ГлавнаяПрозаЭссе и статьиЛитературоведение → РАБОТЫ 10 ФИНАЛЬНОГО тура 3-го Чемпионата по поэзии

РАБОТЫ 10 ФИНАЛЬНОГО тура 3-го Чемпионата по поэзии

3 ноября 2018 - Чемпионат по поэзии

№1

ПОЭТ О ТВОРЧЕСТВЕ МЕЧТАЕТ

И, снова, вечер, Блиц играем,

Перо уже дрожит в руке.

Про время, даже, забываем,

Творить мы будем налегке.

 

Отринем груз проблем, забот,

Есть только творчества начало.

Приветствую честной народ,

Нам Лена начинать сказала.

 

Пегас летает и парит,

Скрипит перо, шуршит бумага.

А время, времечко летит,

Но Муза – молодая скряга,

 

Меня сегодня подвела,

И стих, совсем, не идеален.

Душа надеялась, ждала,

Увы, друзья, итог печален.

 

Я вновь попробую сыграть,

И мне ничто не помешает.

Вновь сочинять, опять страдать,

Поэт о творчестве мечтает!

 

№2

НОЧНОЙ ПОЛЕТ

Между звёзд по хрустальной тропе

Ты бредёшь, узнавая на ощупь

Те слова, что нужны лишь тебе,

Те слова, что точнее и проще.

 

Ты находишь из тысячи слов

Лишь одно, чьё значение важно.

Непростое у нас ремесло:

Утолить неуёмную жажду

 

Слиться с Музой в полёте ночном,

Отыскав изначальную точку,

И пьянеть вдохновенья вином,

Находя долгожданную строчку.

 

Ускользающий образ поймав,

Ты его бережёшь и лелеешь –

И стиха норовистого нрав

Подчиняется воле твоей лишь.

 

И покорно ложатся слова,

Обретая и плоть, и дыханье.

Отражается миг волшебства,

Словно в зеркале, в лунной нирване…

 

Мир предутренний ласков и тих.

Звёзды слёзы на травы уронят –

И лежит новорожденный стих,

Как дитя, у тебя на ладонях…

 

№3

В ПОЛЁТЕ МЫСЛИ БЫСТРОТЕЧНОЙ

В полёте мысли быстротечной

Ложится новая строка.

Она, быть может, станет вечной.

Вольётся памятью в века.

 

Пишу быстрей, не то забуду

Я свой задуманный сюжет.

Пусть изведу бумаги груду,

Оставлю всё же я свой след.

 

Я не бумаги потрошитель,

Стараюсь я поэтом стать.

Вы на мои стихи взгляните?

Их у меня побольше ста.

 

Люблю в поэзии пейзажи

И от любви не откажусь.

Беру я рифмы абордажем,

В конце строки я их пишу.

 

А иногда, ну хоть ты тресни,

Нет подходящего словца.

Оно так нужно моей песни...

И вновь с начала до конца.

 

№4

ЖЕРТВА

Сомнений нет, я не гожусь в пророки,

любые предсказания – не в кон.

Могу три такта выдать в караоке,

но дальше … вырывают микрофон.

Пытаюсь в танце выбраться из тени,

мне ритмы рок-н-рола по душе.

Холодным душем, - слушай-ка, Евгений,

ты яйца закажи у Фаберже.

Где угол мой на поприще искусства?

Кувалдой-то я вволю помахал.

Пытаюсь из стихов насыпать бруствер,

но ропот за спиною, - вот нахал.

Похоже место вновь не по билету,

но я решил остаться, вопреки.

Не лаврами бахвалиться поэта,

а жертвой быть у магии строки.

 

 

№5

ИЗ ЗВУКОВ СЛАГАЮ СТИХИ

Подарком от бабьего лета

Все краски осенней листвы,

И грустный мотив в небе где-то,

И осени поздней цветы.

 

То ветер заплачет печально,

В предчувствии долгой зимы,

То слышится в танце прощальном

Мелодии нежной любви.

 

Слышны соловьиные песни,

От них замирает душа,

А точные рифмы чудесней

Летят по бумаге, спеша.

 

Дано мне услышать все звуки,

Из них я слагаю стихи,

И радостны творчества муки,

Пусть будут подольше те дни.

 

И лира моя чуть с грустинкой,

В ней красной рябины пожар,

В ней тайна заветной тропинки,

И солнца осеннего дар.

