ГлавнаяВся прозаМалые формыМиниатюры → 7 ступеней вниз.

 

7 ступеней вниз.

17 января 2012 - Род Мэй
article15712.jpg

 Семь ступеней вниз, они проходят безвозвратно и незаметно. Сумасшедший поток, будто воронка, затягивает тебя вниз, несет по волнам безумия, наваждения и боли.

   Семь число интересное, знаковое, я бы сказал крамольное. Потому, наверное, что Земля была создана за этот срок. Не знаю, правда ли, но так говорит Великая для православия книга. Так ли она велика для других направлений христианства? Не думаю, что да.

   Ступень первая. Лестница, которая казалась мне бесконечно долгой, и край которой был так далёк от меня, внезапно приблизились. Приползли быстро, как на восьми лапах шестиглазые пауки. И шаг номер раз делается совершенно легко. Просто позвонила она. Короткий разговор, и сердце разгоняется в груди как V - образный двигатель спорткара, до 220 гнева, за 5 секунд. Ты встаешь с места. Идешь в курилку. Нащупываешь пачку и вспоминаешь, что вчера ночью, перед тем как ложился спать бросил. Подумал, что бросил. Просто ты покурил на ночь и решил, что тебе завтра не захочется. Захотелось. И ещё как. Одно спасение, круг на волнах неспокойной поверхности жизни. Глубокий вдох - и мысли как по команде начинают перебегать, прыгать, распределяться на свои места. На тебе нет лица. Ты думаешь. Штука «парламента» обжигает пальцы - тлеет фильтр. Остаток дня ты в туманном дыме сигарет. Не просто для человека, но тебе всё равно. Ты думаешь. И сердишься.

   Ступень вторая. Пришло письмо. Известие. Ты больше не состоишь в кругах тех, кто когда-то заложил начало своего существования в Болонье. И ты сжимаешь челюсть изо всех сил. Кажется, что сломаются зубы. Желваки ходят под кожей. В своих глазах ты больше не видишь вкуса к позитиву. Ты становишься пессимистом за секунды. Но продолжаешь движение.

   Ступень третья. Утро началось не так, как ты предполагал. Осень расставила свои запятые в тексте погоды. Дождь. Нет, скорее град. Ужасный, потому что непредсказуемый. Бьёт по крышам домов, машин и по головам бегущих людей. Вот один человек рухнул прямо в лужу. Ничего, сейчас поднимется. Так и есть. А что дальше? Дальше нужно бежать под укрытие. Ты наблюдаешь за всем этим с балкона. Он закрыт от вездесущих зарядов ненавистного природного явления. Спустя час ты выбираешься на вокзал. Едешь к другу. Без настроения, без подарка, а у него день рождения. Перекусываешь в столовой. Ты просто не завтракал, не успел. Опаздывал. Но выдалась пара минут и ты уплетаешь сдобную булку с редким вкраплением изюма. Рядом сидит бомж. Смотрит на тебя. Как на зверя. На грязном кафельном полу замечаешь движение. Хлебнул напиток, условно называемый кофе. По кафелю, меж ног людей прыгает мышь. Малюсенькая, серая, но бесстрашная. Комок булки встал где-то по пути в желудок. Есть расхотелось совсем. Ты думаешь, как отреагировать. Людям все равно. Они не видят. Или делают вид.
   -Нормальное явление здесь мыши да! - наконец орешь ты тетке, что за кассой. Толстая, жирная, разлагающаяся на глазах корова с красными ошметками вместо губ тупо моргает и изрыгает:
   -Чем те мышки мешають!? Аа? Не нравится, шуруй отсюдова! Нашёлся критикант какой.
   Ты сердишься сильней. В голове каша с изюмом, что был в булке. Остатки черной жижи допивать нет желания. Отвечать тоже. Подгребает парень. Пьяный. Под ноль стриженый, в драной куртке и с перегаром вопрошает:
   -Ты тут недоволен чем-то парень? - уставился вплотную косыми и дурными глазами. Ты не привык махать руками. Ты - дипломат по жизни. Но порой не остаётся слов. Они как вода в колодце, закончились, черпаешь, а нет. Иссох колодец. Плескаешь уроду горячий кофе в лицо, встаёшь со стула и резко выгибаешь ногу в его грудь. Парень с бранью ударяется о витрину. Она трескается. Его друга, что выполз из-под лавочки, ты встречаешь стулом. Железной ножкой попадаешь в глаз. И нет чувства, что ты силен. Просто желание переломать рёбра. Ясное и прямолинейное. Просто мразь такая не имеет права ходить по улицам вот так, руки в боки, угрожая или намереваясь учить тебя.

