ГлавнаяВся прозаМалые формыНовеллы → Город из тумана и дождя

 

Город из тумана и дождя

16 ноября 2012 - Наталья Бугаре
article93859.jpg

-- Мы познакомились с ним на каком-то сайте, уже не помню...


  За окном кафе шелестит долгий осенний дождь. Куда-то спешат серые фигуры прохожих. Контуры всего  размыты, словно кто-то невидимый стирает мир  ластиком. Капли  барабанят по стеклу, стекают ручейками слёз, чертя замысловатые кривые, которые иногда пересекаются  друг с другом, только для того, чтобы опять разбежаться. И их следы тут же смывает следующими бегущими струйками. Я гляжу на мокрые московские улочки, пью  красное итальянское вино и курю. Настроение самое романтическое. Кафе любимое, вино великолепное, кадка с фикусом надёжно прячет мой угол от всех посетителей. И  голоса за моей спиной совершенно не раздражают.  Нет, я не подслушиваю. Я просто наслаждаюсь вином, слушаю саксофон, сегодня играет Алекс, и тихий разговор  двух подруг позади  попадает в унисон моим мыслям и музыке этого вечера.


-- С ним? Ты меня заинтриговала....
--  Назвался он Аркадием. Странное у нас получилось общение. Понимаешь, флирта не было... Совсем. Но во время каждого разговора я чувствовала какие-то токи... Полунамеки, полу-фразы, полутени... Долго это длилось, больше года. Не поверишь, но я бежала с работы к компьютеру ради того, чтобы поговорить с ним. Мы рассказывали друг-другу всё и ничего... Так бывает.  И всё время мне казалось, что мы одновременно близко-близко   и далеко-далеко... Я пьянела от его слов, он с нетерпением ждал меня каждый вечер, всё обещал приехать, но не складывалось. Не могу понять, что это было... Странно всё, но мы словно врастали друг в друга. И он, наверно, тоже чувствовал это, иначе зачем меня позвал к себе? И я поехала...
-- Куда?
-- К нему. В Питер.
-- А зачем?
-- Вот на этот вопрос я сама хочу найти ответ уже четыре года, Аль. Понимаешь, я и тогда не знала зачем еду и теперь не могу понять... Чем-то он меня зацепил и накрепко. Было что-то в нем эдакое мистическое. Загадочное. Что-то неуловимое и бесконечно притягательное. Какая-то адская смесь беззащитности, порочности и... невинности. И еще он был чертовски умён. Неординарен. Работал  переводчиком, где именно я не знаю... Да и не спрашивала. Но тянуло меня разобраться, что такое между нами происходит. Трудно описать, но это было сильнее меня.
-- И ты поехала...
-- Да, поехала... Полетела на огонь свечи...Нет, я ни на что не рассчитывала, Аль. Мне просто было необходимо, именно так -- необходимо увидеть его, заглянуть в его глаза, и понять что-то очень важное,  ускользающее от меня всё время....
-- И?


  Саксофон грустит в ритме дождя. Дым от сигареты поднимается спиралью и тает бесследно. А хрипловатый голос женщины, лица которой я не вижу, продолжает свой рассказ.

 

-- Собралась я спонтанно. Просто в пятницу после работы поехала на вокзал и взяла билет на первый поезд до Питера. Попала на транзитный, мурманский. Позвонила  уже из вагона. Голос его был таким далеким и блёклым, казалось, что слышал и не слышал меня одновременно. " Да, хорошо. Встречу. До завтра." На Ладожском  он встречал не один - с другом. Я узнала Аркадия по фото сразу же: высокий, нескладный, тонкокостный, волосы длинные - за плечи, прямые темно-каштановые, и большие озера черных глаз. А друг, на первый взгляд, вроде интереснее: еще выше, крупный, плечистый,  волосы того оттенка зрелой пшеницы, что называют золотым блондом. Сероглазый, с короткими ресницами и жесткой линией губ. Но я лишь мельком глянула на него. Меня закружило, повело, когда я встретилась глазами с Аркадием. Столько в его взгляде было боли, зова, ожидания какого-то чуда, и...восторга. Это было заметно, я чувствовала это, кожей чувствовала, и там -- внутри у меня зазвенело. Не знаю, что на меня нашло, голова закружилась и я, на миг,  провалилась  в пустоту.  Эти  глаза -- невероятные, черные, зрачка не видно и глубокие, как  омуты. Я не верила, что в глазах утонуть можно. Но в его - запросто. Когда наши взгляды пересеклись ощущение было  -- словно полёт над пропастью. Наверно, это всё длилось мгновение. Порыв свежего ветра почти сорвал с меня шаль и я чуть отрезвела. Почему-то  сильно не понравилось, что он не один встречал. И без цветов. Мелочь, но царапнула.
-- А потом вы к нему сразу?
-- Он обещал показать мне свой город, но начал накрапать дождь. И мы поехали к нему.
-- Ну что ты кота за хвост тянешь? Рассказывай уже, я же тебя знаю, раз начала то не остановишься пока не окончишь, - подгонял другой голос, чистый и звонкий.
-- Торопыга ты, Аль... Мы долго ехали в метро, он жил на Сенной площади. Потом я впервые в жизни петляла по питерским серым дворикам. Странным, узким, подобным лабиринтам, с нарезанным на квадраты небом над головой. Там меня охватила такая безысходность. Вязкая, зримая...  Ощущение, словно я в тюрьме на прогулке. Ужасный контраст невероятно утонченного фасада города и этих серых двориков -- раздавил меня. Моросил дождь, и картина казалась еще более унылой...-- хрипловатый голос умолк.


  Одновременно утихают и звуки музыки. Алекс берёт передышку. Я смотрю как он пристраивает инструмент на стуле, на прощание, лаская его одним скользящим движением пальца. Грациозно подносит бокал вина ко рту. Слышу щелчок зажигалки за спиной, тихую дробь дождинок по стеклу., неясные шумы в зале. На удивление, сегодня тут очень мало народу. Обычно, когда играет Алекс, в кафе все столики заняты. "Наверно, из-за дождя..." Но вот опять надрывно плачет саксофон в руках виртуоза, словно аккомпанируя  рассказу незнакомки.