 

№6

КРЫЛЬЯ ПОЭЗИИ

"Крылья фей бывают прозрачными и разноцветными” (Гарри Потер)

Ночь мазками густыми чернильными

Разукрасила небо в окне…

Муза – фея с прозрачными крыльями –

Прилетела нежданно ко мне.

 

Нашептала на ушко так ласково

О большой и далёкой стране,

Что зовётся Прекрасною Сказкою

И приходит в загадочном сне.

 

Горы Строфы стоят там высокие,

Ритм-утёс и долина Строка,

Ассонансы – озёра глубокие –

И красавица Рифма-река…

 

Руку я подала ей доверчиво,

И взлетели мы с феей вдвоём.

Красотой наслаждались беспечно мы –

А к утру я вернулась в свой дом.

 

С той поры очень часто летаю я

В благодатной прохладе ночной,

И уносит с крылатою стаею

Фея Муза меня за собой…

 

№7

НОЯБРЬСКОЕ ВДОХНОВЕНИЕ

Седые туманы, хандра небосвода –

Неласковый вечер дождями прошит.

И падают капли ноябрьской погоды

На трепетный лист оголённой души.

 

Осеннее платье истрёпано в клочья,

Дрожат под окном ветви тонкой ольхи.

Я рада бессоннице: именно ночью

Рождаются в сердце живые стихи.

 

Ажурные рифмы ниспосланы свыше.

И, черпая в ритме дождя мастерство,

На крыльях Пегаса взлетаю над крышей,

Ловлю с упоеньем стихов волшебство.

 

Эпиграфом к зимним морозным картинам

Дождинки к утру превращаются в снег,

На землю летят, будто пух лебединый,

Даруя с небес вдохновение мне.

 

Уже, уступая дорогу рассвету,

За белым раздольем скрывается мгла.

Я пью по глотку свежесть раннюю эту,

Успеху порукой – два сильных крыла.

 

Мой мир наполняется слогом высоким

И нежной любовью, рождённой в тиши.

Ложатся снежинками чистые строки

На трепетный лист обновлённой души...

 

№8

ПЕРВЫЙ СНЕГ

Вчера по крыше хмурый дождь осенний

Стучал весь день – мажорных красок тать.

На полке где-то брошена тетрадь –

Хранитель строк от прежних вдохновений.

 

Её б открыть и записать слова,

Но в дни такие не приходит муза,

Лишь боль в груди от беспросветья груза,

От мыслей чёрных пухнет голова.

 

А нынче утром всё куда-то делось.

Испита чаша осени сполна,

И за окном открылась белизна –

То первый снег прогнал природы серость.

 

Сплетён на ветках крУжева узор

Рукой искусной щедрой мастерицы.

И всё на солнце жемчугом искрится,

Пейзаж вокруг притягивает взор.

 

И пусть такая прелесть ненадолго:

Зима в права вступает не спеша.

Но оживает сонная душа,

И замирает сердце от восторга.

 

И ты поймёшь: иного нет пути,

Что стоит жить таких мгновений ради.

И руки сами тянутся к тетради,

И муза снова птицею летит.

 

№9

ПОЭЗИЯ – МОЯ СТИХИЯ

Поэзия – моя стихия,

Мой вечный праздник для души.

Восторг, когда пишу стихи я,

А Муза шепчет мне: «Пиши».

 

Мир красоты и совершенства.

Раскрыть его важней всего.

Своё я вспоминаю детство

И первой рифмы волшебство.

 

В ночной тиши, подобно магу,

Творю добро - ищу слова…

Ложатся строчки на бумагу,

Плетутся, будто кружева.

 

Поэзия – дыханье храма

И с ней встречаю я рассвет.

Не зря мне говорила мама:

«Ты, сумасшедший мой поэт». 

 

№10

ВДОХНОВЕНИЮ

Вдохновение, ты не суди меня строго.

Не могу я тебе до конца бескорыстно служить.

Словно маленький Кай в ледяных королевских чертогах,

в слово «Вечность» осколки я тщетно пытаюсь сложить.

Обижаешься ты и порой мелко мстишь мне за это.

Ты уходишь, бросая:

- Попробуй меня догони!

Я, как маленький Мук, побежал бы к тебе на край света,

только где же они, семимильные туфли мои?

Рвутся ткани стиха на банальные пошлые фразы,

и надежды свои не удастся мне осуществить.

Вдохновение! Ты не суди меня сразу.

