-- Мы познакомились с ним на каком-то сайте, уже не помню...
За окном кафе шелестит долгий осенний дождь. Куда-то спешат серые фигуры прохожих. Контуры всего размыты, словно кто-то невидимый стирает мир ластиком. Капли барабанят по стеклу, стекают ручейками слёз, чертя замысловатые кривые, которые иногда пересекаются друг с другом, только для того, чтобы опять разбежаться. И их следы тут же смывает следующими бегущими струйками. Я гляжу на мокрые московские улочки, пью красное итальянское вино и курю. Настроение самое романтическое. Кафе любимое, вино великолепное, кадка с фикусом надёжно прячет мой угол от всех посетителей. И голоса за моей спиной совершенно не раздражают. Нет, я не подслушиваю. Я просто наслаждаюсь вином, слушаю саксофон, сегодня играет Алекс, и тихий разговор двух подруг позади попадает в унисон моим мыслям и музыке этого вечера.
-- С ним? Ты меня заинтриговала....
-- Назвался он Аркадием. Странное у нас получилось общение. Понимаешь, флирта не было... Совсем. Но во время каждого разговора я чувствовала какие-то токи... Полунамеки, полу-фразы, полутени... Долго это длилось, больше года. Не поверишь, но я бежала с работы к компьютеру ради того, чтобы поговорить с ним. Мы рассказывали друг-другу всё и ничего... Так бывает. И всё время мне казалось, что мы одновременно близко-близко и далеко-далеко... Я пьянела от его слов, он с нетерпением ждал меня каждый вечер, всё обещал приехать, но не складывалось. Не могу понять, что это было... Странно всё, но мы словно врастали друг в друга. И он, наверно, тоже чувствовал это, иначе зачем меня позвал к себе? И я поехала...
-- Куда?
-- К нему. В Питер.
-- А зачем?
-- Вот на этот вопрос я сама хочу найти ответ уже четыре года, Аль. Понимаешь, я и тогда не знала зачем еду и теперь не могу понять... Чем-то он меня зацепил и накрепко. Было что-то в нем эдакое мистическое. Загадочное. Что-то неуловимое и бесконечно притягательное. Какая-то адская смесь беззащитности, порочности и... невинности. И еще он был чертовски умён. Неординарен. Работал переводчиком, где именно я не знаю... Да и не спрашивала. Но тянуло меня разобраться, что такое между нами происходит. Трудно описать, но это было сильнее меня.
-- И ты поехала...
-- Да, поехала... Полетела на огонь свечи...Нет, я ни на что не рассчитывала, Аль. Мне просто было необходимо, именно так -- необходимо увидеть его, заглянуть в его глаза, и понять что-то очень важное, ускользающее от меня всё время....
-- И?
Саксофон грустит в ритме дождя. Дым от сигареты поднимается спиралью и тает бесследно. А хрипловатый голос женщины, лица которой я не вижу, продолжает свой рассказ.
-- Собралась я спонтанно. Просто в пятницу после работы поехала на вокзал и взяла билет на первый поезд до Питера. Попала на транзитный, мурманский. Позвонила уже из вагона. Голос его был таким далеким и блёклым, казалось, что слышал и не слышал меня одновременно. " Да, хорошо. Встречу. До завтра." На Ладожском он встречал не один - с другом. Я узнала Аркадия по фото сразу же: высокий, нескладный, тонкокостный, волосы длинные - за плечи, прямые темно-каштановые, и большие озера черных глаз. А друг, на первый взгляд, вроде интереснее: еще выше, крупный, плечистый, волосы того оттенка зрелой пшеницы, что называют золотым блондом. Сероглазый, с короткими ресницами и жесткой линией губ. Но я лишь мельком глянула на него. Меня закружило, повело, когда я встретилась глазами с Аркадием. Столько в его взгляде было боли, зова, ожидания какого-то чуда, и...восторга. Это было заметно, я чувствовала это, кожей чувствовала, и там -- внутри у меня зазвенело. Не знаю, что на меня нашло, голова закружилась и я, на миг, провалилась в пустоту. Эти глаза -- невероятные, черные, зрачка не видно и глубокие, как омуты. Я не верила, что в глазах утонуть можно. Но в его - запросто. Когда наши взгляды пересеклись ощущение было -- словно полёт над пропастью. Наверно, это всё длилось мгновение. Порыв свежего ветра почти сорвал с меня шаль и я чуть отрезвела. Почему-то сильно не понравилось, что он не один встречал. И без цветов. Мелочь, но царапнула.