-- Лиз, я тебя умоляю, дальше!
-- Мы поднимались по заплёванной лестнице, лифт не работал. Наконец дошли. Они с другом всю дорогу молчали.
-- Как так?
-- А так, на вокзале пара любезных фраз, " как доехала?", представление и тишина. Только мелкий дождь, туман, сырой питерский туман,  зябкий ветер с Невы и барабанная дробь  по крышам...
-- Ладно, рассказывай как умеешь. Только не повторяйся.
-- А ты не перебивай. Квартира у него была впечатляющая. Нет, не большая - однушка, но с полной перепланировкой. Без внутренних стен. Просто  прямоугольник, огромное французское окно вместо внешней стены. Стеклянная перегородка, разделяющая комнату, еще одна, отделяющая зону кухни и квадрат матового стекла - санузел. Дизайн делал, явно, сумасшедший дизайнер, помешанный на  хай-теке: стекло, хром, пол из белого мрамора, художественная роспись стен - я потрогала, это именно роспись, маслом или чем-то другим. Темно-синие стены, какие-то замысловатые полу-листья, полу-цветы, полу-птицы. Нет, не фрагменты. А так словно замысел художника такой - рисунки флоры и фауны неведомого мира, но всё -- на-половину. Эдакая фантасмагория.  А на потолке - натяжном, черном, крохотные галогенки, как звезды. Картины в старинных рамах, явно не копии, книги в кожаных переплетах в раритетном шкафу. ...Пыль, грязь, тараканы, по мрамору разбросаны окурки, бутылки из под пива.
-- Ого! Экзотика. Мужик работает на контрастах.
-- Не знаю... Всё это выглядела так странно и непонятно... В квартире нас встретил большой кот - худой и облезший и еще два  друга Аркадия. Представились. Я была в  подавленном настроении,  близка к шоку. Меня буквально раздавило несоответствие разных лиц города и этой квартиры, гранитные шедевры  вдоль набережной, мокрые львы, подобные сфинксам, с ручейками слёз из незрячих глаз. Мне было плохо, по настоящему плохо.
-- Ничего себе...
-- Я была так восхищена невероятной красотой Питера, который успела увидеть мельком, потом пришиблена лабиринтами серых тюремных двориков, еще этот мрамор в окурках и грязи. По  дорогучей кухне, выполненной из стекла и то ли пластика, то ли дерева, веришь, я как в бреду там была, всё в диковинку, понять не могла что из чего и зачем именно так. Да и не видела я еще таких интерьеров и мебели никогда. И эти его три друга. Кот, оценивший меня одним цепким взглядом и отвергший сразу же...  Мы вошли в квартиру, я огляделась, вся эта смесь роскоши и убожества меня совершенно деморализовала. В панике, поднявшейся волной изнутри, я искала его взгляд. Как что-то надежное, и единственное нормальное в этом царстве гротеска. Я искала в них искру, поддержку, цеплялась за его взгляд, как за соломинку. Но, переступив порог, он словно погас. Суетливые движения рук, какое-то мучительное нетерпение и тоска, вселенская тоска... Он совсем по другому уже смотрел: отстранено, словно сквозь меня... Окно, с прозрачной кисеей занавески, было похоже на выход в мир. Привычный мир. Я подошла к нему, переступая через мусор, разбросанную одежду, через хаос холостяцкой берлоги, ступила на сероватый мрамор подоконника и глядела как капли падают в закованную   бетоном Неву.  Их тихое перестукивание  меня успокаивало. Внезапно он  стал рядом, протянул руку, чуть коснувшись к моим холодным пальцам и мы замерли. Нет, мне казалось, что я лечу над набережной, над мутными водами плененной реки... Хотелось только одного, чтобы его друзья ушли к черту и утонуть опять в этих бесовских глазах без зрачков. Я почему-то даже притронуться к нему боялась, а он ко мне... Между нами опять творилось что-то не понятное. Меня и тянуло к нему как магнитом и одновременно отталкивало. Словно мы стояли на одном окне, но по разным сторонам... Только серая мокрая пелена   впереди, застывшее каменное кружево Петербурга под ногами, и весь мир сжался до точки соприкосновения наших пальцев...
-- Ну ты даешь... Так надо было выгнать его друзей!
-- Ты не понимаешь.... Всё вокруг, как в кино. Что-то картинное было в этой странной  квартире,  дожде, в тумане, в   барабанной дроби  по подоконнику, в этом мусоре на мраморе.  И друзья его казались безликими, словно размытые пятна на фоне его лица и глаз... Перед самым моим приездом закончилась игра. Покер. Они играли пару суток. Он проиграл. Не знаю сколько. Но он хотел отыграться. Они опять сели за   стол из черного матового стекла, а я, совершенно опустошенная, легла спать.
-- А потом?
-- Через несколько часов я проснулась. Рядом со мной спал, стерег? тот самый кот. Мне вдруг стало страшно... Я одна в странном городе, городе из тумана и дождя... С четырьмя незнакомыми   молодыми мужчинами. В чужом доме. А они все еще играли. Лица у всех предельно сосредоточены, глаза глядят внутрь. Я ушла в ванную.  Он, наверно, боковым взглядом увидел моё перемещение и задвинул стену темно-синей шелковой шторой, я и не заметила её на фоне стен. Ванны, в классическом понимании слова, у него не было. Душевая кабинка и джакузи. И опять тот же эффект перевернутого пространства, черный потолок и белый пол, в котором отражались огни светильника. Я приняла душ, жутко опасаясь того, что кто-то из них увидит меня. Матовые стекла не дали бы разглядеть детали, но фигура женщины под струями воды - не лучшая картина для четверых мужчин на их территории. Полотенце было большим, мягким, и на удивление чистым. Быстро отерлась и переоделась прямо в душевой кабинке. Дополнительный слой стекла давал  иллюзию защищенности.  Натянула черные чулки, прозрачную черную блузку, короткую прямую юбку. Всем своим видом я хотела бросить вызов. Кому? Не знаю.. Ему и его городу, такому невероятно красивому и убогому одновременно. И просто хотела, чтобы он увидел  меня. Увидел  женщину... Затем покинула кабину, обула лодочки на шпильке, накинула на плечи индийскую алую шаль и только тогда вышла из этого  аквариума. Обратный билет был  куплен на вторник. Куда мне деваться в субботу не знала. Но, то что  я уйду - решено.
-- И что ты ему сказала?
-- Ничего... Он понял меня без слов. Я глядела в его глаза и до слёз хотела остаться. До последнего веря в то, что он остановит меня... На дне этих черных озер плескалась боль, непонимание, обида, что-то одновременно жесткое и затравленное. Я так и не поняла тот взгляд.  Он  встал, перевернув карты рубашками вверх, и в гробовой тишине провел меня с друзьями до метро.  Я внутренне оцепенела от вида их пустых глаз. От этих взглядов внутрь. Казалось, меня тут нет, уже нет, или еще нет, а может никогда и не было...
-- Он не спросил куда ты идешь?
-- Спросил... Я ответила, что пойду или к тётке или к брату. У меня в Питере родня живет.  Что я не знаю их адресов я умолчала. Родня-то дальняя, тётка двоюродная, а брат вообще троюродный.
-- И он тебя отпустил?
-- Я бы ушла все равно, Аль... Понимаешь, я все время чувствовала себя там чужеродной. Словно в их части вселенной я была лишней. Шла игра... На столе валялись мужские часы, горка перстней и золотых цепей. Думаю, его... Не разбираюсь в часах, но даже я поняла, что они очень дорогие...
-- И куда ты ушла?
-- Они провели меня до метро, и хорошо, в их лабиринтах я бы сразу заблудилась. Я вышла на следующей станции, поднялась вверх, поймала такси и попросила отвезти меня в компьютерный клуб. Там заплатила за пол часа, загрузила аську, нашла первого по списку знакомого из Питера и спросила: " Можно я сейчас к тебе приеду?"
-- Ого... Ну ты и смелая.
-- Не уверена, скорее я была в отчаянии или отчаянной. Знакомый, с которым у нас был флирт, напрягся, поняв, что я, явно, не к нему приезжала. Но ответил :" Да, конечно, Лиз, ты где сейчас?"
-- А потом?
-- Суп с котом... Мы разминулись, я вышла на Старой деревне, как он мне и сказал, но не узнала его, а он не узнал меня. Поехала по адресу, который он мне дал. Встретились уже под его домом. Все так же шёл дождь... А я ненавижу зонт, да ты знаешь... Промокла слегка. Но лето ведь, июль... Не страшно. Он меня таки нашел. Обычный парень, невысокий, коренастый. Обнял сразу, чмокнул в щеку, отвел домой. Познакомил с  мамой. У него пятикомнатная квартира, да только он год без работы маялся, нищета жуткая, не пожируешь на одну мамкину зарплату. Но чистенько, уютно. Мы сбегали с ним в ближайший продуктовый, накупили всякой всячины, закатили пир. Потом всё, как в старом кино: свеча, шампанское, купленное его мамой, представляешь? Она сама сбегала. Может на последние деньги.  Фрукты... Секс... На утро дождь кончился.
-- Ну, а дальше?
-- А что дальше? Я уехала во вторник.
-- А он?
-- Кто он? Первый или второй?
-- Оба.
-- Со вторым мы до сих пор изредка переписываемся. Он приезжал в Москву, посидели в ресторанчике и разошлись по домам. Я не его женщина, он не мой мужчина. Мы оба это поняли. Аркадий удалился из того сайта, да и я скоро ушла. Из моей аськи он тоже исчез. Я больше никогда ничего о нём не слышала. Да и что нас с ним, собственно,  связывало? Ведь не было даже флирта... Просто полутени, полунамеки, не понятная внутренняя дрожь и туман... Я так и не поняла зачем  туда поехала...
-- За туманом?
-- Быть может... Прошло четыре года, а я все еще стою на том подоконнике, гляжу как расплющиваются капли от удара в бетонную серость набережной, и кончиками пальцев дотрагиваюсь до его ладони... А в пол-шаге от нас идет  дождь, просто дождь, просто питерский туман и плачут незрячие очи каменных львов вдоль набережной.



