи, пожираемую этим огненным туреттиком, что раз за разом содрогался от конвульсий, стимулирующих удовольствие, но заставляющих пожирать ещё миллиметр своего тела. Я видел уязвлённую тьму, разбросанную осколками по углам помещения, стонущую от боли, спасающую свою неизвестность и скрытность, пряча её под мебелью и за обоями. О, они были лучшим, что я когда-либо видел. Чёрные, со странным рисунком лиц, застывших в безумных криках: от боли или извращения. Иногда, если прислушаться, можно было услышать, как стонут стены, ведь им каждую секунду необходимо выслушивать крики истощённых больных людей, погрязших в одном большом нервном трипе.
Я аккуратно, стараясь не шуметь, ступаю по чёрному ковру, в котором нога утопает по колено, проваливаясь в бездну пустоты. Мне кажется, что каждый миллиметр, пройденный мной - это жизнь ещё одного человека, стремление ещё одного мечтателя. Но уже потом я делаю новый шаг, забывая о старом, ступая по ковру, как по Сансаре, видя лишь единую цель, столь доступную и откровенную. А там, позади, корчатся узоры на обоях, издавая беззвучный крик.
Я слышу смех - хозяйка меня заметила. Молодая девушка, ещё столь юная, чтобы быть ведьмой, сидит на кресле и курит табак из длинной трубки с тонким мундштуком и маленькой чашей. Рядом пепельница в виде черепа. Я снова улыбаюсь, смотря, как он озлобленно щёлкает на меня челюстью, и в его пустых глазницах пылает огонь ненависти.
А потом... Да, верно. Она включит музыку и проведёт меня в моё кресло, позволив расслабиться, выкинуть из головы всё это безумство, столь страшное, чтобы быть правдой. Сегодня я буду здесь, и я буду самим собой. Лишь через несколько часов, я нерешительно посмотрю на неё, а хозяйка, выпустив в потолок очередную порцию дыма, тут же превратившегося в красивого дракона, которому суждено умереть молодым, улыбнётся мне. Девушка, как всегда, хитро прищурится и, хлопнув в ладони, погасит свечи. Нас мгновенно укроет мягким бархатным атласом тьма, забрав печали, погружая в катарсис и безмолвие. И там, в той тишине, нам будет дом рассказывать сказки. Он знает много дивных историй. Я буду слушать их снова и снова, желая понять, как мир, что он описывает, может существовать. Мир без жизни, но с тьмой. Как хорошо, что некоторые истории - всего лишь сказка. Как плохо, что мало кто это понимает.

Рейтинг: +1 226 просмотров
Комментарии (1)
Анна Магасумова # 26 января 2013 в 21:33 0
rose Сказки слушать - это хорошо!
Проза, которую Вы не читали

 

Популярная проза за месяц
174
Осенний поцелуй... 30 сентября 2017 (Анна Гирик)
138
127
118
117
Кто она, Осень? 28 сентября 2017 (Тая Кузмина)
112
​ТАЙНА ОСЕНИ 29 сентября 2017 (Эльвира Ищенко)
105
101
101
98
97
95
95
94
93
91
90
89
85
85
84
83
81
80
77
77
75
61
52
50