1.

23 июня 2013 - SandroFortes

  

 

Продрогшая любовь бродила по пустым
Холодным улицам в своём сиротском платье.
Стояла у стены с протянутой рукой,
Просила то, чего никто не смог бы дать ей.

Флер - Эйфория 

 Я никогда не был человеком.

Колдун-в-маске заходит внутрь опустевшего дома. Сгоревшая и опустошенная развалина. Он может позволить себе это – сейчас. Это похоже на книгу, когда-то очень важную и нужную. Ту, без которой нельзя было представить ни часа, ни дня. Ни жизни. Книгу, что теперь беспомощно валяется в грязи, выброшенная, забытая, может статься, даже с отпечатком подошвы на редких теперь страницах.

Колдун-в-маске с холодным интересом переворачивает страницы-двери. Проводит пальцем по пыльному корешку-притолоке. Под ногами сгорелый и гнилой пол. Это опасно, если идти, чувствуя доски. Если верить в страх. Колдун-в-маске смотрит на иллюзию своих рук, затянутых в перчатки. Дорогая черная замша плотно облегает то, что раньше было кожей.

Откуда-то слышится музыка. Тихая, не настойчивая. Это даже приятно. Переливчатая мелодия напоминает ему о том, что он помнит и так. О том, почему он сюда пришел. Не вернулся, заглянул в то место, куда однажды прибежал, примчался сломя голову.

Мягкое свечение окутывает комнату, в которой он стоит. Мягкое свечение, светлее неба и темнее винной розы.

Колдун-в-маске раскидывает руки, касаясь замшевыми пальцами этого свечения. Он упивается им, пьет без остатка. Позволяет проникнуть в себя.

Голос становится более явственным. Это уже не тихая музыка, это голос, печально повторяющий одно лишь слово. Все более и более четко. Он не хочет вспоминать. Под маской не видно, что он хмурится. Не видно, что он не хочет вспоминать это слово. Как и не хочет вспоминать тот день, когда с разбегу бросился  в дом, охваченный огнем безудержного пожара. Многие потом гадали – зачем это было сделано? Никто не узнал ответа. Те, кто могли бы узнать – стали мертвы. Остался один лишь он.

И теперь он явственно слышит это слово. Только не хочет слышать.

Он вспоминает. Он хочет поиграть и вспоминает белую стену грубого кирпича.

От нее сильно пахло известкой и гнилыми листьями. Темнело, не заканчивались сумерки. Собирался дождь. Холод не был абстрактным ощущением, он находился везде – в пожухлых листьях, в каждом участке тела. Или же…не тела?

Я никогда не был человеком.

Видение тает. Исчезает. Нет более сгоревшего (или сгнившего?) дома.

Колдун-в-маске стоит посреди ровной площадки, которая парит в воздухе. Площадка расчерчена на первый взгляд, простыми линями, что складываются в сложный узор.

Он хочет поиграть. И весьма натурально передергивает плечами.

Словно от холода.

© Copyright: SandroFortes, 2013

Регистрационный номер №0143501

от 23 июня 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0143501 выдан для произведения:

  

 

Продрогшая любовь бродила по пустым
Холодным улицам в своём сиротском платье.
Стояла у стены с протянутой рукой,
Просила то, чего никто не смог бы дать ей.

Флер - Эйфория 

 Я никогда не был человеком.

Колдун-в-маске заходит внутрь опустевшего дома. Сгоревшая и опустошенная развалина. Он может позволить себе это – сейчас. Это похоже на книгу, когда-то очень важную и нужную. Ту, без которой нельзя было представить ни часа, ни дня. Ни жизни. Книгу, что теперь беспомощно валяется в грязи, выброшенная, забытая, может статься, даже с отпечатком подошвы на редких теперь страницах.

Колдун-в-маске с холодным интересом переворачивает страницы-двери. Проводит пальцем по пыльному корешку-притолоке. Под ногами сгорелый и гнилой пол. Это опасно, если идти, чувствуя доски. Если верить в страх. Колдун-в-маске смотрит на иллюзию своих рук, затянутых в перчатки. Дорогая черная замша плотно облегает то, что раньше было кожей.

Откуда-то слышится музыка. Тихая, не настойчивая. Это даже приятно. Переливчатая мелодия напоминает ему о том, что он помнит и так. О том, почему он сюда пришел. Не вернулся, заглянул в то место, куда однажды прибежал, примчался сломя голову.

Мягкое свечение окутывает комнату, в которой он стоит. Мягкое свечение, светлее неба и темнее винной розы.

Колдун-в-маске раскидывает руки, касаясь замшевыми пальцами этого свечения. Он упивается им, пьет без остатка. Позволяет проникнуть в себя.

Голос становится более явственным. Это уже не тихая музыка, это голос, печально повторяющий одно лишь слово. Все более и более четко. Он не хочет вспоминать. Под маской не видно, что он хмурится. Не видно, что он не хочет вспоминать это слово. Как и не хочет вспоминать тот день, когда с разбегу бросился  в дом, охваченный огнем безудержного пожара. Многие потом гадали – зачем это было сделано? Никто не узнал ответа. Те, кто могли бы узнать – стали мертвы. Остался один лишь он.

И теперь он явственно слышит это слово. Только не хочет слышать.

Он вспоминает. Он хочет поиграть и вспоминает белую стену грубого кирпича.

От нее сильно пахло известкой и гнилыми листьями. Темнело, не заканчивались сумерки. Собирался дождь. Холод не был абстрактным ощущением, он находился везде – в пожухлых листьях, в каждом участке тела. Или же…не тела?

Я никогда не был человеком.

Видение тает. Исчезает. Нет более сгоревшего (или сгнившего?) дома.

Колдун-в-маске стоит посреди ровной площадки, которая парит в воздухе. Площадка расчерчена на первый взгляд, простыми линями, что складываются в сложный узор.

Он хочет поиграть. И весьма натурально передергивает плечами.

Словно от холода.

Рейтинг: +3 218 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярная проза за месяц
116
109
105
94
84
83
82
81
78
76
75
75
73
70
69
66
66
65
Кукла колдуна 9 июля 2017 (Demen Keaper)
57
57
57
55
53
51
51
51
51
45
43
38