-- А потом вы к нему сразу?
-- Он обещал показать мне свой город, но начал накрапать дождь. И мы поехали к нему.
-- Ну что ты кота за хвост тянешь? Рассказывай уже, я же тебя знаю, раз начала то не остановишься пока не окончишь, - подгонял другой голос, чистый и звонкий.
-- Торопыга ты, Аль... Мы долго ехали в метро, он жил на Сенной площади. Потом я впервые в жизни петляла по питерским серым дворикам. Странным, узким, подобным лабиринтам, с нарезанным на квадраты небом над головой. Там меня охватила такая безысходность. Вязкая, зримая... Ощущение, словно я в тюрьме на прогулке. Ужасный контраст невероятно утонченного фасада города и этих серых двориков -- раздавил меня. Моросил дождь, и картина казалась еще более унылой...-- хрипловатый голос умолк.
Одновременно утихают и звуки музыки. Алекс берёт передышку. Я смотрю как он пристраивает инструмент на стуле, на прощание, лаская его одним скользящим движением пальца. Грациозно подносит бокал вина ко рту. Слышу щелчок зажигалки за спиной, тихую дробь дождинок по стеклу., неясные шумы в зале. На удивление, сегодня тут очень мало народу. Обычно, когда играет Алекс, в кафе все столики заняты. "Наверно, из-за дождя..." Но вот опять надрывно плачет саксофон в руках виртуоза, словно аккомпанируя рассказу незнакомки.
-- Лиз, я тебя умоляю, дальше!
-- Мы поднимались по заплёванной лестнице, лифт не работал. Наконец дошли. Они с другом всю дорогу молчали.
-- Как так?
-- А так, на вокзале пара любезных фраз, " как доехала?", представление и тишина. Только мелкий дождь, туман, сырой питерский туман, зябкий ветер с Невы и барабанная дробь по крышам...
-- Ладно, рассказывай как умеешь. Только не повторяйся.
-- А ты не перебивай. Квартира у него была впечатляющая. Нет, не большая - однушка, но с полной перепланировкой. Без внутренних стен. Просто прямоугольник, огромное французское окно вместо внешней стены. Стеклянная перегородка, разделяющая комнату, еще одна, отделяющая зону кухни и квадрат матового стекла - санузел. Дизайн делал, явно, сумасшедший дизайнер, помешанный на хай-теке: стекло, хром, пол из белого мрамора, художественная роспись стен - я потрогала, это именно роспись, маслом или чем-то другим. Темно-синие стены, какие-то замысловатые полу-листья, полу-цветы, полу-птицы. Нет, не фрагменты. А так словно замысел художника такой - рисунки флоры и фауны неведомого мира, но всё -- на-половину. Эдакая фантасмагория. А на потолке - натяжном, черном, крохотные галогенки, как звезды. Картины в старинных рамах, явно не копии, книги в кожаных переплетах в раритетном шкафу. ...Пыль, грязь, тараканы, по мрамору разбросаны окурки, бутылки из под пива.
-- Ого! Экзотика. Мужик работает на контрастах.
-- Не знаю... Всё это выглядела так странно и непонятно... В квартире нас встретил большой кот - худой и облезший и еще два друга Аркадия. Представились. Я была в подавленном настроении, близка к шоку. Меня буквально раздавило несоответствие разных лиц города и этой квартиры, гранитные шедевры вдоль набережной, мокрые львы, подобные сфинксам, с ручейками слёз из незрячих глаз. Мне было плохо, по настоящему плохо.