   Ступень четвертая. Сутки в КПЗ. Знакомишься с проституткой. Как в дешёвом русском сериале. Только менты злее и несговорчивей. И рёбра болят. Мочишься кровью. Куда всё катится? «Вниз парень» - «вниз»!

   Ступень пятая. Выходишь из ментуры. Девушка зовет на тусовку. Ты понимаешь, кто она и чем занимается. И кто её друзья. Но тебе хреново. Ужасно тяжело на душе. Обидно и как-то пусто. И сильное, изъедающее желание расслабиться берет верх. Телефон разрядился. Все равно. Тебе вообще почему-то кажется, что он совсем не нужен. И почему ты так трясся, боясь его потерять, забыть? Непонятно. Но теперь всё стало прозрачно. Он тебе не нужен.
   Вечер. Квартира в центре города. Много людей. Никто не знаком тебе кроме той девушки-проститутки. Она некрасива, но эффектна. Алкоголь, преимущественно водка. Трава – «афганские бошки». Ты всегда на раскуре. Хапаешь и хапаешь. Смех и слёзы от смеха. Мышцы лица начинают болеть. Вырубает. Ты уединяешься с новой знакомой. И мог ли ты подумать, что лучший секс в жизни ты найдешь с проституткой? Разумеется - нет. Но ты трахаешь её как машина. 5 -10 -15 минут - твой личный рекорд. Но секс - это не марафон, потому ты забыл о времени. Просто кайф по всему телу разливается ручьем наслаждения. Душ. Сон.

   Ступень шестая. Похмелье и отходняк - кошмары пробуждения. Ты чувствуешь себя героем поэзии Бодлера. Ты согласен с ним. Ты с ним одной крови в этот момент. Ты понимаешь его. Хочешь обратно. Но утро - не время для сладостных грёз. Находишь сигарету. Неважно какую. Закуриваешь. Выдуваешь дым - снова живешь или думаешь, что живешь. Притон поредел. Ты не находишь телефон, пару сотен и наушники от плейера. Сам плейер цел и невредим. Не расстраиваешься - просто махаешь рукой в душе. Ты свободен. Ты мчишься вниз.

   Ступень седьмая. Думать не получается. Точнее не удаётся мыслить складно. Обрывки и крупицы сознания не стыкуются в одно целое. Микки Маус/Бэтмен/Рузвельт/Микки Рурк/проститутка/она/кровь - причем здесь Микки Рурк, чёрт возьми? Ты не знаешь, но понимаешь мозжечком, что нужен. Без него картинка не сложится. Пазл будет не окончен. Если вообще окончится. Ты умываешься. Медленно и аккуратно. Как будто вода - это эликсир для исцеления. Но не помогает. Лицо устало. Круги под глазами. Хочется и плакать и орать, как зверь. И хочется крепко спать, когда взойдёт солнце. Но это потом. Осталось одно дело. Не дело даже, а обязанность. Не данная кем-то, а проросшая в дурмане бессознания. И, пожалуй, сегодняшний день подходит лучше всех. Потому что солнечный, потому что людный и позитивный. Никогда еще грусть и злость так не реагировали, соединяясь, порождая космическое ничто. Осталась одна ступень, а дальше…а дальше пропасть.

 

© Copyright: Род Мэй, 2012

Регистрационный номер №0015712

от 17 января 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0015712 выдан для произведения:

 Семь ступеней вниз, они проходят безвозвратно и незаметно. Сумасшедший поток, будто воронка, затягивает тебя вниз, несет по волнам безумия, наваждения и боли.

   Семь число интересное, знаковое, я бы сказал крамольное. Потому, наверное, что Земля была создана за этот срок. Не знаю, правда ли, но так говорит Великая для православия книга. Так ли она велика для других направлений христианства? Не думаю, что да.