 Саксофон умолкает. Редкие посетители  аплодируют.  Алекс изящно наклоняется в полу-поклоне и  спускается со сцены в зал. Я допиваю вино и подзываю официанта. Специально встаю со своего места, чтобы взглянуть на женщину, невольным свидетелем исповеди которой я стала. Соседний столик пуст: белая скатерть, чистая пепельница... За окном кафе всё так же идёт дождь.

 

© Copyright: Наталья Бугаре, 2012

Регистрационный номер №0093859

от 16 ноября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0093859 выдан для произведения:

-- Мы познакомились с ним на каком-то сайте, уже не помню...



 За окном кафе шел долгий осенний дождь. Куда-то спешили серые фигуры прохожих. Контуры всего были размыты, словно кто-то невидимый стирал мир  ластиком. Капли  барабанили по стеклу, стекали ручейками слёз вниз, чертя замысловатые кривые, которые иногда пересекались с друг с другом, только для того, чтобы быстрее скатиться вниз. И их тут же смывало следующими бегущими струйками. Я глядела на мокрые московские улочки, пила  красное итальянского вино и курила. Настроение самое романтичное. Кафе любимое, вино великолепное, кадка с фикусом надёжно прячет мой угол от всех посетителей. И  голоса за моей спиной совершенно не раздражают.  Нет, я не подслушиваю. Я просто пью вино, слушаю саксофон, сегодня играет Алекс, и тихий разговор за моей спиной двух подруг просто попал в унисон моим мыслям и музыке этого вечера.


 
-- С ним? Ты меня заинтриговала....
-- Странное это было общение. У нас не было флирта... Совсем. Но всё время, что говорила с ним чувствовала какие-то токи... Полунамеки, полу-фразы, полутени... И он,наверно, тоже чувствовал это, иначе зачем меня позвал к себе? И я поехала...
-- Куда?
-- К нему. В Питер.
-- А зачем?
-- Вот на этот вопрос я сама хочу найти ответ уже четыре года, Аль. Понимаешь, я и тогда не знала зачем еду и теперь не могу понять... Чем-то он меня зацепил и накрепко. Было что-то в нем эдакое мистическое что ли... Загадочное. Что-то неуловимое и бесконечно притягательное. Какая-то беззащитность, порочность в смеси с невинностью -- адская смесь... И еще он был чертовски умён. Неординарен. Работал  переводчиком, где именно я не знаю... Да и не спрашивала. Но тянуло меня разобраться, что такое, черт возьми, между нами происходит. Трудно описать, но это было сильнее меня.
-- И ты поехала...
-- Да, поехала... Полетела на огонь свечи...
-- И?


 Саксофон грустил в ритме дождя. Дым от сигареты поднимался спиралью и таял бесследно. А хрипловатый голос женины, лица которой я не видела, продолжал свой рассказ.
-- Встретил он меня Ладожском не один. С другом. Я узнала его по фото сразу же, такой высокий, худой, тонкокостный, волосы длинные - за плечи, прямые темно-каштановые, и большие озера черных глаз. А друг, на первый взгляд, интереснее: высокий, еще выше моего визави, блондин, русоволосый, того оттенка зрелой пшеницы, что называют золотым блондом. Сероглазый, с короткими ресничками и пухлым ртом. Но я лишь мельком глянула на него. Глаза Аркадия, что омуты, такие черные - зрачка не видно. Я не верила, что в глазах утонуть можно. Но в его - запросто. Почему-то мне сильно не понравилось, что он не один встречал. И без цветов. Мелочь, но царапнула.
-- Так вы к нему поехали сразу?
-- Да, он обещал показать мне свой город, но начал накрапать дождь. И мы поехали к нему.
-- Ну что ты кота за хвост тянешь? Рассказывай уже, я же тебя знаю, раз начала то не остановишься пока не окончишь, - зачастил другой голос, чистый и звонкий.
-- Торопыга ты, Аль... Мы долго ехали в метро, он жил на Сенной площади. Потом я впервые в жизни петляла по питерским серым дворикам. Странным, узким, подобным лабиринтам, с квадратами неба над головой. Там меня охватила такая безысходность. Вязкая, зримая...  Ощущение, словно я в тюрьме на прогулке. Ужасный контраст невероятно- утонченного фасада города и этих серых двориков подавил меня. Моросил дождь, и картина казалась еще более унылой...-- хрипловатый голос умолк.



