Ты заставляешь себя лечь спать. Отложить книжку (выключить телевизор(компьютер)) и лечь спать. Да, свет выключить. И ночник тоже. Ты ведь уже не тот малыш, который плакал, когда выключали свет.
Да, черт возьми, заставить себя лечь спать. Лечь. Взять одеяло потеплее - холодает. Окно закрыть. Черт возьми, лечь спать. Вставать же рано, и снова делать дела. А потом - снова спать. Спать, черт возьми, спать! Соседи за стеной недоумевают, почему ты воешь, будто помешанный. Они не понимают, зачем ты дубасишь кулаком в стену. Или в пол. Они не понимают, да и не хотят понимать, им хочется спать. И они правы, ты знаешь. Но воешь, потому, что в груди маленькие человечки с целеустремленностью патологоанатомов рвут на мелкие части - нет, не твои внутренности - тебя. Рвут, оставляя пустое пространство, рвут, и там, где уже ничего нет, начинает болеть еще сильнее. Потому, что организм заново отращивает соединительную ткань, чтобы заполнить пустоту. А человечки снова рвут.
Нет, все же хорошо. Ну, может не хорошо, но все в порядке. Никто не умер, никто никого не обидел. Может, просто - короткой вспышкой, или даже не вспышкой, а так, мельком, походя - не желая даже обидеть и причинить боль - просто, высказанной мыслью - какие то слова, или жест. Или улыбка. Или все вместе. Или что-то еще. Может, такое было и раньше, и ты даже не замечал.Или замечал, но улыбался сам. И человечки внутри спали. А сегодня...да, черт возьми, что с тобой такое сегодня? Слабохарактерный идиот. Но уже впору брать кувалду и бить себя по груди - чтобы уж сразу - наверняка - убить маленьких человечков. Но вместо этого ты как заведенный колотишь кулаком в пол. И орешь. Ненормальный, соседи позвонят в скорую помощь, и тебя заберут в сумасшедший дом. Ненормальный, тебе вставать рано, а ты рефлексируешь как кисейная барышня, хотя давно уже не ребенок и не подросток, и вообще эпоха романтичного маразма по идее должна уже давно уйти из твоего сознания.
Возможно, у тебя есть собака. Она придет, повиляет хвостом, подышит тебе тепло в ухо. Ты почешешь ее по загривку, погладишь. Прижмешься к ее теплому боку, обнимешь, уткнешься в теплую шерсть и полежишь так, чувствуя, что болеть становится все-таки меньше.
Собака виновато махнет хвостом и, стуча когтями пойдет к порогу комнаты. Или в коридор - охранять тебя. Собака тебя любит. Ты хозяин, тебя надо беречь и любить. Собака любит тебя. Так любят красивые фарфоровые статуэтки - их берегут, на них любуются, с них смахивают пыль. Не дай Бог им разбиться...
Утром ты проснешься, Нет, вроде нормально. Жить можно. Торопливо завариваешь чай или кофе, одеваешься. Но в машине ты еле-еле попадаешь ключом зажигания в замок. И руки дрожат, когда ты вертишь руль. И в горле почему-то комок.
Нет, все же вроде нормально, ведь так?
Так.
Но все же..?
Может, пьянка с друзьями - сплюснутые банки, анекдоты, кино на видике, все сидят на полу, случайные фотографии - где все в обнимку.
Может - визит к родителям - "а вот помнишь, тебе было шесть лет, мы повели тебя в зоопарк и ты льва испугался?", "а вот твой портфель, с которым ты в первый класс ходил" .
Может - просто один - компьютерная игрушка, драки, вампиры, кровища-зубищи-когтищи. Или - кино какое-нибудь, неглубокое - комедия или боевик.
Что угодно.
Только бы не повторилось это - иногда прямой луч, когда почти заснул - свет, наверное где-нибудь забыл выключить, или слишком яркий уличный фонарь - или из соседнего окна, что напротив. Обязательно свет. И обязательно через стекло, словно показывая, что тебе он недоступен. Свет. Вроде бы не яркий, но по глазам. И ты его чувствуешь. Не его, а боль от света. Странно, да? Ведь свет, это жизнь, он теплый, радостный, от него всем хорошо, а тебе почему-то больно. И эта боль от света, который зачем то гуляет по глазам, она не режущая. Она - как те маленькие человечки.
Боль от света - по глазам...?
По тебе.
Возможно, это и заставляет тебя кричать по ночам.
И ты в который раз радуешься, что это - не всегда.
Помочь сайту
Поздравления