Дай мне время, а там — может быть, может быть, может быть...

 

№11                                  

НЕСЛОЖИВШИЙСЯ СОНЕТ

Раскатились строки с грохотом -

Не заладился сонет,

Обороты диким хохотом

Все труды свели на нет.

 

В непростом бою со строфами -

Результат - на ранах соль,

Обернулась катастрофою

Стихотворная юдоль.

 

Рифмы бесятся под коркою -

Голове покоя нет,

И...почил с усмешкой горькою

 

Несложившийся сонет. 

 

№12

КОГДА ПРИХОДИТ ВДОХНОВЕНЬЕ

Ко мне приходит вдохновенье,

Когда совсем его не ждёшь.

Вот - розы запах, дуновенье,

И в этом ты уже живешь!

 

Услышал, как щебечут птицы,

Как под ногой шуршит листва,

Перелистал в себе страницы,

И вот уже рождаются слова…

 

Пишу о том, что ранит чувства,

О чем грустит моя душа,

И вот почти уже искусство!

И муза вдруг ко мне пришла…

 

Я вижу то, что очень близко.

Наверно, так устроен человек!

Мне всё становится понятно,

 

Во мне рождается поэт! 

 

№13

ПОКАЯНИЕ

Не успеваю, тороплюсь,

А жизнь проносится всё мимо,

И это порождает грусть,

Что от любви неотделима.

 

Грущу о том, что поздно так

Собрался на свиданье с Музой,

Так постарайся же, чудак,

Чтоб для неё не стать обузой.

 

Спешу, за это не жури,

Свои творения пристроить,

Увы, но зоркий глаз жюри

Лишит желанного покоя.

 

Отыщет прежние стихи

И грешника осудит строго,

Стараюсь замолить грехи,

Покаявшись, взываю к Богу:

 

- О, светлоликий Аполлон,

Не дай испить забвенья кубок,

Суровый отмени закон

И здравым сохрани рассудок.

 

№14

ВДОХНОВЕНИЕ

Что такое вдохновение?

Это тень от облаков,

Это жизнь или мгновение

В отзвуке колоколов.

 

Это будущее нитями,

Это музыка во мне

Разноцветными сюитами...

Это утро в каждом дне.

 

Это мыслей степь бескрайняя

И итог - созвездья слов,

Тех, к которым улетаю я,

То ль из яви, то ль из снов.

 

№15

МУЗА

Огромный зал. Я в нём стихи читаю.

Они «глаголом жгут сердца людей»,

Как бабочки метафоры летают,

На люстрах хрусталём звенит хорей!

 

На «бис» я выступаю многократно,

Овации устроил мне народ!

Нет, я не гений. Это всем понятно:

Ведь гений,- лишь когда поэт умрёт.

 

Будильника звонок я ненавижу,

Как критика, что стих мне «зарубил»!

Проснулся. Я в России, не в Париже …

Скорей писать, пока не позабыл.

 

Две строчки вспомнил. Дальше только смутно.

И здесь они не очень хороши …

Во сне то были о-го-го, как будто.

А оказалось: куриц насмешить!

 

Я сочинять желаю на «отлично».

Уснуть быстрее надо, - цель ясна.

И там – во сне – поможет, как обычно,

 

Любимейшая Муза – Фея Сна! 

 

№16

СЛОВО МОЁ

Ляжет мой стих на бумажные полосы

Первой снежинкой на черную землю.

Может, о важном он скажет вполголоса,

Может, растает, душе неприемлем.

 

Осень уходит, сменяв одеяния.

Слово моё вслед за ней устремится,

Если окажется, что в нём и я – не я.

Чуждые мысли, фальшивые лица…

 

Тайные росписи мыслей отчаянных

Смогут ли быть расшифрованы кем-то?

Нужное слово услышать – мечта иных,

А для других и не стоит ни цента…

 

Вырвется стих из темницы сознания

Ввысь иль на дно, волшебством иль увечьем.

В том и другом – эйфория страдания –

Главная Муза Поэзии вечной.

 

№17

И Я ТАКАЯ

От пропасти в едином шаге,

Мы, вдруг, застыли...

Я вся земная, Вы - мой ангел,

У Вас есть крылья...

 

Взлетите Вы, а я исчезну -

Не будет чуда,

Но с Вами спорить бесполезно

И я не буду...