 Я услышала щелчок зажигалки и звук глубокой затяжки. Плакал и стенал саксофон в руках Алекса, словно аккомпанировал  рассказу незнакомки.
-- Лиз, я тебя умоляю, дальше!
-- Потом мы поднимались по заплёванной лестнице, лифт не работал. Наконец дошли. Он с другом всю дорогу молчали.
-- Как так?
-- А так, на вокзале пара любезных фраз, " как доехала?", представление и тишина. Только мелкий дождь, похожий на туман, размытые очертания домов, серые стены и странные полутени и полутона во всем.
-- Ладно, рассказывай как умеешь. Только не повторяйся.
-- А ты не перебивай. Квартира у него была впечатляющая. Нет, не большая - однушка, но с полной перепланировкой. Без внутренних стен. Просто большой прямоугольник, огромное французское окно вместо внешней стены. Стеклянная перегородка, разделяющая комнату, еще одна, отделяющая зону кухни и квадрат матового стекла - санузел. Дизайн делал, явно, сумасшедший дизайнер, помешанный на  хай-тек: стекло, хром, пол из белого мрамора, художественная роспись стен - я потрогала, это именно роспись, маслом или чем-то другим. Темно-синие стены, какие-то замысловатые полу-листья, полу-цветы, полу-птицы. Нет, не фрагменты. А так словно замысел художника такой - рисунки флоры и фауны неведомого мира, но всё ровно на-половину. Там фантасмагория полная нарисованная была. А на потолке - натяжном, черном, крохотные галогенки, как звезды. Картины в старинных рамах, явно не копии, библиотека в кожаных переплетах в раритетном шкафу. Пыль, грязь, тараканы, по мрамору разбросаны окурки, бутылки из под пива.
-- Ого! Экзотика. Мужик работает на контрастах.
-- Не знаю... Всё это выглядела так странно и непонятно... В квартире нас встретил большой кот - худой и облезший и еще два его друга. Представились. Мне кажется у меня начался шок...
-- Ничего себе...
-- Я была так подавлена невероятной красотой города, который успела увидеть мельком, потом лабиринтами серых тюремных двориков, еще этот мрамор в окурках и грязи. По  дорогучей кухне, выполненной из стекла и то ли пластика, то ли дерева, веришь, я как в бреду там была, всё в диковинку, понять не могла что из чего и зачем именно так. Да и не видела я еще таких интерьеров и мебели никогда. И эти его три друга. Кот... И всё время шёл дождь. Мы вошли в квартиру, я огляделась, вся эта смесь роскоши и убожества меня оглушила. Я подошла к окну, встала на подоконник и смотрела  как дождь падает в закованную в бетон Неву. Он стал рядышком, взял за руку и мы замерли. Нет, мне казалось, что мы летим с ним над набережной, над мутными водами плененной реки... Хотелось только одного, чтоб его друзья ушли к черту и утонуть опять в этих бесовских глазах без зрачков. Я почему-то даже притронуться к нему боялась, а он ко мне... Между нами опять творилось что-то не понятное - словно проходил ток... Серая пелена дождя впереди, адская смесь роскоши и запустения и весь мир уменьшился до точки соприкосновения наших пальцев...
-- Ну ты даешь... Так надо было выгнать его друзей!
-- Ты не понимаешь.... Всё вокруг, как в кино. Что-то картинное было в этой странной  квартире,  дожде, в тумане, в   барабанной дроби  по подоконнику, в этом мусоре на мраморе.  И друзья безликие и безглазые на фоне его лица и глаз... Они играли в карты. Покер. Несколько суток. Игра окончилась перед самым моим приездом. Он проиграл. Не знаю сколько. Но он хотел отыграться. Они опять сели за   стол из черного матового стекла, а я легла спать.
-- А потом?
-- Через несколько часов я проснулась. Рядом со мной спал, стерег? тот самый кот. Мне стало страшно... Я одна в чужом городе, с четырьмя незнакомыми   молодыми парнями. В странном доме. А они все еще играли. Лица у всех сосредоточены, глаза глядят внутрь. Я ушла в ванную.  Он, наверно, боковым взглядом увидел моё перемещение и задвинул стену темно-синей шелковой шторой, я  не заметила её на фоне стен. Ванны в классическом понимании слова у него было. Душевая кабинка и джакузи. И опять тот же эффект перевернутого пространства, черный потолок и белый пол, в котором отражались огни светильника. Я приняла душ, жутко опасаясь того, что кто-то из них войдет в зону кухни и увидит меня. Матовые стекла не дали бы разглядеть детали, но фигура женщины под струями воды - не лучшая картина для четверых мужчин на их территории. Полотенце было большим, мягким, и на удивление чистым. Быстро отерлась и переоделась прямо в душевой кабинке. Дополнительный слой стекла давал мне иллюзию защищенности. Я натянула черные чулки, прозрачную черную блузку, короткую кожаную юбку. Всем своим видом я хотела бросить вызов. Кому? Не знаю.. Ему и его городу, такому невероятно красивому и убогому одновременно. И просто хотела, чтобы он взглянул на меня как женщину... Затем покинула кабину, обула лодочки на шпильке на высоком каблуке, накинула на плечи индийскую алую шаль и только тогда вышла из этого стеклянного аквариума. Обратный билет был  куплен на вторник. Куда я пойду в субботу не знала. Но то, что я не останусь с четырьмя парнями - решено.
-- И что ты ему сказала?
-- Ничего... Он понял меня без слов. Все четыре встали одновременно, перевернув карты рубашками вверх и молча  провели меня до метро. И глаза у всех пустые...Словно меня тут нет, уже нет, или еще нет,а может совсем нет...
-- Он не спросил куда ты идешь?
-- Спросил... Я ответила, что пойду или к тётке или к брату. У меня в Питере родня живет. То, что я не знаю их адресов я умолчала. Родня-то дальняя, тётка двоюродная, а брат вообще троюродный.
-- И он тебя отпустил?
-- Я бы ушла все равно, Аль... Понимаешь, я все время чувствовала себя там инородной. Словно в их части вселенной я была чужой. Шла игра... На столе валялись мужские часы, горка перстней и золотых цепей. Думаю, его... Не разбираюсь часах, но даже я поняла, что они очень дорогие...
-- И куда ты ушла?
-- Они провели меня до метро, и хорошо, в их лабиринтах я бы сразу заблудилась. Я вышла на следующей станции, поднялась вверх, поймала такси и попросила отвезти меня в компьютерный клуб. Там заплатила за пол часа, загрузила аську, нашла первого по списку знакомого из Питера и спросила: " Можно я сейчас к тебе приеду?"
-- Ого... Ну ты и смелая.
-- Не уверена, скорее я была в отчаянии или отчаянной. Знакомый, с которым у нас был флирт, напрягся, поняв, что я явно, не к нему приезжала. Но ответил :" Да, конечно, Лиз, ты где сейчас?"
-- А потом?
-- Суп с котом... Мы разминулись, я вышла на Старой деревне, как он мне и сказал, но не узнала его, а он не узнал меня. Поехала по адресу, который он мне дал. Встретились уже под его домом. Все так же шёл дождь... А я ненавижу зонт, да ты знаешь... Промокла слегка. Но лето ведь, июль... Не страшно. Он меня таки нашел. Обычный парень, невысокий, коренастый. Обнял сразу, чмокнул в щеку, отвел домой. Познакомил с  мамой. У него пятикомнатная квартира, да только он год без работы маялся, нищета жуткая, не пожируеш на одну мамкину зарплату. Но чистенько, уютно. Мы сбегали с ним в ближайший продуктовый, накупили всякой всячины, закатили пир. Потом всё, как в старом кино: свеча, шампанское, купленное его мамой, представляешь? Она сама сбегала. Может на последние деньги.  Фрукты... Секс... На утро дождь кончился.
-- Ну, а дальше?
-- А что дальше? Я уехала во вторник утром.
-- А он?
-- Кто он? Первый или второй?
-- Оба.
-- Со вторым мы до сих пор изредка переписываемся. Он приезжал в Москву, посидели в ресторанчике и разошлись по домам. Я не его женщина, он не мой мужчина. Мы оба это поняли. Аркадий удалился из того сайта, да и я скоро ушла. Из моей аськи он тоже исчез. Я больше никогда ничего о нём не слышала. Да и что нас с ним, собственно,  связывало? У нас не было даже флирта... Просто полутени, полунамеки, не понятная внутренняя дрожь и туман... Знаешь? Я так и не поняла зачем я туда поехала...
-- За туманом?
-- Быть может... Прошло четыре года, а я все еще стою на том подоконнике, гляжу как расплющиваются капли от удара в бетонную серость набережной, и кончиками пальцев дотрагиваюсь до его ладони... А в пол-шаге от нас идет  дождь, так похожий на туман...



