ГлавнаяПрозаМалые формыМиниатюры → Пустые зеркала

Пустые зеркала

14 сентября 2018 - Сина д'Хайа

Это я. 

Медленно и тихо, бреду по безлюдному бледному миру. Сегодняшний мир непривычно пустынен для моих глаз. Нет, не так: даже для моих глаз сегодняшний мир непривычно пустынен. Хотя на первый взгляд так не скажешь: по дорогам редко, но ездят машины, у реки в парке редко, но прогуливаются, похожие на тени, эфемерные формы прохожих, в защитных своих капюшонах, и плотно запахнутых синих куртках. Ощущение покинутости не покидает меня. Я подхожу к реке, и кидаю обреченный взгляд с обрыва  - на разлившееся под ногами изумрудное спокойствие, едва-едва поверхностно тревожимое ветром. Рядом со мной никого нет, и это хорошо. Я уже почти готов обрадоваться, когда отмечаю краем глаза - справа - какое-то движение, к обрыву неспешно подходит женщина, точнее, она выглядит, как женщина, силуэт у нее все же женственный, но, присмотревшись пристальнее, я вижу только пустоту. Под капюшоном ничего нет. Ничего. Там где должно быть лицо. Меня это почему-то не пугает. И не удивляет. Я будто бы знал, что не увижу то, чего искал. Я отворачиваюсь от реки, и к ней спиной, бреду домой. В бреду своих угрюмых мыслей. Мой дом недалеко от парка. Проходя мимо лавочки, утопающей в серой пожухлой траве, отмеченной мрачной печатью безжалостно угасающей осени, и завершающегося ноября, я замечаю сидящего на ней важного вида мужчину, с газетой, которого не заметил сразу, когда шел сюда. А может его там и не было. Может он пришел только что. Нет, похоже сидит там уже давно. Я кидаю на незнакомца беглый взгляд, пытливо смотрю на капюшон и кепку, он кажется увлеченно читает газету.. Меня так и подмывает что-нибудь спросить, просто чтобы проверить - есть ли лицо у него, но в следующий момент необходимость в этом отпадает сама - мужчина поднимает "голову", и там, где привычно ожидаешь узреть черты лица, на меня взирает только белая бирка, пришитая к внутренней стороне кепки, а также клетчатый шарф, и чуть не забыл добавить - изнанка капюшона. Черные кожаные перчатки чопорно держат газету. Капюшон с кепкой еще некоторое время пристально на меня глядят (или мне только кажется?), словно ждут чего-то (или это я жду чего-то от НИХ?), а потом спокойно возвращаются к своим делам (другими словами - к не-чтению газеты)
Минуя лавочку, быстрым шагом иду домой.
В воздухе разливается мерзкий запах серы. Или мне это только мерещится? Запах серы и чего-то еще пробирает меня до костей, въедается в кожу. В голову стучится тревожная мысль, это вообще-то ненормально, такой концентрацией непонятно чего можно и отравиться, и домой я так и не попаду. Я не дойду домой! Никогда и не дойду.. Останусь здесь, застряну в пути.. неприкаянным путником..
Я ускоряю шаг, практически выбегаю из парка. Перехожу дорогу. На светофоре. Поскорей бы добраться домой..
Сегодня мне снился странный сон. Пронзительный, и дикий: кто-то методично пилил замок входной двери, моего дома, ну, то есть нет: квартиры, где я сплю, ох.. так жутко жалобно скулил металл, а сердце так противно ныло: кто-то хотел добраться до меня, забраться в мою квартиру. Мое пространство.. В ту же секунду я вскочил с дивана, на котором по своему обыкновению сплю, предпочитая его уютной кровати, и подбежал к входной двери, что есть силы ударив в нее кулаком, что есть силы крикнув "пошлИ вОн отсЮда". Только силы, которые обычно есть, на этот раз куда-то испарились. По всем канонам кошмара мой рот был будто вылеплен из воска, но я все равно мычал, пытался, и кричал.. и.. я проснулся. Не веря собственным глазам, не веря, что все вроде бы в порядке, вообще не веря происходящему, и ничему на свете, я осторожно прокрался к двери, нервно уткнулся в глазок, и отметив, что все тихо, все равно недоверчиво выдохнул: "Приснится же такое.." 
Я до сих пор слышал этот тихий тихий звук. Звук чужеродного настойчивого намерения.
Чего они хотели?
Зачем пилили мою Дверь?
Снова засыпаю, просыпаясь на этот раз уже от того, что рядом с моей подушкой, прямо рядом с правым ухом, кто-то приговаривает радостным шепотом: "вот он. вот он Он. мы нашли его" Я вскакиваю с кровати, но не могу выскоблить из памяти противный голосок. Настолько мерзкий, настолько настоящий, настолько реалистичный, и натуральный, ужасающий своей недоброжелательностью! он пронзает дрожью, от одного только воспоминАния о нем меня пронзает дрожью.. Какой противный голосок.. противный! Таким сказать лишь может тот, кто хочет причинить другому боль.. Другому. Мне вдруг кажется, что он все еще тут. Со мной. Смотрит на меня. Видит меня. Я встаю с дивана, и вожу руками в воздухе возле подушки, стараясь рассеять такими простыми движениями непростой звук. Пришедший ко мне словно из преисподней. Да что за..? А я ведь могу воспроизвести мельчайшие интонации этого Голоса.. Его мотив..
Почти песня.. 
Забудь её.
Пусть катится туда, откуда пришла!
Перекладываю подушку на другую сторону дивана, и понемногу успокаиваюсь, хотя чувствую, как сердце все еще бешено колотится в груди, неравномерно бьется, стремится вырваться, ну что же ты сердце? Это все так понарошку. Сердце не слушает, перегоняет кровь, непозволительно быстро стучит.. стучит.. -стучит-стучит-стучит. Это какой-то шифр? Ты хочешь мне сказать о чем-то, Сердце? 
Какие сны мне снятся.. боже мой.. обычно мы с таким снами.. далеки.. Где вы, мои черно-белые сны..?
И вот он я. Просыпаюсь в пустынном странном мире. Еще одно сегодня. Бесцветный блеклый мир. Я будто бы проснулся в параллельной моему миру реальности. Но, слава богу, это все только сегодня.. 
Хочу проснуться в своей Реальности.
Где все разноцветное.
Я хочу раскрасить свои сны. Изумрудное спокойствие.. пробуди меня, когда мы подберемся слишком близко. 
 

