ГлавнаяВся прозаМалые формыРассказы → Листок на асфальте

 

Листок на асфальте

11 декабря 2011 - владимир попов
article3045.jpg

                              

             Может быть, тема моего сказания не нова, но я ничего не придумал. Да и не смог бы такое придумать. Очень уж невероятно и жестоко все.

            Я сидел на лавочке, когда ко мне в руки попал этот листок. Ветер поднял с асфальта лист бумаги. Он словно слабый птенец вспорхнул и приземлился на лавочку рядом со мной. И ветра-то особого не было. Так случайный порыв. Почему ко мне прилетел этот листок? Мистика какая-то? Да.

            Взял я этот лист. Написано карандашом, уверенным почерком, без ошибок. Мелкими буквами. Словно, писавший экономил место на бумаге. Кое-где линии букв были неуверенными, видно рука писавшего письмо дрожала. Начал читать и прочитал, не отрываясь до конца. И Вы почитайте.

            Здравствуй сынок! Дела мои не блестящи. Перевели меня в закрытое отделение называемое «Неврология». В наказание за то, что я выказала свое недовольство главврачу. У нас ведь в город обычно желающих всегда выпускали с родственниками или сопровождающими.  А мне отказали. Сорвалась я на слова врача – «Вы бабушка не нервничайте. Приедут ваши родственники, и мы вас выпустим на побывку. А я ему в ответ –«  Я тебе не бабушка, тамбовская Баба Яга тебе бабушка. И еще доктором Менгеле назвала. Бунт вроде бы невелик, но последствия были ужасные. Врач никак не отреагировал, ушел. А потом меня сюда перевели. Вещи и одежду отобрали. И «острые и колющие», как они выразились предметы. Складной твой ножичек, красненький, ножницы для ногтей и даже шариковую ручку. Поэтому и пишу карандашом, доставшимся по случаю. Обрядили меня в халат «в цветочек» и начали «лечить». Если в «пансионате» могла я в любой момент на территорию выйти погулять, в ларек сходить, то тут вообще на улицу не выпускают, держат под замком.

            - «Дышите в открытые окна» - нам говорят. По телефону не позвонишь – отбирают. Телевизора нет. А ведь и радости у меня раньше было, что сериал «Колечко» посмотреть, да с соседками очередную серию обсудить. Без телевизора совсем беда. Лежи как бревно на кровати или шляйся по комнатам. И читать не хочется, да и нечего.

            Конечно, много здесь не совсем нормальных, но тихих, и в прошлом пьющие есть. Но, немало и таких, как я, наказанных. Некоторых, правда, потом на прежнее место возвращают, но не меня. Хотя и меня сначала обещали вернуть в «пансионат», но недели идут, а доктора молчат, и на просьбы мои не реагируют. А требовать нельзя. Одну «непокорную» ночью к кровати привязали. Ее парализовало, а потом она скончалась. Приехали родственники, забрали тело – и все тихо. Правильно, знать, я врача доктором Менгеле назвала.

             Пишу к тебе, так как просьба у меня есть. Но, сначала несколько своих мыслей и воспоминаний. Ведь письмо-то последнее. Хочется мне о себе напоследок немного рассказать. Может что-то и останется в твоей памяти. Иначе, страшно сознавать, что вся моя жизнь со слезами радости и горя, счастьем  и печалью уйдет в ничто, как будто и не было ничего. Да, страшно это, невыносимо и несправедливо.

            Здоровье у меня с детства было не ахти. На Камчатке, где я была с родителями, укусил меня энцефалитный клещ, и я долго болела. И потом еще беда была. Немец тогда к Сталинграду подходил, где я пединститут заканчивала. Твой дед послал за мной из колхоза машину, чтобы вывезти из того кошмара. И вывез ведь шофер меня спрятанную в кузове под мешками с продуктами. Но когда из города выехали, попали под бомбежку. Меня взрывная волна на несколько метров из машины выбросила. Сильно побилась я и в больницу попала.

Потом, ты знаешь, директором школы в колхозе работала. Всю войну и после. Позже на Учительский слет в Ленинград поехала, где и встретила твоего отца. Видный он был – в морской форме военный хирург.