 Саксофон умолк. Редкие посетители  зааплодировали. Алекс изящно наклонился в полу-поклоне и начал спускаться со сцены в зал. Я допила вино и подозвала официанта. Специально встав со своего места, чтобы глянуть на женщину, невольным свидетелем исповеди которой я стала. За соседним столиком никого не было... За окнами шёл дождь.

Рейтинг: +41 4222 просмотра
Комментарии (80)
Анна Магасумова # 16 ноября 2012 в 23:49 +3
Наталья! Просто высший класс! best Мне очень понравилось! Ехать так, не зная к кому, надо быть настолько смелой. Хорошо хоть девушку не проиграли в покер.
Наталья Бугаре # 17 ноября 2012 в 00:18 +1
Благодарю, Анна. Судя по всему моя ЛГ обезбашенная дамочка, не чуждая экзальтации. Такая вполне может поехать) Да и на самом деле куча народа ездит друг к другу после знакомства в инете. Это уже часть нашей жизни. buket1
Александр Джад # 17 ноября 2012 в 12:05 +2
Нат, привет!
Ну ты даёшь!
Даже множество ошибок (по первости эт всегда бывает! но об этом в личку) не помешало восприятию. Вот читал, понимал, что ни к чему не приведёшь, но читать было интересно и... удивительно тепло, несмотря на всю ту грусть, что вложила строчки. Заворожил рассказ каким-то совершенно непонятным образом. Вроде бы ничего нового, а столько всего нахлынуло...
Молодец!
Удачи!
Наталья Бугаре # 17 ноября 2012 в 15:38 +2
Спасибо, Саш) Терпеть не могу бессюжетки, а вот вдруг захотелось написать... podargo
Альфия Умарова # 17 ноября 2012 в 17:03 +4
Мне тоже понравилось, Наташа, очень.
Кажется, всего полу-, но настроение есть.
Оно цельное, насыщенное эмоциями, неясной тревогой.
Сразу вспомнилось что-то из собственной жизни...
Молодчина!
А ошибки подчистишь. Саша правильно говорит,
повествование затягивает, и на ошибки почти
не обращаешь внимания.
Наталья Бугаре # 17 ноября 2012 в 17:16 +2
Спасибо, Аль) Сырое жутко еще..пол дня правила, и опять вижу, где не дотянула..А отлежится, могу вообще переписать)))) Я ж такая))) 38
Оксана Рахманова # 17 ноября 2012 в 22:18 +2
Здорово!Захватило полностью и финал необыкновенный! best
Наталья Бугаре # 17 ноября 2012 в 22:47 +2
Спасибо, Оксана) очень рада, что понравилось. 38 buket1
Genadij Mattias # 18 ноября 2012 в 02:31 +2
Не замечал за тобой, Наталья раньше (на др.сайтах) такую тягу к прозе.
Спасибо за интересное повествование. А,всё-же,- Наталья, правда поэзия лучше? Она,как неожиданный выстрел...,с последствиями, часто непредсказуемыми.. 50ba589c42903ba3fa2d8601ad34ba1e . Удачи тебе и в прозе!
Наталья Бугаре # 18 ноября 2012 в 09:58 +4
Здравствуйте, Предслав. Я стихи писала лет с пяти, потом, как у большинства большой перерыв. Опять вернулась в 35 лет, но начала и со стихов - неумелых, но искренних( я влюбилась тогда, больно, глупо, безнадежно...развелась + кризис среднего возраста, у нас - женщин, он раньше чем у мужчин наступает), и с прозы. Причем к прозе относилась много серьезней, понимая, что уже есть, что сказать. К стихам - легкомысленно, опять же понимая, что до планки Поэта мне не дотянуться. Что Поэзия - настоящая, это удел гениев. И до сих пор так же считаю. Да, я пишу стихи и дальше, но это просто способ психотерапии. Я работаю над формой, но всё так же далека от заданной планки. Поэтом себя не считаю. Прозу рассылаю в журналы, стихи-нет. Хотя мне предлагали пару раз сетевые журналы( сами) публикации, но я стыжусь выкладывать, даже в сетевих, мои наивные пробы. Лучше или хуже стихи прозы? Они сильнее, Вы правы - они как выстрел. Жаль, я пока стреляю в молоко. В прозе я могу сказать много больше, глубже и лучше. Хотя моя проза тоже похожа на стихи по обилию образов и кружевной ткани повествования. Надеюсь, что со временем из меня вылущится не самый худший прозаик. Но Поэта уже не слепить, и я это понимаю. capuchino
Любовь Сабеева # 18 ноября 2012 в 03:29 +3
Прочитала на одном дыхании! Очень понравилось! А Питер описали с такой точностью! Меня всегда удивляло, как в нём уживается такое величие и в то же время угрюмость( если так можно выразиться). big_smiles_138 9c054147d5a8ab5898d1159f9428261c
Наталья Бугаре # 18 ноября 2012 в 10:03 +4
Спасибо, Любаша, вы уловили эту мысль. Именно так я воспринимаю Питер, как город кошмарных контрастов. Я восхищена его исторической частью и подавлена жилыми районами в центре. Новые районы безлики и обычны. Там я чувствую себя нормально, но вот в центре..нет, питерские дворики не для жизни. Рада,что понравилось. 38 buket1
Игорь Нуржанов # 18 ноября 2012 в 17:03 +3
Натали, ты знаешь, что я не прозаик, ведь ты читала мою единственную попытку в прозе и определила её, как отчёт, но я могу судить, как читатель...Мне тяжело читать длинный текст (очень устают глаза...), но здесь я настолько был заинтригован, что прочитал всё с большим интересом...Какая-то бесшабашность, тайна, испугался, когда подумал, что и на неё сыграют в покер...Ты умничка!!!
buket3 30
Наталья Бугаре # 19 ноября 2012 в 09:25 +2
Спасибо, Игорь) 38
Сергей Шевцов # 19 ноября 2012 в 23:10 +2
Рассказ впечатлил, искренне говорю. Может потому, что герои мне близки и понятны. В Ленинграде был в восьмидесятых, но тогда меня поразил контраст между его внешним величием и зафасадной убогостью. То же подчас случается и с людьми. Но здесь в рассказе о другом. Можем ли мы полностью раскыть для себя внутренний мир другого человека, понять его? А сами мы всегда ли полностью раскрываемся? Вспомнились почему-то строки: "Я уехал, я уехал в Петербург, а приехал в Ленинград".
Наталья Бугаре # 20 ноября 2012 в 21:49 +3
Спасибо, Сергей. Очень рада,что понравилось. podargo
Татьяна Гурова # 20 ноября 2012 в 16:03 +1