   Ступень первая. Лестница, которая казалась мне бесконечно долгой, и край которой был так далёк от меня, внезапно приблизились. Приползли быстро, как на восьми лапах шестиглазые пауки. И шаг номер раз делается совершенно легко. Просто позвонила она. Короткий разговор, и сердце разгоняется в груди как V - образный двигатель спорткара, до 220 гнева, за 5 секунд. Ты встаешь с места. Идешь в курилку. Нащупываешь пачку и вспоминаешь, что вчера ночью, перед тем как ложился спать бросил. Подумал, что бросил. Просто ты покурил на ночь и решил, что тебе завтра не захочется. Захотелось. И ещё как. Одно спасение, круг на волнах неспокойной поверхности жизни. Глубокий вдох - и мысли как по команде начинают перебегать, прыгать, распределяться на свои места. На тебе нет лица. Ты думаешь. Штука «парламента» обжигает пальцы - тлеет фильтр. Остаток дня ты в туманном дыме сигарет. Не просто для человека, но тебе всё равно. Ты думаешь. И сердишься.

   Ступень вторая. Пришло письмо. Известие. Ты больше не состоишь в кругах тех, кто когда-то заложил начало своего существования в Болонье. И ты сжимаешь челюсть изо всех сил. Кажется, что сломаются зубы. Желваки ходят под кожей. В своих глазах ты больше не видишь вкуса к позитиву. Ты становишься пессимистом за секунды. Но продолжаешь движение.

   Ступень третья. Утро началось не так, как ты предполагал. Осень расставила свои запятые в тексте погоды. Дождь. Нет, скорее град. Ужасный, потому что непредсказуемый. Бьёт по крышам домов, машин и по головам бегущих людей. Вот один человек рухнул прямо в лужу. Ничего, сейчас поднимется. Так и есть. А что дальше? Дальше нужно бежать под укрытие. Ты наблюдаешь за всем этим с балкона. Он закрыт от вездесущих зарядов ненавистного природного явления. Спустя час ты выбираешься на вокзал. Едешь к другу. Без настроения, без подарка, а у него день рождения. Перекусываешь в столовой. Ты просто не завтракал, не успел. Опаздывал. Но выдалась пара минут и ты уплетаешь сдобную булку с редким вкраплением изюма. Рядом сидит бомж. Смотрит на тебя. Как на зверя. На грязном кафельном полу замечаешь движение. Хлебнул напиток, условно называемый кофе. По кафелю, меж ног людей прыгает мышь. Малюсенькая, серая, но бесстрашная. Комок булки встал где-то по пути в желудок. Есть расхотелось совсем. Ты думаешь, как отреагировать. Людям все равно. Они не видят. Или делают вид.
   -Нормальное явление здесь мыши да! - наконец орешь ты тетке, что за кассой. Толстая, жирная, разлагающаяся на глазах корова с красными ошметками вместо губ тупо моргает и изрыгает:
   -Чем те мышки мешають!? Аа? Не нравится, шуруй отсюдова! Нашёлся критикант какой.
   Ты сердишься сильней. В голове каша с изюмом, что был в булке. Остатки черной жижи допивать нет желания. Отвечать тоже. Подгребает парень. Пьяный. Под ноль стриженый, в драной куртке и с перегаром вопрошает:
   -Ты тут недоволен чем-то парень? - уставился вплотную косыми и дурными глазами. Ты не привык махать руками. Ты - дипломат по жизни. Но порой не остаётся слов. Они как вода в колодце, закончились, черпаешь, а нет. Иссох колодец. Плескаешь уроду горячий кофе в лицо, встаёшь со стула и резко выгибаешь ногу в его грудь. Парень с бранью ударяется о витрину. Она трескается. Его друга, что выполз из-под лавочки, ты встречаешь стулом. Железной ножкой попадаешь в глаз. И нет чувства, что ты силен. Просто желание переломать рёбра. Ясное и прямолинейное. Просто мразь такая не имеет права ходить по улицам вот так, руки в боки, угрожая или намереваясь учить тебя.

   Ступень четвертая. Сутки в КПЗ. Знакомишься с проституткой. Как в дешёвом русском сериале. Только менты злее и несговорчивей. И рёбра болят. Мочишься кровью. Куда всё катится? «Вниз парень» - «вниз»!