             Долго у нас детей не было – сказались мои старые болячки. Но, слава богу, во Владивостоке, где отец твой службу продолжал ты, наконец, родился. Не было на свете в те дни человека счастливее меня. А может быть никогда в человеческой истории  и не было. Так мне тогда казалось. Как мы с отцом любили тебя, как носились с тобой! Может быть, и избаловали. Уж, прости.

            Нет, я не плачу, просто, это пятна на листке. Свое все уже я выплакала. А, помнишь, как  ты попросил нас присылать тебе побольше денег. Это когда ты в институте в Москве учился и решил квартиру снять. В общежитии тебе, дескать, сложно заниматься. А я ведь тогда сильно болела. Уходить с директорского места собиралась. Очень уж тяжело было возглавлять школу в рабочем районе города. Но, я тогда еще дополнительно уроки взяла. Если бы ушла тогда, может быть, и не случился бы позже тот злосчастный инсульт. Отца уже не было, и, когда я через полгода из больницы вышла, ты пообещал меня к себе забрать Мы и квартиру с тобой продали и вещи собрали. Какая-то у тебя там заминка вышла, и ты уговорил меня побыть в этом «пансионате». Временно. Если бы знать тогда. Но я верила тебе, ждала все….

             Ох, Витя, Витек! Бог тебя простит. За все три с половиной года ты только один раз и приезжал. Спасибо Лиля, племянница, меня навещала. Телефон мне подарила. Только и по телефону у нас тобой разговора не получалось. То ты занят был, то спешил куда-то. Да, жалко, что отец рано умер. Раны фронтовые, болезни. А помнишь, как его детки твои любили, Миша и Сонечка, когда ты их поочередно маленькими к нам привозил и оставлял. Они ручки к нему тянули, смеялись радостно –« Деда, деда!». А он им обязательно виноград или сникерсы, либо игрушки подороже.  А потом они даже ни разу к нему на могилку не приехали.

             Ну, вот, кстати, я и к просьбе своей подошла. Я ведь тогда у главврача в город отпрашивалась – на кладбище съездить хотела. Боюсь, что меня в целлофановом мешке похоронят не известно где. Вот я и прошу тебя похоронить меня в одной с отцом  могиле. Выполни мою просьбу, хотя я знаю, что ты очень занят. Деньги я собрала и на «церемонию», и на билеты тебе в оба конца. Да еще много останется. Я узнавала. Письмо это передам с родственниками соседки по палате. Они обещали. И перешлют, и адрес тебе свой сообщат для обратного ответа. Если уж не сможешь, буду тогда других людей упрашивать. Только поторопись с ответом. Совсем немного мне осталось – несколько месяцев в лучшем случае. Та же соседка случайно услышала, как врач обо мне медсестре говорил. Да и передала мне по простоте душевной.

             Пишу ночью, в туалете. Санитарка в дверь стучит –» Ты что там, старая тварь, уснула?!» Это мне-то, директору школы, Заслуженному учителю России.

             Не могу подписываться «мама». Прости, Любовь Сергеевна.»

              Я сидел и вертел листок бумаги растерянный и удрученный. Вчитывался в строки опять и опять. Все же дала она отпор главврачу.  И поэтому верил я, что эта сильная достойная женщина не собирается  умирать. Она поборется за свою жизнь и достоинство. Иначе, как жить?

 

© Copyright: владимир попов, 2011

Регистрационный номер №0003045

от 11 декабря 2011

[Скрыть] Регистрационный номер 0003045 выдан для произведения:

                                      Листок на асфальте.

 

            Может быть, тема моего сказания не нова, но я ничего не придумал. Да и не смог бы такое придумать. Очень уж невероятно и жестоко все.

            Я сидел на лавочке, когда ко мне в руки попал этот листок. Ветер поднял с асфальта лист бумаги. Он словно слабый птенец вспорхнул и приземлился на лавочку рядом со мной. И ветра-то особого не было. Так случайный порыв. Почему ко мне прилетел этот листок? Мистика какая-то? Да.

            Взял я этот лист. Написано карандашом, уверенным почерком, без ошибок. Мелкими буквами. Словно, писавший экономил место на бумаге. Кое-где линии букв были неуверенными, видно рука писавшего письмо дрожала. Начал читать и прочитал, не отрываясь до конца. И Вы почитайте.