 

Вам падать и взвиваться к звёздам -

Полёт нормальный,

Но поняла я слишком поздно,

Вы - гениальны...

 

Не сотворю себе кумира.

Мне просто страшно,

Ведь Вы творите судьбы мира,

Но не гуашью...

 

Способны ль сами осознать,

Вы, Бог Обмана -

Словами музыку писать

Немного странно?...

 

А Вами слишком дорожить -

Стать, вмиг, несчастной.

В хрустальных замках людям жить

Весьма опасно!

 

Ищите счастья не со мной!

Я улетаю!

...Трепещут крылья за спиной...

...И я такая?!!!

 

№18

НА КРЫЛЬЯХ ЛЮБВИ

Старший брат был рад сестренке, появившейся на свет,

Хоть немного приходилось ревновать,

Ведь пеленки-распашонки вместо ласковых бесед,

Оторвали от него на время мать.

 

Паренек, как мог, малышке под гитарный перебор

Перекладывал все сказки на стишки:

О мартышке, о зайчишке, про волшебный мухомор…

Удавалось, скажем прямо, мастерски!

 

А потом, как «ком из снега» – он влюбился в первый раз

И в признанья рифмы жаркие вплетал.

Словно с неба счастья нега закружила вихрем фраз,

Возводя его мечту на пьедестал.

 

До сих пор костер желаний согревает их очаг,

И теснятся вирши в знойной голове…

От лобзаний, восклицаний, вдохновляясь сердцу в такт,

Родилась дочурка, - музы стало две!

 

Ох, лихи стихи да сказки пишет он для детворы!

И откуда только темы-то берет?!

По подсказке иль указке рубит рифмы-топоры,

Удивляя разновозрастный народ?

 

А теперь поверь, читатель, говорю без лишних слов:

До чего ж его творенья хороши!

Как бы кстати был издатель ярких радужных стихов!

 

Если знаешь ты такого – подскажи. 

 

№19

НЕДАРОМ ПЕГАСЫ КРЫЛАТЫ

Недаром пегасы крылаты:

Им надо за словом успеть -

За тем, что ударит набатом,

Иль скрипкою сможет запеть,

 

Поэта умчать от рутины

Туда, где все рифмы легки,

Где чётки штрихи и картины,

Где радость от каждой строки.

 

И стих на бумагу ложится -

Кристально-простой, без прикрас...

... Вот мысль упорхнула, как птица -

 

Скорее в погоню, пегас.

© Copyright: Чемпионат по поэзии, 2018

Регистрационный номер №0430070

от 3 ноября 2018

[Скрыть] Регистрационный номер 0430070 выдан для произведения:


ПОЭТ О ТВОРЧЕСТВЕ МЕЧТАЕТ

И, снова, вечер, Блиц играем,

Перо уже дрожит в руке.

Про время, даже, забываем,

Творить мы будем налегке.

 

Отринем груз проблем, забот,

Есть только творчества начало.

Приветствую честной народ,

Нам Лена начинать сказала.

 

Пегас летает и парит,

Скрипит перо, шуршит бумага.

А время, времечко летит,

Но Муза – молодая скряга,

 

Меня сегодня подвела,

И стих, совсем, не идеален.

Душа надеялась, ждала,

Увы, друзья, итог печален.

 

Я вновь попробую сыграть,

И мне ничто не помешает.

Вновь сочинять, опять страдать,

Поэт о творчестве мечтает!

 
Рейтинг: +8 690 просмотров
Комментарии (15)
Валентин Камчатников # 4 ноября 2018 в 05:01 +3
Продолжая традицию внеконкурсных выступлений, публикую то, что я давно и недавно написал в тему.

***

Том знал, что он квалифицированный
дегустатор. Квалифицированно дегус-
тируя, он выпил чашечку кофе.
У.Сароян."Тигр Тома Трейси"

Я слово отпиваю по слогам,
Процеживая буковки-глоточки.
Все ощутить на вкус я должен сам,
Не пропуская ни единой точки.

Задача из задач! Но как отдам
Другим собой исписанные строчки?
Ведь не найдут следов душевных драм
В изящнейшей словесной оболочке.

Я - уникален. В этом спору нет.
Я оценить способен даже бред,
И так отнюдь не я один считаю.

И я пишу о том, теплом согрет
Своей квалификации, сонет,
И снова рифмы языком катаю.
1987

Игра

Литературная игра
Пленит моё воображенье.
У слова выиграть сраженье,
Я чувствую, давно пора.