© Copyright: Сина д'Хайа, 2018

Регистрационный номер №0424765

от 14 сентября 2018

[Скрыть] Регистрационный номер 0424765 выдан для произведения:
Это я. 

Медленно и тихо, бреду по безлюдному бледному миру. Сегодняшний мир непривычно пустынен для моих глаз. Нет, не так: даже для моих глаз сегодняшний мир непривычно пустынен. Хотя на первый взгляд так не скажешь: по дорогам редко, но ездят машины, у реки в парке  редко, но прогуливаются, похожие на тени, эфемерные формы прохожих, в защитных своих капюшонах, и плотно запахнутых синих куртках. Ощущение покинутости не покидает меня. Я подхожу к реке, и кидаю обреченный взгляд с обрыва  - на разлившееся под ногами изумрудное спокойствие, едва-едва поверхностно тревожимое ветром. Рядом со мной никого нет, и это хорошо. Я почти готов уже обрадоваться, когда отмечаю краем глаза - справа от меня - какое-то движение, к обрыву неспешно подходит женщина, точнее, она выглядит, как женщина, силуэт у нее все же женственный, но, присмотревшись получше, я вижу только пустоту. Под капюшоном ничего нет. Ничего. Там где должно быть лицо. Меня это почему-то не пугает. И не удивляет. Я будто бы знал, что не увижу то, чего искал. Я отворачиваюсь от реки, и спиной, бреду домой. В бреду своих угрюмых мыслей. Мой дом недалеко от парка. Проходя мимо лавочки, утопающей в серой пожухлой траве, отмеченной мрачной печатью безжалостно угасающей осени, и завершающегося ноября, я замечаю сидящего на ней важного вида мужчину, с газетой, которого не заметил сразу, когда шел сюда. А может его там и не было. Может он пришел только что. Нет, похоже сидит там уже давно. Я кидаю на незнакомца беглый взгляд, пытливо смотрю на его капюшон и кепку, он кажется увлеченно читает газету. Меня так и подмывает что-нибудь спросить, просто чтобы проверить - есть ли лицо у него, но в следующий момент необходимость в этом отпадает сама - мужчина поднимает "голову", и там, где привычно ожидаешь узреть черты лица, на меня взирает только белая бирка, пришитая к внутренней стороне кепки, а также клетчатый шарф, и чуть не забыл добавить - изнанка капюшона. Черные кожаные перчатки чопорно держат газету. Капюшон с кепкой еще некоторое время пристально на меня глядят (или мне только кажется?), словно ждут чего-то (или это я жду чего-то от НИХ?), а потом спокойно возвращаются к своим делам (другими словами - к не-чтению газеты)
Минуя лавочку, быстрым шагом иду домой.
В воздухе разливается мерзкий запах серы. Или мне это только мерещится? Запах серы и чего-то еще пробирает меня до костей, въедается в кожу. В голову стучится тревожная мысль, это вообще-то ненормально, такой концентрацией непонятно чего можно запросто и отравиться, и домой я так и не попаду. Я не дойду домой! Никогда и не дойду.. Останусь здесь, застряну в пути.. неприкаянным путником..
Я ускоряю шаг, практически выбегаю из парка. Перехожу дорогу. На светофоре. Поскорей бы добраться домой.
Сегодня мне снился странный сон. Пронзительный, и дикий: кто-то методично пилил замок входной двери, моего дома, ..., то есть нет: квартиры, где я сплю, ох.. так жутко жалобно скулил металл, а сердце так противно ныло: кто-то хотел добраться до меня, забраться в мою квартиру. Мое пространство.. В ту же секунду я вскочил с дивана, на котором ночую по своему обыкновению, предпочитая его уютной кровати, и подбежал к входной двери, что есть силы ударив в нее кулаком, что есть силы крикнув "пошлИ вОн отсЮда". Только силы, которые обычно есть, на этот раз куда-то испарились. По всем канонам кошмара мой рот был будто вылеплен из воска, но я все равно мычал, пытался, и кричал.. и.. я проснулся. Не веря собственным глазам, не веря, что все вроде бы в порядке, вообще не веря происходящему, и ничему на свете, я острожно прокрался к двери, нервно уткнулся в глазок, и отметив, что все тихо, все равно недоверчиво выдохнул: "Приснится же такое.." 