-- Ничего себе...
-- Я была так восхищена невероятной красотой Питера, который успела увидеть мельком, потом пришиблена лабиринтами серых тюремных двориков, еще этот мрамор в окурках и грязи. По дорогучей кухне, выполненной из стекла и то ли пластика, то ли дерева, веришь, я как в бреду там была, всё в диковинку, понять не могла что из чего и зачем именно так. Да и не видела я еще таких интерьеров и мебели никогда. И эти его три друга. Кот, оценивший меня одним цепким взглядом и отвергший сразу же... Мы вошли в квартиру, я огляделась, вся эта смесь роскоши и убожества меня совершенно деморализовала. В панике, поднявшейся волной изнутри, я искала его взгляд. Как что-то надежное, и единственное нормальное в этом царстве гротеска. Я искала в них искру, поддержку, цеплялась за его взгляд, как за соломинку. Но, переступив порог, он словно погас. Суетливые движения рук, какое-то мучительное нетерпение и тоска, вселенская тоска... Он совсем по другому уже смотрел: отстранено, словно сквозь меня... Окно, с прозрачной кисеей занавески, было похоже на выход в мир. Привычный мир. Я подошла к нему, переступая через мусор, разбросанную одежду, через хаос холостяцкой берлоги, ступила на сероватый мрамор подоконника и глядела как капли падают в закованную бетоном Неву. Их тихое перестукивание меня успокаивало. Внезапно он стал рядом, протянул руку, чуть коснувшись к моим холодным пальцам и мы замерли. Нет, мне казалось, что я лечу над набережной, над мутными водами плененной реки... Хотелось только одного, чтобы его друзья ушли к черту и утонуть опять в этих бесовских глазах без зрачков. Я почему-то даже притронуться к нему боялась, а он ко мне... Между нами опять творилось что-то не понятное. Меня и тянуло к нему как магнитом и одновременно отталкивало. Словно мы стояли на одном окне, но по разным сторонам... Только серая мокрая пелена впереди, застывшее каменное кружево Петербурга под ногами, и весь мир сжался до точки соприкосновения наших пальцев...
-- Ну ты даешь... Так надо было выгнать его друзей!
-- Ты не понимаешь.... Всё вокруг, как в кино. Что-то картинное было в этой странной квартире, дожде, в тумане, в барабанной дроби по подоконнику, в этом мусоре на мраморе. И друзья его казались безликими, словно размытые пятна на фоне его лица и глаз... Перед самым моим приездом закончилась игра. Покер. Они играли пару суток. Он проиграл. Не знаю сколько. Но он хотел отыграться. Они опять сели за стол из черного матового стекла, а я, совершенно опустошенная, легла спать.
-- А потом?
-- Через несколько часов я проснулась. Рядом со мной спал, стерег? тот самый кот. Мне вдруг стало страшно... Я одна в странном городе, городе из тумана и дождя... С четырьмя незнакомыми молодыми мужчинами. В чужом доме. А они все еще играли. Лица у всех предельно сосредоточены, глаза глядят внутрь. Я ушла в ванную. Он, наверно, боковым взглядом увидел моё перемещение и задвинул стену темно-синей шелковой шторой, я и не заметила её на фоне стен. Ванны, в классическом понимании слова, у него не было. Душевая кабинка и джакузи. И опять тот же эффект перевернутого пространства, черный потолок и белый пол, в котором отражались огни светильника. Я приняла душ, жутко опасаясь того, что кто-то из них увидит меня. Матовые стекла не дали бы разглядеть детали, но фигура женщины под струями воды - не лучшая картина для четверых мужчин на их территории. Полотенце было большим, мягким, и на удивление чистым. Быстро отерлась и переоделась прямо в душевой кабинке. Дополнительный слой стекла давал иллюзию защищенности. Натянула черные чулки, прозрачную черную блузку, короткую прямую юбку. Всем своим видом я хотела бросить вызов. Кому? Не знаю.. Ему и его городу, такому невероятно красивому и убогому одновременно. И просто хотела, чтобы он увидел меня. Увидел женщину... Затем покинула кабину, обула лодочки на шпильке, накинула на плечи индийскую алую шаль и только тогда вышла из этого аквариума. Обратный билет был куплен на вторник. Куда мне деваться в субботу не знала. Но, то что я уйду - решено.