Хорошо, что всё так хорошо закончилось. Ната, читать легко и повествование захватывает с первых строчек. buket1
Наталья Бугаре # 20 ноября 2012 в 21:49 +2
Спасибо, Танюша) 38
Ольга Баранова # 20 ноября 2012 в 23:48 +1
Наташа, с удовольствием прочитала! Рассказ вызвал какое-то смятение от мысли, что жизнь - это загадка, а раз мы - часть этой жизни, то и с нами тоже не все так просто...))
snegovik
Наталья Бугаре # 21 ноября 2012 в 00:15 +2
Вы правильно всё поняли, Оля. Наша жизнь полна тайн и загадок, контрастов и вечного поиска истины? счастья? любви? смысла? У кого как... Я хотела просто сделать бессюжетную зарисовку без претензий на глубокую прозу. Но в процессе написания вдруг получилось чуть лучше первоначального замысла...Во всяком случае, это не совсем пустышка... 38
Ольга Баранова # 21 ноября 2012 в 00:31 +2
Наташа, очень симпатично получилось, ненавязчиво, немного сюрреалистично, потому что разговор подслушан непроизвольно. Рассказчик явился невольным свидетелем чужой драмы. Поиск себя - это мучительная драма! )))
soln
Наталья Бугаре # 23 ноября 2012 в 09:50 +2
Тут и поиск себя и поиск любви, и поиск понимания этого мира. Да, сюр присутствует, это намерено...Я пыталась создать настроение фоном: дождь, серые мазки тумана, сакс...Это бессюжетка по сути, но вроде удалось передать главное- тайну, настроение, тревогу, контрасты Питера. Спасибо,что оценили. 38
Елена Корчагина # 23 ноября 2012 в 09:45 +2
Я словно не прочитала всю эту историю, а послушала. Вот такое ощущение - живое! Спасибо, Наташа.
Наталья Бугаре # 23 ноября 2012 в 09:51 +1
Вам спасибо, Леночка) smileded
0 # 23 ноября 2012 в 18:23 +1
Цикава прыгода... live1
Наталья Бугаре # 23 ноября 2012 в 18:41 +1
Дякую) podargo
Людмила Глебова # 24 ноября 2012 в 21:51 +2
Разве нет сюжета?Знакомство,ожидание встречи,сама встреча и бегство от нее.Влечение и отторжение.За короткий промежуток времени прожит большой кусок жизни..Он определяется не часами и днями,а накалом чувств и страстей.Героев представляешь и сострадаешь им.Рассказ мне показался цельным и законченным произведением.Повествование волшебное, будто в речку заходишь и чем дальше раздвигаешь волны, тем приятнее ощущения... А может это стихотворение в прозе? По крайней мере то , что у автора романтичная душа, кажется несомненным.Мне понравилось.Очень.Спасибо! santa
Наталья Бугаре # 26 ноября 2012 в 12:44 +1
Благодарю, Людмила, за проникновенный комментарий и вдумчивое прочтение. Это ли не лучший подарок автору? 38
CAPTAIN # 27 ноября 2012 в 22:30 +1
О, Питер! Как бьётся сердце, когда читаешь о нём, городе юности многих моряков!
Наталья Бугаре # 27 ноября 2012 в 23:38 +2
Обожаю Питер. Нет, жить там я не хотела бы. А вот бывать наездами - да... Невероятной красоты город. Пафосный и надменный, грязный и убогий одновременно. Жемчужина России, Северная Пальмира и... тёмные питерские дворики, совершенно не приспособленные для жизни. Нева, закованная в камень, серая брусчатка, каменные львы и потрясающей красоты статуи и... серое небо нарезанное квадратами над голой и граффити по стенам с черепами и костями. Питер- город контрастов. Обожаю Питер. Но жить там не хочу. podargo
Калита Сергей # 28 ноября 2012 в 01:13 +1
Бесспорно, Наташа, хороший рассказ. Сюжетная линия выстроена очень отлично, потому что повествование захватывает с первой строчки. И Питер показан именно таким, каким я его помню, но всё никак не рискую об этом написать, может, когда-нибудь. Дальше я не буду углубляться в детальный анализ, это уже сделали, каждый в своем стиле , предыдущие товарищи, а скажу только одно - ЗДОРОВО!
Желаю дальнейших творческих успехов! live4 igrushka
Наталья Бугаре # 28 ноября 2012 в 10:04 +2
Спасибо, Петь. Очень рада, что тебе понравилось. 38
Ольга Постникова # 28 ноября 2012 в 14:52 +1
На-а-та-ша! 36 Не я последняя. Почему-то Петра назвала Сергеем, а Вы вот Сергея - Петром! Так тому и быть, придётся им смириться! best
Наталья Бугаре # 28 ноября 2012 в 15:16 +3
Ой..ужас))) Это все их смешные аватарки))))) Один ёжик, другой лёва)))))
Ольга Постникова # 28 ноября 2012 в 21:31 +2
hihi
Марочка # 5 декабря 2012 в 05:33 +1
zyy
Наталья Бугаре # 28 ноября 2012 в 15:17 +3
Сережа, прости засранку... Чегой-то я тебя с Петей спутала?) Ужас...
Ольга Постникова # 28 ноября 2012 в 09:53 +1
Наталь! Примите и мои аплодисменты!Ощущение от рассказа, словно от хорошего вина - мозг не выносит, а создаёт особое философское настроение, когда явь и фантазии переплелись так, что поди, разбери, где первое, где второе. Да и желания нет в такие моменты их разделять. apl
Наталья Бугаре # 28 ноября 2012 в 10:13 +2
Спасибо, Оля. Именно так и задумывалось, передать настроение, смешать мистику и реальность. 9c054147d5a8ab5898d1159f9428261c
Саша Полтин # 29 ноября 2012 в 05:40 +2
Натали! Боюсь повторю вышестоящих, прочитал легко, несмотря на мою утомлённость от чтения на сайтах. Сюжет, атмосфера, действие всё увлекает. Удачная работа, поздравляю!
9c054147d5a8ab5898d1159f9428261c
Наталья Бугаре # 30 ноября 2012 в 11:12 +1
Спасибо, Саша) 38
Татьяна Белая # 29 ноября 2012 в 21:33 +1
Я давно тебя не читала. Могу сказать, что ты просто необыкновенно выросла. Что я читала на Аве и здесь - небо от Земли. Не буду повторяться про точное описание Питера. Несмотря на полутона, чувствуется нерв. Напряжение. Хорошо получилось. Одно замечание не удержусь. В первых предложениях часто повторяется С НИМ . Без обид. Просто перечитай. В целом, очень понравилось. Браво! best
Наталья Бугаре # 30 ноября 2012 в 11:12 +1
Спасибо, Тата, подчистила. Свежак..Сама понимаешь. 38
Роза Хастян # 1 декабря 2012 в 16:28 +2
Одна из лучших... из прозы... что я читала в сети!