            Здравствуй сынок! Дела мои не блестящи. Перевели меня в закрытое отделение называемое «Неврология». В наказание за то, что я выказала свое недовольство главврачу. У нас ведь в город обычно желающих всегда выпускали с родственниками или сопровождающими.  А мне отказали. Сорвалась я на слова врача – «Вы бабушка не нервничайте. Приедут ваши родственники, и мы вас выпустим на побывку. А я ему в ответ –«  Я тебе не бабушка, тамбовская Баба Яга тебе бабушка. И еще доктором Менгеле назвала. Бунт вроде бы невелик, но последствия были ужасные. Врач никак не отреагировал, ушел. А потом меня сюда перевели. Вещи и одежду отобрали. И «острые и колющие», как они выразились предметы. Складной твой ножичек, красненький, ножницы для ногтей и даже шариковую ручку. Поэтому и пишу карандашом, доставшимся по случаю. Обрядили меня в халат «в цветочек» и начали «лечить». Если в «пансионате» могла я в любой момент на территорию выйти погулять, в ларек сходить, то тут вообще на улицу не выпускают, держат под замком.

            - «Дышите в открытые окна» - нам говорят. По телефону не позвонишь – отбирают. Телевизора нет. А ведь и радости у меня раньше было, что сериал «Колечко» посмотреть, да с соседками очередную серию обсудить. Без телевизора совсем беда. Лежи как бревно на кровати или шляйся по комнатам. И читать не хочется, да и нечего.

            Конечно, много здесь не совсем нормальных, но тихих, и в прошлом пьющие есть. Но, немало и таких, как я, наказанных. Некоторых, правда, потом на прежнее место возвращают, но не меня. Хотя и меня сначала обещали вернуть в «пансионат», но недели идут, а доктора молчат, и на просьбы мои не реагируют. А требовать нельзя. Одну «непокорную» ночью к кровати привязали. Ее парализовало, а потом она скончалась. Приехали родственники, забрали тело – и все тихо. Правильно, знать, я врача доктором Менгеле назвала.

             Пишу к тебе, так как просьба у меня есть. Но, сначала несколько своих мыслей и воспоминаний. Ведь письмо-то последнее. Хочется мне о себе напоследок немного рассказать. Может что-то и останется в твоей памяти. Иначе, страшно сознавать, что вся моя жизнь со слезами радости и горя, счастьем  и печалью уйдет в ничто, как будто и не было ничего. Да, страшно это, невыносимо и несправедливо.

            Здоровье у меня с детства было не ахти. На Камчатке, где я была с родителями, укусил меня энцефалитный клещ, и я долго болела. И потом еще беда была. Немец тогда к Сталинграду подходил, где я пединститут заканчивала. Твой дед послал за мной из колхоза машину, чтобы вывезти из того кошмара. И вывез ведь шофер меня спрятанную в кузове под мешками с продуктами. Но когда из города выехали, попали под бомбежку. Меня взрывная волна на несколько метров из машины выбросила. Сильно побилась я и в больницу попала.

Потом, ты знаешь, директором школы в колхозе работала. Всю войну и после. Позже на Учительский слет в Ленинград поехала, где и встретила твоего отца. Видный он был – в морской форме военный хирург.

             Долго у нас детей не было – сказались мои старые болячки. Но, слава богу, во Владивостоке, где отец твой службу продолжал ты, наконец, родился. Не было на свете в те дни человека счастливее меня. А может быть никогда в человеческой истории  и не было. Так мне тогда казалось. Как мы с отцом любили тебя, как носились с тобой! Может быть, и избаловали. Уж, прости.

            Нет, я не плачу, просто, это пятна на листке. Свое все уже я выплакала. А, помнишь, как  ты попросил нас присылать тебе побольше денег. Это когда ты в институте в Москве учился и решил квартиру снять. В общежитии тебе, дескать, сложно заниматься. А я ведь тогда сильно болела. Уходить с директорского места собиралась. Очень уж тяжело было возглавлять школу в рабочем районе города. Но, я тогда еще дополнительно уроки взяла. Если бы ушла тогда, может быть, и не случился бы позже тот злосчастный инсульт. Отца уже не было, и, когда я через полгода из больницы вышла, ты пообещал меня к себе забрать Мы и квартиру с тобой продали и вещи собрали. Какая-то у тебя там заминка вышла, и ты уговорил меня побыть в этом «пансионате». Временно. Если бы знать тогда. Но я верила тебе, ждала все….