-- И что ты ему сказала?
-- Ничего... Он понял меня без слов. Я глядела в его глаза и до слёз хотела остаться. До последнего веря в то, что он остановит меня... На дне этих черных озер плескалась боль, непонимание, обида, что-то одновременно жесткое и затравленное. Я так и не поняла тот взгляд. Он встал, перевернув карты рубашками вверх, и в гробовой тишине провел меня с друзьями до метро. Я внутренне оцепенела от вида их пустых глаз. От этих взглядов внутрь. Казалось, меня тут нет, уже нет, или еще нет, а может никогда и не было...
-- Он не спросил куда ты идешь?
-- Спросил... Я ответила, что пойду или к тётке или к брату. У меня в Питере родня живет. Что я не знаю их адресов я умолчала. Родня-то дальняя, тётка двоюродная, а брат вообще троюродный.
-- И он тебя отпустил?
-- Я бы ушла все равно, Аль... Понимаешь, я все время чувствовала себя там чужеродной. Словно в их части вселенной я была лишней. Шла игра... На столе валялись мужские часы, горка перстней и золотых цепей. Думаю, его... Не разбираюсь в часах, но даже я поняла, что они очень дорогие...
-- И куда ты ушла?
-- Они провели меня до метро, и хорошо, в их лабиринтах я бы сразу заблудилась. Я вышла на следующей станции, поднялась вверх, поймала такси и попросила отвезти меня в компьютерный клуб. Там заплатила за пол часа, загрузила аську, нашла первого по списку знакомого из Питера и спросила: " Можно я сейчас к тебе приеду?"
-- Ого... Ну ты и смелая.
-- Не уверена, скорее я была в отчаянии или отчаянной. Знакомый, с которым у нас был флирт, напрягся, поняв, что я, явно, не к нему приезжала. Но ответил :" Да, конечно, Лиз, ты где сейчас?"
-- А потом?
-- Суп с котом... Мы разминулись, я вышла на Старой деревне, как он мне и сказал, но не узнала его, а он не узнал меня. Поехала по адресу, который он мне дал. Встретились уже под его домом. Все так же шёл дождь... А я ненавижу зонт, да ты знаешь... Промокла слегка. Но лето ведь, июль... Не страшно. Он меня таки нашел. Обычный парень, невысокий, коренастый. Обнял сразу, чмокнул в щеку, отвел домой. Познакомил с мамой. У него пятикомнатная квартира, да только он год без работы маялся, нищета жуткая, не пожируешь на одну мамкину зарплату. Но чистенько, уютно. Мы сбегали с ним в ближайший продуктовый, накупили всякой всячины, закатили пир. Потом всё, как в старом кино: свеча, шампанское, купленное его мамой, представляешь? Она сама сбегала. Может на последние деньги. Фрукты... Секс... На утро дождь кончился.
-- Ну, а дальше?
-- А что дальше? Я уехала во вторник.
-- А он?
-- Кто он? Первый или второй?
-- Оба.
-- Со вторым мы до сих пор изредка переписываемся. Он приезжал в Москву, посидели в ресторанчике и разошлись по домам. Я не его женщина, он не мой мужчина. Мы оба это поняли. Аркадий удалился из того сайта, да и я скоро ушла. Из моей аськи он тоже исчез. Я больше никогда ничего о нём не слышала. Да и что нас с ним, собственно, связывало? Ведь не было даже флирта... Просто полутени, полунамеки, не понятная внутренняя дрожь и туман... Я так и не поняла зачем туда поехала...
-- За туманом?