Комментов не пишу, потому что... в восторге: от реальности сюжета, от легкости стиля, от умения автора "вести за собой".

Браво! Отныне, я поклонник Вашей прозы и буду ждать новых произведений. rose
Наталья Бугаре # 4 декабря 2012 в 22:50 +1
Благодарю, Роза. Я пока только учусь и радуюсь каждой творческой удаче. 5min
Ирина Савельева # 1 декабря 2012 в 19:36 +1
Ух ты! Прочла на одном дыхании!!! Классно! rose
Наталья Бугаре # 4 декабря 2012 в 22:50 +1
Спасибо, Ириш) smileded
0 # 4 декабря 2012 в 11:19 +2
Натали, тебе пора прозой заняться. Многоплановое произведение получилось. Вроде бы так, знакомство, а вон как все вылилось.... Питер описала так реально, я аж почувствовала капли дождя на лице( а может, слезы???) Я люблю Питер за его страшные дворики и жуткие жилмассивы, Он такой- мистический... И притягательный...
Чуток правкой займись. С теплом.
Наталья Бугаре # 4 декабря 2012 в 22:51 +1
Спасибо, Танюш) 38
Марочка # 5 декабря 2012 в 05:49 +1
Распечатала. Читаю и наслаждаюсь. Как будто по сценарию из динамиков - саксафон. Вливаюсь.. Белый пол, черные кресла, за окном - размытость метели. Крупные снежинки отделяются из общего струящегося потока и с любопытством заглядывают в моё окно..

Спасибо за настроение.. и вид из окна))) santa
Наталья Бугаре # 5 декабря 2012 в 11:44 +1
Благодарю, Марочка) smileded
Света Цветкова # 3 января 2013 в 19:30 +1
+5 !!! joke dedpodarok2
Наталья Бугаре # 28 января 2013 в 09:15 +1
Благодарю, Светлана. Была очень занята правкой повести, не писала нового..Зашла. а тут масса новых комментов. Приятно, черт возьми) 5min
Ирина Перепелица # 14 апреля 2013 в 23:23 +1
Полутона, полунамёки... Весь рассказ соткан из дождя, и так же, как и дождь, начался из ничего, так же и закончился. Недосказанность, незавершённость нашего бытия или небытия? Грустно... sad
Наталья Бугаре # 16 апреля 2013 в 20:46 0
Спасибо, Ирина, у меня есть идея с другим финалом, как-то переделаю...Совершенно по другому все зазвучит. 38
Марина Попова # 15 апреля 2013 в 13:48 +1
Говорят, глаза зеркало души. Как бы человек не маскировался, глаза его выдают. Случается молниеносный взгляд и ... сразу становится понятной суть встречного человека.
Пустые глаза - понятно почему, это люди – рабы своей страсти – карт. Для них ничего в Мире не существует, и то, что героиня приняла за таинственность, недосказанность, глубину, считаю, всего навсего пустота.
И описание интерьера лишнее тому подтверждение – все полу... все наполовину, отсутствие цельности и отсутствие настоящей цели в жизни. Не может ведь быть цель всей жизни человека – покер...
Глубокий рассказ, такой кружевной в капельках и струях дождя, повествование гармоничное.
Виртуозная проза, очень симпатичная. И нравится то, что в произведении подняты достаточно серьезные вопросы, обнажены болезни нашего общества. И тот случай, когда автор не давая прямого ответа, даёт его...
Наталья Бугаре # 16 апреля 2013 в 20:51 0
Мариночка, не коммент, а поэма. Спасибо тебе, хорошая, за тепло. 38
Наталья Бойкова # 16 апреля 2013 в 21:17 +1
Очень своеобразное,но тонкое и правильное описание Питера!!!На грани зрения и интуиции!Здорово!
Наталья Бугаре # 16 апреля 2013 в 21:28 0
Спасибо, Наталья) 38
Evgeniy VEK # 16 апреля 2013 в 21:41 +1
вот вам и аська...))) buket4
Наталья Бугаре # 18 апреля 2013 в 16:16 +1
Спасибо, Евгений, пути любви неисповедимы)
Игорь Кичапов # 8 мая 2013 в 06:03 +1
Хорошо написано.Тема вроде и грустная и обыденная,но!
Завораживает вязь слов,образов, Саксофон, дождь, ожидание....
Вчитывается, и впрямь все это проживаешь Я ваащет редко читаю женскую прозу.
Теперь каюсь. Кстати, рискуя вызвать негодование,)- Питер я таки не люблю.
Ты очень точно сравнила его дворики с тюремными,опять же..дождь..)))
Удачи тебе Натка и Добра!
ПИШЫ!!!!!!
Наталья Бугаре # 8 мая 2013 в 17:48 +1
Ну, если меня просит САМ Кичапов, то буду))))) Спасибо, Игореш. Твои комменты - это почти орден на грудь. 38
Игорь Кичапов # 8 мая 2013 в 20:12 +1
Орденов у тя и так валом!))))
Хотя...на такую грудь их еще вешать и вешать..))))
Наталья Бугаре # 9 мая 2013 в 05:07 +1
Завидуешь?))))
Игорь Кичапов # 9 мая 2013 в 09:55 +1
Если только в плане подержаться..)))))
На смену пола явно не соглашусь. Каждому свое. Тебе- грудь..)))) shokolade
Валентина Попова # 9 мая 2013 в 18:34 +2
С интересом прочла миниатюру. Виртуальное знакомство, а дальше захотелось продолжения - это смелый поступок. Я бы побоялась разочаровать или разочароваться. А погода в Питере точно отобразила внутреннее настроение героини. И ещё эти черные глаза говорят, что плотный план (реальный физический) для героя намного важнее тонкого, где живут наши чувства, желания, мечты. И эта его любовь к игре в карты - это тоже порок, возможно, от этого такое серое, дождливое настроение.
Наталья Бугаре # 10 мая 2013 в 08:15 +2
Спасибо, Валентина. На самом деле моей ЛГ было страшно..очень очень страшно..а смятение чувств и переплетение ей настроения с погодой, Вы очень тонко уловили. 38
Александр Сороковик # 13 мая 2013 в 23:16 +1
Прекрасный рассказ, Наташа! Именно полутона, недосказанность, незавершённость - сюжетную линию не надо переделывать! Определённость, завершённость убьют Поэзию этого рассказа! Это картина из жизни - без начала и конца! У Джека Лондона есть рассказ из Северного цикла, забыл название, там герои рассуждают о картинах из жизни, без начала и конца - и нельзя додумывать определённость...
Александр Сороковик # 14 мая 2013 в 00:16 +1
Вспомнил! Рассказ называется "Тропою ложных солнц" из сборника "Любовь к жизни"!
Наталья Бугаре # 14 мая 2013 в 15:55 0
Как Вы все точно уловили, Саша. Это именно пазл из жизни..И в нем нет начала и конца. Просто один пазл, но яркий и запоминающийся именно полутонами и полунамеками, импровизация на тему любви на саксе...Любви не получилось, зато импровизация удалась.
Елена Селезнева # 1 сентября 2013 в 01:54 +1
Иногда к истинной любви нужно пройти по смятым пазлам... Но и они нужны, как ни крути. Опыт...
Импровизациям тоже нужно учиться. Глядишь, и джаз станет любимым. Таким бесшабашным, летящим, устремленным. Иногда нужно быть выбитым из порочного круга жизни, чтобы началось новое Начало)))
Нат, твоей ищущей Аське счастья)))

