Порой приходит ощущение ложности происходящего. Не чего-то одного, конкретного, а глобальное, всеобъемлющее.За одним-единственным исключением.
Цитата из старых записей:
"Я - дурак. Старый дурак, поступившийся своими принципами.
Мало того, что я доверился человеку, теперь я зачем-то пишу это здесь. Даже странно. Мне странно осознавать всё это со стороны...."
Далее не продолжу. Бессмысленная трата времени.
Я вновь перечитываю чернильные строки, написанные слишком знакомым почерком.
Снова пишет мне. Снова.
И снова пишу я, хотя мне ничего не остается, кроме как записывать собственные мысли. Просто потому, что то, что я хотел узнать - уже узнал. Далее пока закрыто. Нельзя.
Я улавливаю чьи-то голоса. Чей-то один голос. Разочарованный. В нем много этой излюбленной человеческой боли.
Но сейчас, здесь, там, где я ее слышу, она не желанная. Ее не ждут. И я ничего не могу с этим поделать.
И, честно говоря, совершенно не хочу. Не мое это дело.
Не мое.
Помочь сайту
Поздравления