-- Быть может... Прошло четыре года, а я все еще стою на том подоконнике, гляжу как расплющиваются капли от удара в бетонную серость набережной, и кончиками пальцев дотрагиваюсь до его ладони... А в пол-шаге от нас идет дождь, просто дождь, просто питерский туман и плачут незрячие очи каменных львов вдоль набережной.
Саксофон умолкает. Редкие посетители аплодируют. Алекс изящно наклоняется в полу-поклоне и спускается со сцены в зал. Я допиваю вино и подзываю официанта. Специально встаю со своего места, чтобы взглянуть на женщину, невольным свидетелем исповеди которой я стала. Соседний столик пуст: белая скатерть, чистая пепельница... За окном кафе всё так же идёт дождь.
Благодарю, Анна. Судя по всему моя ЛГ обезбашенная дамочка, не чуждая экзальтации. Такая вполне может поехать) Да и на самом деле куча народа ездит друг к другу после знакомства в инете. Это уже часть нашей жизни.
Нат, привет! Ну ты даёшь! Даже множество ошибок (по первости эт всегда бывает! но об этом в личку) не помешало восприятию. Вот читал, понимал, что ни к чему не приведёшь, но читать было интересно и... удивительно тепло, несмотря на всю ту грусть, что вложила строчки. Заворожил рассказ каким-то совершенно непонятным образом. Вроде бы ничего нового, а столько всего нахлынуло... Молодец! Удачи!
Мне тоже понравилось, Наташа, очень. Кажется, всего полу-, но настроение есть. Оно цельное, насыщенное эмоциями, неясной тревогой. Сразу вспомнилось что-то из собственной жизни... Молодчина! А ошибки подчистишь. Саша правильно говорит, повествование затягивает, и на ошибки почти не обращаешь внимания.
Не замечал за тобой, Наталья раньше (на др.сайтах) такую тягу к прозе. Спасибо за интересное повествование. А,всё-же,- Наталья, правда поэзия лучше? Она,как неожиданный выстрел...,с последствиями, часто непредсказуемыми.. . Удачи тебе и в прозе!
Здравствуйте, Предслав. Я стихи писала лет с пяти, потом, как у большинства большой перерыв. Опять вернулась в 35 лет, но начала и со стихов - неумелых, но искренних( я влюбилась тогда, больно, глупо, безнадежно...развелась + кризис среднего возраста, у нас - женщин, он раньше чем у мужчин наступает), и с прозы. Причем к прозе относилась много серьезней, понимая, что уже есть, что сказать. К стихам - легкомысленно, опять же понимая, что до планки Поэта мне не дотянуться. Что Поэзия - настоящая, это удел гениев. И до сих пор так же считаю. Да, я пишу стихи и дальше, но это просто способ психотерапии. Я работаю над формой, но всё так же далека от заданной планки. Поэтом себя не считаю. Прозу рассылаю в журналы, стихи-нет. Хотя мне предлагали пару раз сетевые журналы( сами) публикации, но я стыжусь выкладывать, даже в сетевих, мои наивные пробы. Лучше или хуже стихи прозы? Они сильнее, Вы правы - они как выстрел. Жаль, я пока стреляю в молоко. В прозе я могу сказать много больше, глубже и лучше. Хотя моя проза тоже похожа на стихи по обилию образов и кружевной ткани повествования. Надеюсь, что со временем из меня вылущится не самый худший прозаик. Но Поэта уже не слепить, и я это понимаю.
Прочитала на одном дыхании! Очень понравилось! А Питер описали с такой точностью! Меня всегда удивляло, как в нём уживается такое величие и в то же время угрюмость( если так можно выразиться).
Спасибо, Любаша, вы уловили эту мысль. Именно так я воспринимаю Питер, как город кошмарных контрастов. Я восхищена его исторической частью и подавлена жилыми районами в центре. Новые районы безлики и обычны. Там я чувствую себя нормально, но вот в центре..нет, питерские дворики не для жизни. Рада,что понравилось.