             Ох, Витя, Витек! Бог тебя простит. За все три с половиной года ты только один раз и приезжал. Спасибо Лиля, племянница, меня навещала. Телефон мне подарила. Только и по телефону у нас тобой разговора не получалось. То ты занят был, то спешил куда-то. Да, жалко, что отец рано умер. Раны фронтовые, болезни. А помнишь, как его детки твои любили, Миша и Сонечка, когда ты их поочередно маленькими к нам привозил и оставлял. Они ручки к нему тянули, смеялись радостно –« Деда, деда!». А он им обязательно виноград или сникерсы, либо игрушки подороже.  А потом они даже ни разу к нему на могилку не приехали.

             Ну, вот, кстати, я и к просьбе своей подошла. Я ведь тогда у главврача в город отпрашивалась – на кладбище съездить хотела. Боюсь, что меня в целлофановом мешке похоронят не известно где. Вот я и прошу тебя похоронить меня в одной с отцом  могиле. Выполни мою просьбу, хотя я знаю, что ты очень занят. Деньги я собрала и на «церемонию», и на билеты тебе в оба конца. Да еще много останется. Я узнавала. Письмо это передам с родственниками соседки по палате. Они обещали. И перешлют, и адрес тебе свой сообщат для обратного ответа. Если уж не сможешь, буду тогда других людей упрашивать. Только поторопись с ответом. Совсем немного мне осталось – несколько месяцев в лучшем случае. Та же соседка случайно услышала, как врач обо мне медсестре говорил. Да и передала мне по простоте душевной.

             Пишу ночью, в туалете. Санитарка в дверь стучит –» Ты что там, старая тварь, уснула?!» Это мне-то, директору школы, Заслуженному учителю России.

             Не могу подписываться «мама». Прости, Любовь Сергеевна.»

              Я сидел и вертел листок бумаги растерянный и удрученный. Вчитывался в строки опять и опять. Все же дала она отпор главврачу.  И поэтому верил я, что эта сильная достойная женщина не собирается  умирать. Она поборется за свою жизнь и достоинство. Иначе, как жить?

 