Я до сих пор слышал этот тихий тихий звук. Звук чужеродного настойчивого намерения. Злого.
Чего они хотели?
Зачем пилили мою Дверь?
Снова засыпаю, просыпаясь на этот раз уже от того, что рядом с моей подушкой, прямо рядом с правым ухом, кто-то приговаривает радостным шепотком: "вот он. вот он Он. мы нашли его" Я вскакиваю с кровати, но не могу выскоблить из памяти противный голосок. Настолько мерзкий, настолько настоящий, настолько реалистичный и натуральный, ужасающий своей недоброжелательностью! он пронзает дрожью, от одного только воспоминание о нем меня пронзает дрожью.. Какой противный голосок.. противный! Таким сказать лишь может тот, кто хочет причинить другому боль.. Другому. Мне вдруг кажется, что он все еще тут. Со мной. Смотрит на меня. Видит меня. Я встаю с дивана, и вожу руками в воздухе возле подушки, стараясь рассеять простыми движениями такой непростой звук. Пришедший ко мне словно из преисподней. Да что за..? Ну что за ерунда? А я ведь могу даже воспроизвести мельчайшие интонации этого Голоса. Его мотивчик.. его мотив..
Почти что песня..
Забудь её.
Пусть катиться туда, откуда пришла!
Перекладываю подушку на другую сторону дивана, и понемногу успокаиваюсь, хотя чувствую, как сердце все равно бешено колотится в груди, неравномерно бьется, стремися вырваться, ну что же ты сердце? Это все так понарошку. Сердце не слушает, перегоняет кровь, непозволительно быстро стучит.. -стучит-стучит. Это какой-то шифр? Ты хочешь мне сказать о чем-то, Сердце? 
Какие сны мне снятся.. боже мой.. обычно мы с таким снами.. друг от друга.. далеки.. Где вы, мои черно-белые сны..?
И вот он я. Просыпаюсь в пустынном странном мире. Еще оно сегодня. Бесцветный блеклый мир. Я будто бы проснулся в параллельной моему миру реальности. 
Моя реальность не может быть такой. Это не моя реальность. Это точно не сон? Случайно? Случайно.. не сон? Меня точно никто не усыпил? Может я все еще сплю? Мне кажется, я сплю. Мне кажется, мне не кажется..
Так значит сплю..
Итак, итог. Мне надо бы заснуть во сне.
То есть хотел сказать проснуться? 
Хочу проснуться в своей Реальности.
Где все разноцветное.
Я хочу раскрасить свои сны. Изумрудное спокойствие.. пробуди меня, когда мы подберемся слишком близко. 
Рейтинг: +5 277 просмотров
Комментарии (6)
Сергий Дугулман-Тщевский # 14 сентября 2018 в 17:00 +4
Какая прелесть. Не моя, правда, ну ладно. Ну... Просто же прелесть. Даже говорить не хочется ничего, просто... Просто. Это же очень красиво
Остап Ибрагимыч # 14 сентября 2018 в 20:03 +4
Приходится постигать написанное, потому и не назовёт никто сочинённое тобой банальностью. Её здесь нет, да и некуда пристроить даже. Да и ни к чему.
Сина д'Хайа # 15 сентября 2018 в 15:57 +4
спасибо, Остап Ибрагимыч) банальность это очень печально)
Халейг - скальд # 27 сентября 2018 в 14:40 +1
Мир иллюзий и реальность
Вечно бьются за умы ...
В результате ненормальность
Трансформируется в сны ...
Сина д'Хайа # 27 сентября 2018 в 17:32 +1
о, я поняла! поняла почему)) каждый раз я не знаю, что толкового можно Вам ответить)) обычно я просто всегда знаю) что сказать)) подцепить нить диалога влёгкую могу, но. здесь другой случай. а знаете почему? потому что добавить нечего) у Вас талант)
Халейг - скальд # 27 сентября 2018 в 17:45 +1
Даже если Вы и правы,
То "талант" сей проявился
В ореоле Вашей славы,
Лишь на Ваш рассказ воззрился ...

50ba589c42903ba3fa2d8601ad34ba1e
Популярная проза за месяц
125
109
Осень-чародейка 29 октября 2018 (Анна Гирик)
109
105
96
91
Я не верю 26 октября 2018 (Сергей Гридин)
88
88
87
82
78
78
77
75
71
67
67
66
65
64
63
62
61
60
57
55
А ЗНАЕШЬ... 26 октября 2018 (Рената Юрьева)
55
54
45
44