Натали, ты знаешь, что я не прозаик, ведь ты читала мою единственную попытку в прозе и определила её, как отчёт, но я могу судить, как читатель...Мне тяжело читать длинный текст (очень устают глаза...), но здесь я настолько был заинтригован, что прочитал всё с большим интересом...Какая-то бесшабашность, тайна, испугался, когда подумал, что и на неё сыграют в покер...Ты умничка!!!
Рассказ впечатлил, искренне говорю. Может потому, что герои мне близки и понятны. В Ленинграде был в восьмидесятых, но тогда меня поразил контраст между его внешним величием и зафасадной убогостью. То же подчас случается и с людьми. Но здесь в рассказе о другом. Можем ли мы полностью раскыть для себя внутренний мир другого человека, понять его? А сами мы всегда ли полностью раскрываемся? Вспомнились почему-то строки: "Я уехал, я уехал в Петербург, а приехал в Ленинград".
Наташа, с удовольствием прочитала! Рассказ вызвал какое-то смятение от мысли, что жизнь - это загадка, а раз мы - часть этой жизни, то и с нами тоже не все так просто...))
Вы правильно всё поняли, Оля. Наша жизнь полна тайн и загадок, контрастов и вечного поиска истины? счастья? любви? смысла? У кого как... Я хотела просто сделать бессюжетную зарисовку без претензий на глубокую прозу. Но в процессе написания вдруг получилось чуть лучше первоначального замысла...Во всяком случае, это не совсем пустышка...
Наташа, очень симпатично получилось, ненавязчиво, немного сюрреалистично, потому что разговор подслушан непроизвольно. Рассказчик явился невольным свидетелем чужой драмы. Поиск себя - это мучительная драма! )))
Тут и поиск себя и поиск любви, и поиск понимания этого мира. Да, сюр присутствует, это намерено...Я пыталась создать настроение фоном: дождь, серые мазки тумана, сакс...Это бессюжетка по сути, но вроде удалось передать главное- тайну, настроение, тревогу, контрасты Питера. Спасибо,что оценили.
Разве нет сюжета?Знакомство,ожидание встречи,сама встреча и бегство от нее.Влечение и отторжение.За короткий промежуток времени прожит большой кусок жизни..Он определяется не часами и днями,а накалом чувств и страстей.Героев представляешь и сострадаешь им.Рассказ мне показался цельным и законченным произведением.Повествование волшебное, будто в речку заходишь и чем дальше раздвигаешь волны, тем приятнее ощущения... А может это стихотворение в прозе? По крайней мере то , что у автора романтичная душа, кажется несомненным.Мне понравилось.Очень.Спасибо!
Обожаю Питер. Нет, жить там я не хотела бы. А вот бывать наездами - да... Невероятной красоты город. Пафосный и надменный, грязный и убогий одновременно. Жемчужина России, Северная Пальмира и... тёмные питерские дворики, совершенно не приспособленные для жизни. Нева, закованная в камень, серая брусчатка, каменные львы и потрясающей красоты статуи и... серое небо нарезанное квадратами над голой и граффити по стенам с черепами и костями. Питер- город контрастов. Обожаю Питер. Но жить там не хочу.
Бесспорно, Наташа, хороший рассказ. Сюжетная линия выстроена очень отлично, потому что повествование захватывает с первой строчки. И Питер показан именно таким, каким я его помню, но всё никак не рискую об этом написать, может, когда-нибудь. Дальше я не буду углубляться в детальный анализ, это уже сделали, каждый в своем стиле , предыдущие товарищи, а скажу только одно - ЗДОРОВО! Желаю дальнейших творческих успехов!
Наталь! Примите и мои аплодисменты!Ощущение от рассказа, словно от хорошего вина - мозг не выносит, а создаёт особое философское настроение, когда явь и фантазии переплелись так, что поди, разбери, где первое, где второе. Да и желания нет в такие моменты их разделять.