Рейтинг: +18 460 просмотров
Комментарии (39)
Елена Некрасова # 11 декабря 2011 в 09:22 +1
Очень грустный и трогательный рассказ, заставляющий задуматься...
владимир попов # 6 марта 2012 в 16:17 +1
Да, стараемся реально все описывать. Спасибо.
0 # 12 декабря 2011 в 12:18 +1
К сожалению, очень похоже на правду...
Всего Вам доброго!
Ирина
владимир попов # 6 марта 2012 в 17:00 +1
Даже, на нашу реальность похоже. Спасибо, Ирина! buket3
Петр Шабашов # 5 марта 2012 в 12:15 +1
Перечитал еще раз. Хороший рассказ, Владимир! Дальнейших успехов в творчестве,
Петр.
владимир попов # 6 марта 2012 в 16:18 +1
Спасибо. Осваиваюсь здесь по-тихоньку.
чудо Света # 11 марта 2012 в 18:58 +1
Прочитала два раза. В шоке.
С уважением, Светлана.
владимир попов # 11 марта 2012 в 22:05 +1
Рассказ очень близок к реальности, но это все же рассказ, а не быль. Но утешение слабое.
Марина Попова # 12 марта 2012 в 15:26 +1
live3 angel
владимир попов # 12 марта 2012 в 16:21 +1
buket3
Поцарапка # 12 марта 2012 в 23:22 +1
Не берусь судить, похоже на правду или нет, мало прожила ещё, мало видела. Рассказ горький, действительно заставляющий задуматься.Прежде всего о человечности,о сыновьем долге...Хочется верить, что Любовь Сергеевна одержит верх,хотя слабо в это верится...
владимир попов # 12 марта 2012 в 23:41 +1
Кто возмущается, кто плачет, кто пытается объяснить. Не зря написал.
Юлия Глебова # 19 марта 2012 в 02:22 +1
Очень печально... К сожалению так часто бывает... ТОже слышала много подобных историй от своей , уже покойной бабушки... Страшно.. Почему люди такими жестокими стали? Этот мир катится непонятно куда. А ведь жизнь бумеранг, и всё возвращается да ещё и в несколько раз. Неужели этот сын думает что его дети не поступят потом с ним так же? Он вспомнит о маме, только тогда будет уже поздно.. shock
У меня больше нет слов...
владимир попов # 19 марта 2012 в 10:53 +1
Могут дети. Пример перед глазами.
Юлия Глебова # 19 марта 2012 в 02:23 +1
спасибо Вам за то что поделились с нами.. Может кто-то прочитает и задумается...
владимир попов # 19 марта 2012 в 10:54 +1
Тебе спасибо за прочтение.
ИРИНА ГВОЗДЕВА # 16 апреля 2012 в 10:45 +1
Очень хорошо написано. Рассказ трогает и шокирует своей правдивостью.
владимир попов # 17 апреля 2012 в 01:50 +1
Спасибо, Ира. Рассказ и правда получился. Без надрыва, без слез серьезно ведет речь о том, куда мы сползаем.
0 # 17 апреля 2012 в 14:44 +1
Печально,но до боли жизненно...Спасибо,мне очень понравилось.
владимир попов # 18 апреля 2012 в 12:23 +1
Да, это мой самый сильный и читаемый рассказ. Рад каждому прочитавшему его. Наверное, его надо на конкурс поставить? Как ты думаешь. Пусть почитают еще люди. Мож чуток добрее станет. Пусть хоть чуть.
Марочка # 16 июня 2012 в 19:06 +1
Пусть хоть чуток добрее станут люди..
Сергей Пясецкий # 24 июля 2012 в 20:30 +1
Ты написал...
Я прочитал...
Обидно!
Хоть,вроде, я совсем тут не при чём.
Да, общество больно,
Что очевидно.
Мы все с долгу пред нашим старичьём!
владимир попов # 24 июля 2012 в 20:43 +2
Не, нельзя так разделять - есть мол старики, которых надо жалеть. И мы, которые уж точно в убогих дедуль не превратимся. Инсульт, травма - и все, мы такие же. Да и на детей своих сейчас разве положишься - тут три дня назад Малахов показывал свару матери(совсем не старой) и сыном, который ее пытается в дурдом определить.Какая бы она не была, но это мать. Так многие в студии стали на сторону сына. Повторяю, он представил документы на мать в дурдом.
елена самохина # 25 августа 2012 в 21:59 0
cry
Володя! Я с удовольствием захожу к тебе почитать.Творческих тебе успехов. cry2
владимир попов # 25 августа 2012 в 22:11 0
Спа 38 сибо тебе боьшое1
0 # 26 августа 2012 в 09:17 +1
Да, Володя, работа сильная. И жизненная. Знаешь, сколько их таких" одиноких", к которым раз в год приезжают их дети на " Мерсах", чтоб забрать накопившуюся пенсию или поинтересоваться, " Ты еще жива, моя старушка?"
Равнодушные, далекие, но родные и по- прежнему любимые....
Вот что страшно: не укладывается в сознании родителей, что их дети стали " такими": чужими и отстраненными...
А дети думают, что всегда будут молодыми и здоровыми, и их минует сия чаша, которая подрастает, и уже в юном возрасте называет своих еще молодых родителей" предками", " отстоем" и мечтает поскорее вырасти и ....сунуть " стариков" в дом престарелых.Благо и пример перед глазами и адресок уже знают....
владимир попов # 26 августа 2012 в 18:19 +1