Пускай она как мир стара,
В ней скрыто вечное движенье.
Как я люблю стихосложенье -
Слова на кончике пера!

О, как оно меня пьянит,
Как я старательно хмелею:
Наверно, скоро осмелею - 

Листа несносен чистый вид! -
Всё выплесну и ослабею...
Но, может, буду знаменит?!
2015

*** (Чистый лист освежающе бел...)

Чистый лист освежающе бел;
Снова в путь от родного порога.
Я сказал бы: Господь повелел,
Да не верю, не верю я в Бога.

Всё же это сильнее меня,
Лягут буквы подобием крапа,
Легкокрылого чудо-коня
Загоню я до пены и всхрапа.

Ставлю точку — отчаянья жест! -
Разминаю уставшие руки.
Я сказал бы: несу этот крест,
Да не верю я в крестные муки.

Собираюсь я снова в поход:
И победы воспеть, и потери...
И упрямо иду я вперёд.
Я не в Бога — в поэзию верю.
2017

Музе

Заёмная, чужая муза
Перо вложила в руки мне
И тянет к небу, к вышине...
Я чувствую, что я — обуза,
Ей стать свободной бы от груза,
Расправить крылья, воспарить...
Но только странного союза
Не рвётся тоненькая нить.
2018
Чемпионат по поэзии # 4 ноября 2018 в 21:33 +3
Замечательные стихи! Просто очаровали "буковки-глоточки"
Фрида Полак # 4 ноября 2018 в 13:21 +2
Елена, а что, можно и что-то внеконкурсное показать?
Чемпионат по поэзии # 4 ноября 2018 в 21:32 +2
Конечно, можно! С удовольствием почитаем хоршшую поэзию. А кого-то, может быть, Вы вдохновите!
Анна Сабаева # 6 ноября 2018 в 02:56 +3
Внеконкурсное - из ранее написанных:


"Выхожу один я на дорогу;
Сквозь туман кремнистый путь блестит;
Ночь тиха. Пустыня внемлет богу,
И звезда с звездою говорит..." (Михаил Лермонтов)

"Как хочу я заблудиться
Посреди степи…
Ветром стать… Хотя бы птицей…
Чтоб не на цепи…" (Alex Ptica "На цепи")


***
Ах, отстаньте, рифмы! Не до вас, ей-богу!
Не бродите вольно в голове моей!
Я одна не выйду ночью на дорогу,
И не заблужусь я посреди степей…

Прожужжали уши вы мне спозаранку,
Налетели роем, просто сбили с ног!
Я вступать не стану с вами в перебранку,
Уходите сами – Бог вам и порог!

Ждет меня работа, планы и отчеты,
Новые заботы, важные дела…
Только отчего-то мне сбежать охота
С вами в мир поэтов – если бы смогла!

В мир природы нежной, красоты безбрежной,
В самый живописный дальний уголок,
Там, где солнце светит, радуются дети,
Где бродили Пушкин, Лермонтов и Блок…

Ветерок ласкает, робко обнимает,
В воздухе витает свежий аромат,
Запах трав медовых, терпких смол еловых…
… И со мною снова рифмы говорят!
Анна Сабаева # 6 ноября 2018 в 03:00 +3
Как пишутся стихи

“Как пишутся стихи?” – спросила ты.
Стихи писать – "предел моей мечты"!
… Как пишутся стихи – ты хочешь знать…
Но что про это я могу сказать?

Плохи они, а, может, хороши –
Не знаю: я пишу их для души…
Быть может, и неблагодарен труд,
Но я их отдаю тебе на суд.

Как в улье пчелы, в голове с утра
Жужжат и вьются мысли и слова,
Укладываясь в соты в виде фраз.
Вот так и получается рассказ.

И пчелам – снова за пыльцой в полет,
Ведь для поэта сладок этот мед!
… Ты хочешь знать, как пишутся стихи?
Да, может, это плата за грехи...
Валентин Камчатников # 7 ноября 2018 в 07:12 +2
Спасибо! Вспомнилась Новелла Матвеева:
"Как сложилась песня у меня? -
Вы спросили. Что же Вам сказать?
Я сама пытаюсь у огня
По частям снежинку разобрать".
Людмила Денисова # 6 ноября 2018 в 14:44 +4
Из моих ранних стихов.