Натали! Боюсь повторю вышестоящих, прочитал легко, несмотря на мою утомлённость от чтения на сайтах. Сюжет, атмосфера, действие всё увлекает. Удачная работа, поздравляю!
Я давно тебя не читала. Могу сказать, что ты просто необыкновенно выросла. Что я читала на Аве и здесь - небо от Земли. Не буду повторяться про точное описание Питера. Несмотря на полутона, чувствуется нерв. Напряжение. Хорошо получилось. Одно замечание не удержусь. В первых предложениях часто повторяется С НИМ . Без обид. Просто перечитай. В целом, очень понравилось. Браво!
Натали, тебе пора прозой заняться. Многоплановое произведение получилось. Вроде бы так, знакомство, а вон как все вылилось.... Питер описала так реально, я аж почувствовала капли дождя на лице( а может, слезы???) Я люблю Питер за его страшные дворики и жуткие жилмассивы, Он такой- мистический... И притягательный... Чуток правкой займись. С теплом.
Распечатала. Читаю и наслаждаюсь. Как будто по сценарию из динамиков - саксафон. Вливаюсь.. Белый пол, черные кресла, за окном - размытость метели. Крупные снежинки отделяются из общего струящегося потока и с любопытством заглядывают в моё окно..
Полутона, полунамёки... Весь рассказ соткан из дождя, и так же, как и дождь, начался из ничего, так же и закончился. Недосказанность, незавершённость нашего бытия или небытия? Грустно...
Говорят, глаза зеркало души. Как бы человек не маскировался, глаза его выдают. Случается молниеносный взгляд и ... сразу становится понятной суть встречного человека. Пустые глаза - понятно почему, это люди – рабы своей страсти – карт. Для них ничего в Мире не существует, и то, что героиня приняла за таинственность, недосказанность, глубину, считаю, всего навсего пустота. И описание интерьера лишнее тому подтверждение – все полу... все наполовину, отсутствие цельности и отсутствие настоящей цели в жизни. Не может ведь быть цель всей жизни человека – покер... Глубокий рассказ, такой кружевной в капельках и струях дождя, повествование гармоничное. Виртуозная проза, очень симпатичная. И нравится то, что в произведении подняты достаточно серьезные вопросы, обнажены болезни нашего общества. И тот случай, когда автор не давая прямого ответа, даёт его...
Хорошо написано.Тема вроде и грустная и обыденная,но! Завораживает вязь слов,образов, Саксофон, дождь, ожидание.... Вчитывается, и впрямь все это проживаешь Я ваащет редко читаю женскую прозу. Теперь каюсь. Кстати, рискуя вызвать негодование,)- Питер я таки не люблю. Ты очень точно сравнила его дворики с тюремными,опять же..дождь..))) Удачи тебе Натка и Добра! ПИШЫ!!!!!!
С интересом прочла миниатюру. Виртуальное знакомство, а дальше захотелось продолжения - это смелый поступок. Я бы побоялась разочаровать или разочароваться. А погода в Питере точно отобразила внутреннее настроение героини. И ещё эти черные глаза говорят, что плотный план (реальный физический) для героя намного важнее тонкого, где живут наши чувства, желания, мечты. И эта его любовь к игре в карты - это тоже порок, возможно, от этого такое серое, дождливое настроение.
Спасибо, Валентина. На самом деле моей ЛГ было страшно..очень очень страшно..а смятение чувств и переплетение ей настроения с погодой, Вы очень тонко уловили.
Прекрасный рассказ, Наташа! Именно полутона, недосказанность, незавершённость - сюжетную линию не надо переделывать! Определённость, завершённость убьют Поэзию этого рассказа! Это картина из жизни - без начала и конца! У Джека Лондона есть рассказ из Северного цикла, забыл название, там герои рассуждают о картинах из жизни, без начала и конца - и нельзя додумывать определённость...
Как Вы все точно уловили, Саша. Это именно пазл из жизни..И в нем нет начала и конца. Просто один пазл, но яркий и запоминающийся именно полутонами и полунамеками, импровизация на тему любви на саксе...Любви не получилось, зато импровизация удалась.