Именно думают "детки" как и некоторые читатели , что их точно минует чаша сия. Не факт. Спасибо за понимание. buket1
Людмила Разборова # 14 сентября 2012 в 13:14 +1
Владимир, присоединяюсь ко всем добрым словам. Рассказ замечательный получился и хорошо бы supersmile , чтоб его прочитали как можно больше людей. С уважением..., Людмила
владимир попов # 26 октября 2012 в 12:34 0
Да, его уже и так много людей прочитали на разныз сайтах. Пусть люди задумаются - такая сверхзадача рассказа.В отзывах на рассказ присылают множество сходных историй и случаев.
Ольга Баранова # 14 сентября 2012 в 13:41 +1
Страшная тема, страшное время тотальной жестокости и равнодушия, стрвшные люди! Писать об этом необходимо.
Спасибо, Владимир. hurtrazb
владимир попов # 26 октября 2012 в 12:37 0
Спасибо, Оля( не ошибаюсь?). Мизерное количество отозвавщихся пишут, что тему я выдумал и не все так плохо. Не будем уподобляться страусам и говорить, что 2это" нас не касается. Спасибо.
Ольга Кельчина # 27 сентября 2012 в 22:53 +1
Очень хочу верить,что это только рассказ...Понимаю,что в жизни все бывает.И знаю, не по наслышке,как дети отправляют родную мать или отца в пансионат престарелых,где они проводят остаток своей жизни. Ведь когда ты там,то мало кого интересует,что тебе колят и лечат ли вообще,зачем? Чем быстрее тебя не будет,тем меньше забот...Страшно подумать, больно за то,что материнская любовь,такая огромная и сильная ,не смогла разбудить в родном дитятке чувства хотя бы жалости,не говоря о любви и уважении,о чувстве долга и совести. Это,наверное другое поколение.Но ведь растила и воспитывала она его, должна была зародить в нем росточки сыновней любви,почему он тогда такой черствый и бесчувственный. И будут ли любить его потом ,когда он перестанет материально помогать, свои дети? Или так же поступят и отправят его в пансионат?
Больно,очень больно.Не хочется верить,что такое может произойти даже с кем-то из знакомых...
владимир попов # 26 октября 2012 в 12:41 0
Верить-то не хочется. Но наша меркантильная и "практичная" жизнь преподносит иногда и не такие выверты. И дело к сожалению не только в воспитании и заложенной материнской любви.Человек слаб перед обстоятельствами жизни, но что-то святое у него должно оставаться в сердце непрекосновенным!
Бен-Иойлик # 13 октября 2012 в 08:29 +1
За грустили меня...
shock
владимир попов # 26 октября 2012 в 12:43 0
БИ! Это не я, это жизнь наша не всегда справедливая!
Наталья Бугаре # 16 октября 2012 в 23:02 0
Совсем недавно из меня поперла( иначе я сказать не могу) повесть по очень похожему сюжету. Я её писала 18 часов непрерывно, по-моему не ела и не пила, только курила ( умею я набирать и курить одновременно). 18 часов за час прошли, дописала почти до финала и вдруг все задрожало на мониторе, мистика какая-то...я оказывается не сохраняла ничего, я обычно по частям сохраняю, а тут прям зуд был, писала как дышала.. В общем, слетело все... Напишу ли еще, не знаю. У меня так с "Дурой" моей было, дописывала до момента где на кладбище идут и все начинает мелькать, дрожать и пропадает. С тех пор сохраняю по кусочку. Вот напишу ли наново " Белый домик в вишневом саду" уже не знаю... Но, наверно, напишу. Очень уж история больная там. Спасибо за ваш "Листок", тема нужная. Очень нужная. Не дай Бог,чтоб мои дети такое сделали со мной... Вот сильная я баба, а такого предательства не переживу...
владимир попов # 26 октября 2012 в 12:52 0
Этот рассказ я писал тоже почти без перерыва. Но я не умею писать "клавишами". И на бумаге прокручиваю несколько вариантов.Некоторые рассказы зарождаются где-то внутри тебя или из воздуха прилетают "в тебя" и там остаются. Конечно, теряются некоторые удачные фразы, мысли. Но суть нужного (тебе прежде всего) рассказа остается.Так что Ваш рассказ восстановится, если затронул, и,возможно, еще в лучшем варианте.Спасибо, Наташа и извини, что сразу не ответил.
Виктория Хвалова # 3 апреля 2013 в 17:20 0
Рассказ, конечно, очень грустный и, наверное, так бывает. Написано очень хорошо и читается на одном дыхании! Я прозу начала писать недавно и, хотя никто не верит, мне легче написать стихотворение. Трудно пишется. Респект!
владимир попов # 3 апреля 2013 в 22:22 0
Прозу горазду трудней писать, чем средние хорошие стихи. Интересно бы прочитать ваше мнение о рассказиках Наполеон(веселые случаи)и Ночной полет(писатель-весельчак)в текущем конкурсе продлим жизнь смехом.