Вдохновение

Мне б сегодня не спать до рассвета,
Прелесть ночи по каплям испить,
Слушать шёпот волшебного лета
И ладошками звёзды ловить.

Пообщаться с луной непременно,
Рассказать, ничего не тая,
Поразмыслить о тайнах Вселенной,
Убежав от проблем бытия.

Умереть, чтобы снова родиться,
Окунувшись в галактик покой,
Став одной миллиардной частицей,
И вернуться на Землю звездой.

Вот тогда вместе с сердцебиеньем
В час, когда будут зори тихи,
На меня снизойдёт вдохновенье
И напишутся сами стихи.
Фрида Полак # 6 ноября 2018 в 23:46 +5
Вне конкурса:

МУКИ ТВОРЧЕСТВА

Ни минуты нет покоя –
Красота не терпит фальши.
Ищем что-нибудь такое,
Нам неведомое раньше,

Что до нас не удавалось
Никому сказать словами.
А причину – даже малость –
Распознать не можем сами.

Чувства в горне испытаний
Мукам творчества подвластны.
В бурном море-океане
Жемчуг слов искать согласны...

И не знаем доли лучше,
Той, полученной с рожденья:
Как судьбы счастливый случай
К нам нисходит вдохновенье.

В бесконечности Вселенной
Учит Муза рифмы слушать,
И хранится дар бесценный
В ненасытных наших душах...
.
.
ПОЭТ И МУЗА (диалог)

... С годами понимал я всё ясней,
Что быть поэтом – это испытание,
Оно несёт и пытки, и страдания,
Но жить, творить – тянуло всё острей.

Я вспомнил юность и полёт мечты,
Когда нежданно в дом явилась Муза,
– Твори! – сказала, – вдохновенья узы
Тебе подвластны в мире суеты.

– Но в прозе жизни множество проблем:
Не только радость, но и стрессы, кочки.
– Отныне дня не проживёшь без строчки,
В реале много нераскрытых тем.

Её я слушал, веря в чудеса.
И с ней – богиней в образе девичьем –
Стихи лились, подобны взлётам птичьим,
Огнём сверкали ясные глаза.

Любовь жила в гармонии аллей,
В вершинах сосен, в запахе жасмина
Искал я темы. Верил – не остынет
Большой очаг поэзии моей.

...Но вот – исчерпан водопад любви –
Решил: Эвтерпа для меня – обуза.
В туман ушла обиженная Муза:
– Попробуй, без меня теперь живи!

Весь мир как будто канул в темноту.
Ну, что ж, покой и лень, поди, дороже!
Но почему тоска так душу гложет,
И строки улетают в пустоту?

Зачем без сожаленья сжёг мосты?
Я до сих пор в горячих снах летаю.
Вернись ко мне, о Муза неземная,
Мне всех милее и желанней ты!

…Услышала! Вернулась, слыша зов!
Душа опять парит крылатой птицей,
И на листы щемящей вереницей
Ложатся строки поэтичных слов...
Пронькина Татьяна # 10 ноября 2018 в 17:36 +2
Классные стихи! И конкурсные и внеконкурсные! А Фрида точно, кого-нибудь вдохновит! Я не вдохновлю, а поулыбаю. Этот стиш посвятила Саше Куприной, одному из самых ярких и талантливых поэтов Парнаса.
Тогда мы обе сидели в "безмузовом режиме", родилось такое стихо.

СЕКРЕТ ВДОХНОВЕНИЯ

Как-то утром проснулась я раненько,
ЗА ночь, жуть, за окошком навьюжило...
Я в себе никакого желания
С удивлением не обнаружила.

Никакого совсем! Необычная
Пустота на меня надвигается,
А я - девушка энергичная-
Мне хоть что-то хотеть полагается!

Не хочу! Ни того и не этого!
Я, не в смысле партнёрства внебрачного,
А я, в смысле, творенья сонетного,
Лимеричного, акростишачного...

И, как всяческой творческой личности,
ОбухОм по башке - озарение:
Нет во мне нынче страсти ямбической,
Что приносит удовлетворение!

Можно мучиться - можно не мучиться,
Коль поссорилась с Музом - предателем,
Нынче оХОРЕВАть не получится,
Можно на хрен лететь птероДАКТИЛЕМ.

Подсказала мне мудрая женщина,
Что не прочь, как и я подурачиться,
Где искать надо Муза - изменщика -
В кабаках эти сучности прячутся!