Иногда к истинной любви нужно пройти по смятым пазлам... Но и они нужны, как ни крути. Опыт... Импровизациям тоже нужно учиться. Глядишь, и джаз станет любимым. Таким бесшабашным, летящим, устремленным. Иногда нужно быть выбитым из порочного круга жизни, чтобы началось новое Начало))) Нат, твоей ищущей Аське счастья)))
И не бояться паутину))) Хотя она очень притягательна и опасна. Прорвемся!
Лен, ты уже вторую картинку из моей подборки выставляешь) Это ж надо же.. Завтра дам ссылки работ, где у меня эти картинки. А на счет Аси, Боже, как ты права... Именно так меня называют друзья-мужчины на литературных сайтах.. Последняя Ася...
Жизнь самопожирание на уровне более общем. А на уровне людей может быть многозначной - разумной, глупой, с преобладанием случая или реальности. Нечто может иметь тайную необходимость(ваши переписки ), мы не видим эту необходимость и нам кажется, что здесь всё случайно. Мы же можем истолковать все события, как цепочку закономерностей: что переписка - случайна, что поехала - случайно, что Питер грязный в задворках - случайно. Вместе с тем большая цепочка закономерных явлений привела, именно - к этому таинственному спутнику, и оно - не случайно. Личное свободное желание приводит двух людей в одно кафе и они "случайно" встречаются. Саксофон, не случайно - как бы вызывает на обыкновенное признание, но какое признание. Написано, как диалог, нет, скорее повествование, рассказ-самобичевание героини? Вместе с тем это вызвало цепную реакцию разного рода мелких закономерностей, что и привело к данным событиям: приехала, увидала, утонула в глазах, ненужная... карты. Чтобы посетить именно это кафе и именно в эту минуту, у каждого из героев(а их было три, не считая остальных посетителей и Алекса - музыканта-саксофониста), были свои причины и объективные обстоятельства способствовали этому, а не мешали. Дождь, музыка, подслушанный разговор близких подруг. Странно? Нет. Всё закономерно. Всё в жизни тоже закономерно. Жизнь человеку может быть дана и случайно, но во многом от его воли, сознания, разума зависит какова будет эта жизнь, её содержание, судьба человека. Свобода воли есть, но частичная. Поэтому и рассказ, как бы частями, короткими отрывками, картинками. А представить - получается единая картина, которая и создалась, благодаря воображению того, теми глазами героини, которые показали нам то, что может произойти с заэкранными друзьями, просто знакомыми, показала доверчивость женщины и, наверное, боюсь ошибиться - указала, какой случай в жизни может произойти с каждым. Рассказ - написан с изюминкой. Догадайтесь почему. Очень интересный и своеобразная подача, выраженная фразами необыкновенной красоты, таинственности и построения.
Слава, я Вам бесконечно благодарна за столь вдумчивое прочтение и развернутые комменты. Да, Вы абсолютно правы, эта новелла всего лишь пазл из жизни, маленький фрагмент, в который вошло очень много- и желание любви, и дерзость женщины в поиске, и азартные игры, и интернет и "город,которого нет". И все это под звуки дождя и сакс... Спасибо,что ТАК читаете.
"...но фигура женщины под струями воды - не лучшая картина для четверых мужчин на их территории. Дополнительный слой стекла давал иллюзию защищенности. Натянула черные чулки, прозрачную черную блузку, короткую прямую юбку. Всем своим видом я хотела бросить вызов. Кому? Не знаю.. Ему и его городу ... " (с)
Помочь сайту
Поздравления
Мне очень понравилось! Ехать так, не зная к кому, надо быть настолько смелой. Хорошо хоть девушку не проиграли в покер.
. Удачи тебе и в прозе!
Не я последняя. Почему-то Петра назвала Сергеем, а Вы вот Сергея - Петром! Так тому и быть, придётся им смириться! 