   Ступень пятая. Выходишь из ментуры. Девушка зовет на тусовку. Ты понимаешь, кто она и чем занимается. И кто её друзья. Но тебе хреново. Ужасно тяжело на душе. Обидно и как-то пусто. И сильное, изъедающее желание расслабиться берет верх. Телефон разрядился. Все равно. Тебе вообще почему-то кажется, что он совсем не нужен. И почему ты так трясся, боясь его потерять, забыть? Непонятно. Но теперь всё стало прозрачно. Он тебе не нужен.
   Вечер. Квартира в центре города. Много людей. Никто не знаком тебе кроме той девушки-проститутки. Она некрасива, но эффектна. Алкоголь, преимущественно водка. Трава – «афганские бошки». Ты всегда на раскуре. Хапаешь и хапаешь. Смех и слёзы от смеха. Мышцы лица начинают болеть. Вырубает. Ты уединяешься с новой знакомой. И мог ли ты подумать, что лучший секс в жизни ты найдешь с проституткой? Разумеется - нет. Но ты трахаешь её как машина. 5 -10 -15 минут - твой личный рекорд. Но секс - это не марафон, потому ты забыл о времени. Просто кайф по всему телу разливается ручьем наслаждения. Душ. Сон.

   Ступень шестая. Похмелье и отходняк - кошмары пробуждения. Ты чувствуешь себя героем поэзии Бодлера. Ты согласен с ним. Ты с ним одной крови в этот момент. Ты понимаешь его. Хочешь обратно. Но утро - не время для сладостных грёз. Находишь сигарету. Неважно какую. Закуриваешь. Выдуваешь дым - снова живешь или думаешь, что живешь. Притон поредел. Ты не находишь телефон, пару сотен и наушники от плейера. Сам плейер цел и невредим. Не расстраиваешься - просто махаешь рукой в душе. Ты свободен. Ты мчишься вниз.

   Ступень седьмая. Думать не получается. Точнее не удаётся мыслить складно. Обрывки и крупицы сознания не стыкуются в одно целое. Микки Маус/Бэтмен/Рузвельт/Микки Рурк/проститутка/она/кровь - причем здесь Микки Рурк, чёрт возьми? Ты не знаешь, но понимаешь мозжечком, что нужен. Без него картинка не сложится. Пазл будет не окончен. Если вообще окончится. Ты умываешься. Медленно и аккуратно. Как будто вода - это эликсир для исцеления. Но не помогает. Лицо устало. Круги под глазами. Хочется и плакать и орать, как зверь. И хочется крепко спать, когда взойдёт солнце. Но это потом. Осталось одно дело. Не дело даже, а обязанность. Не данная кем-то, а проросшая в дурмане бессознания. И, пожалуй, сегодняшний день подходит лучше всех. Потому что солнечный, потому что людный и позитивный. Никогда еще грусть и злость так не реагировали, соединяясь, порождая космическое ничто. Осталась одна ступень, а дальше…а дальше пропасть.

 

Рейтинг: +5 299 просмотров
Комментарии (7)
Маргарита Светлая (Моргана). # 17 января 2012 в 15:47 +2
Кажется что ты лишний на празднике жизни. Вокруг ходят манекены с улыбками и тебя это раздражает, или манекены без эмоций и тебя это тоже бесит. кажется что все люди бездушные трупы которые ничего не понимают.
Последняя ступень вниз тебе надоедает быть живым и ты сам умирая душой становишься мертвым, тебе кажется что так проще. Но легче не становиться...

А жить надо, точнее надо именно жить и быть по настоящему живым. ...........
Род Мэй # 17 января 2012 в 20:17 +1
Спасибо за комментарий. Вы очень тонко и правильно поняли моё скромное произведение, за это вам отдельная благодарность. Буду рад видеть вас у себя в гостях.
Виринея Бартель # 17 января 2012 в 16:22 +2
Да, Моргана права. Произведение понравилось!!!
Род Мэй # 17 января 2012 в 20:18 +1
Очень рад, постараюсь радовать всегда. Спасибо, Ксения.
Игорь Кручко # 17 января 2012 в 22:21 +2
Осталось сделать последний шаг… Как же трудно решиться на это…А если я ошибаюсь? Исправить потом ошибку, до нескольких мгновений до встречи с землей будет просто невозможно…Что меня ждет там, впереди? Придет ли облегчение в сердце или будет для моей души только хуже? (цитата из одной моей писульки)
Эта тема мене тоже интересна. Прекрасно передано состояние Вашей души
Род Мэй # 17 января 2012 в 22:58 +1
"Писульки"? Да ну бросьте, не стоит так пренебрежительно отзываться о результатах своих стараний)
Рад, что интересы тем совпали, вообще правда очень похоже. Думаю, любой мыслящий человек хоть раз, да задумывался над всем этим, тем более человек пишущий. Спасибо.
Капиталина Максимова # 15 апреля 2013 в 05:01 0
Сообразить не трудно... Тяжеловато... Иной раз в тени быть лучше... flower