И не бояться паутину))) Хотя она очень притягательна и опасна. Прорвемся!
Наталья Бугаре # 1 сентября 2013 в 01:58 +1
Лен, ты уже вторую картинку из моей подборки выставляешь) Это ж надо же.. Завтра дам ссылки работ, где у меня эти картинки. А на счет Аси, Боже, как ты права... Именно так меня называют друзья-мужчины на литературных сайтах.. Последняя Ася... 38
Елена Селезнева # 1 сентября 2013 в 02:25 +1
))) У меня таки картинок - море. Наверное море у нас в одном океане, Натуль....

И не такое пробивали)))
Наталья Бугаре # 1 сентября 2013 в 11:36 +1
Наверное, Ленусь)
0 # 12 сентября 2013 в 23:22 +1
Жизнь самопожирание на уровне более общем. А на уровне людей может быть многозначной - разумной, глупой, с преобладанием случая или реальности. Нечто может иметь тайную необходимость(ваши переписки ), мы не видим эту необходимость и нам кажется, что здесь всё случайно. Мы же можем истолковать все события, как цепочку закономерностей: что переписка - случайна, что поехала - случайно, что Питер грязный в задворках - случайно. Вместе с тем большая цепочка закономерных явлений привела, именно - к этому таинственному спутнику, и оно - не случайно. Личное свободное желание приводит двух людей в одно кафе и они "случайно" встречаются. Саксофон, не случайно - как бы вызывает на обыкновенное признание, но какое признание.
Написано, как диалог, нет, скорее повествование, рассказ-самобичевание героини? Вместе с тем это вызвало цепную реакцию разного рода мелких закономерностей, что и привело к данным событиям: приехала, увидала, утонула в глазах, ненужная... карты. Чтобы посетить именно это кафе и именно в эту минуту, у каждого из героев(а их было три, не считая остальных посетителей и Алекса - музыканта-саксофониста), были свои причины и объективные обстоятельства способствовали этому, а не мешали. Дождь, музыка, подслушанный разговор близких подруг.
Странно? Нет.
Всё закономерно. Всё в жизни тоже закономерно. Жизнь человеку может быть дана и случайно, но во многом от его воли, сознания, разума зависит какова будет эта жизнь, её содержание, судьба человека. Свобода воли есть, но частичная. Поэтому и рассказ, как бы частями, короткими отрывками, картинками.
А представить - получается единая картина, которая и создалась, благодаря воображению того, теми глазами героини, которые показали нам то, что может произойти с заэкранными друзьями, просто знакомыми, показала доверчивость женщины и, наверное, боюсь ошибиться - указала, какой случай в жизни может произойти с каждым.
Рассказ - написан с изюминкой. Догадайтесь почему.
Очень интересный и своеобразная подача, выраженная фразами необыкновенной красоты, таинственности и построения.
Наталья Бугаре # 13 сентября 2013 в 09:27 +1
Слава, я Вам бесконечно благодарна за столь вдумчивое прочтение и развернутые комменты. Да, Вы абсолютно правы, эта новелла всего лишь пазл из жизни, маленький фрагмент, в который вошло очень много- и желание любви, и дерзость женщины в поиске, и азартные игры, и интернет и "город,которого нет". И все это под звуки дождя и сакс... Спасибо,что ТАК читаете. 38
Ольга Цвето # 25 декабря 2013 в 12:41 +1
Восторженная Лиза: сама придумала - сама поверила smayliki-prazdniki-269
Ах сердце женское

... и такое милое противоречие:


"...но фигура женщины под струями воды - не лучшая картина для четверых мужчин на их территории. Дополнительный слой стекла давал иллюзию защищенности. Натянула черные чулки, прозрачную черную блузку, короткую прямую юбку. Всем своим видом я хотела бросить вызов. Кому? Не знаю.. Ему и его городу ... " (с)
Наталья Бугаре # 25 декабря 2013 в 12:52 0
Спасибо, Ольга, там где замешаны чувства- логика дает сбои... 040a6efb898eeececd6a4cf582d6dca6