Что во имя искусства не сделаешь...
Где найти нынче муза приличного?
Подхватила под крылышки белые,
Проглотила слова прозаичные...

___________


Если, вдруг, вам стихо не понравится,
Сообщаю с великой охотою -
Мне диктует фигню этот пьяница,
А я здесь секретаршей работаю! 31
Владимир Перваков # 14 ноября 2018 в 22:00 +1
Да ничего так этот пьяница диктует!
Пожалуй, я наведаюсь в кабак!
Найду пьянчужку (помоложе) "никакую",
Пусть подиктует тоже как-то так!
Евгений Фокин # 30 ноября 2018 в 09:01 +1
Случайно заблудился в подвал конкурса и такое откровение обнаружил. Нет слов, только улыбка до ушей. С Музом, без Муза твои стихи завораживают. Спасибо, Таня!
spasibo-13
Владимир Перваков # 14 ноября 2018 в 22:05 +1
Нравятся и конкурсные, и внеконкурсные стихи!
Опять судьям трудно придётся!
Успеха и удачи всем конкурсантам!
live3
Роксана Ланд # 17 ноября 2018 в 01:24 +2
Кое-что из ранее опубликованного вне конкурса:

Как рождаются стихи
Когда в душе неистовый пожар
Сжигает всю обыденность дотла,
И падает на мир ночная мгла,
И тишина страшнее, чем кошмар,

Из звёздной дали, ясны и тихи,
В земной наш мир спускаются слова
На лист, пустой, как белая канва.
Из этих слов рождаются стихи.


Рождение стиха
Беспощадная осень срывала одежды с деревьев
И щиты с огрубевшей от вечной рутины души.
И, напившись по горлышко стыни прозрачно-осенней,
Я шептала себе: "Да уймись наконец, не пиши!"

Но на крыльях дожди приносили бездомные строчки,
Постучавшись в окно, говорили: "Бери поскорей!
Мы стащили вчера их на спор у дельфийских пророчиц
И сюда донесли, не рассыпав средь мокрых полей."

Я, смеясь, забирала, затем, уложив на бумагу,
Согревала дыханьем замёрзшие строчки, и вот
Оживали они, выпрямлялись и строились в сагу.
Хитро щурился, глядя на эти старания, кот.

Лапой трогал тетрадь, выбивал из руки карандаш и
То мурчал, то кусался: мол, хватит страдать ерундой,
Заболеешь опять, если ночь до рассвета не спавши
Проведёшь за столом. Эх, хозяйка, что делать с тобой?

Утром солнце всходило, звонили спросонок трамваи,
Кот, взирая на пыл мой восторженный, рядом притих,
Ну а я, улыбаясь устало и сладко зевая,
Как ребёнка, баюкала свой новорожденный стих.


***
Слова теснятся, обжигают мозг -
Всё потому, что в строки лечь стремятся.
Как труд поэта может быть непрост,
Когда всё в жизни зыбко и неясно.
Хоть водку пей, хоть смейся, хоть кричи,
А перед вдохновением мы наги,
Но мотыльком над пламенем свечи
Перо порхает над листом бумаги.
Владимир Перваков # 24 ноября 2018 в 21:07 +1
Предлагаю вашему вниманию стихи Андрея Жигалина (Вятка), которые подходят к этому конкурсу.
К сожалению, 15 ноября его не стало...
Стихи и звезды

Когда пытаешься ответить
стихам, что ночью рождены:
- Скажи, поэт, а чьи мы дети?
Твои? А может - Тишины?
Луны? Травы? Звезды картавой?
Прости. Но нас сумей понять:
какое ты имеешь право
нас всех своими называть?

Вдруг вспомнишь ночи привкус липкий
тот трепет, что не побороть.
Пророчат, плачут звезды-скрипки:
- О, дай нам сил облечься в плоть!
Доверься нам, и до рассвета,
пока не смолк язык свечи -
поверь в себя и стань поэтом,
безличье наше излечи!

И вот к утру, когда дремоту
пугают лихо петухи,
к крыльцу души подкинет кто-то
новорожденные стихи.

И отступает шепот млечный.
А слов мерцают образа.
И очень маленькая вечность
глядит на мир во все глаза...

- Ответ мой путанный и темный
простите, друже сыновья.
Я, может быть,
отец - приемный,
но в муках
вырастил вас
я!

Свернись в ладони, мир бездомный...
Не плачь,
не плачь,
Звезда моя.