Высшая оценка

- Нам по русскому задали стихотворение написать. Мы рифму сегодня проходили, - прямо с порога радостно сообщил своей маме шестиклассник Никита.

       - Вот и замечательно, напишешь, и, может, учительница изменит свое мнение о тебе. Ты ведь у нас поэт, - нежно потрепав сына по голове, заметила мама.

       Никита положил перед собой раскрытую тетрадь, ручку и посмотрел в окно. Надвигались  тучи, накрапывал мелкий дождь, что совсем не препятствовало лирическому настроению мальчика.

       «А за окошком день ненастный…», - начал он и залюбовался тучами: «Седые тучи - старики…»

       По двору шел плохо одетый человек с огромным пакетом пустых бутылок.

       «И только бомж в одежде грязной…», - продолжил он, но подошла мама.

       - Ну, что у тебя получается?

Никита прочел написанные строки.

       - Нет, сынок, не нужно о бомже. Подумай еще. Конечный вариант стихотворения  мама одобрила.

       Наступило утро. Мальчик, может быть, в первый раз после сентябрьской линейки в первом классе шел в школу окрыленный. Он с трудом дождался урока русского языка. Ему вделась учительница, которая восторженно читает  стихи, а затем выводит заветную пятерку в журнале напротив его фамилии. После этого его никто не сможет назвать бестолковым.

       Прозвенел долгожданный звонок. Учительница русского языка вошла в класс. Никита с трудом сдерживал улыбку. Бросив беглый взгляд на класс, она сходу выпалила:

       - Что, Соболевский, сияешь, как самовар начищенный?  Небось, на переменке  нашкодил? Иди, поглядим, как ты у доски будешь улыбаться.

       Никита уверенно вышел и торжественно произнес:

А за окошком день ненастный,      

Седые  тучи-старики,

И нищенка в одежде грязной

Бредет устало вдоль реки.

Никто ей, бедной, не поможет,

И нечего от жизни ждать.

Пусть пусто день за днем проходят,

Зато ей нечего терять.

       Он замолчал и вопрошающе посмотрел на учительницу. Покраснев от волнения, она закричала.

       - Ты что, меня полной дурой считаешь?

       Мальчик смотрел широко раскрытыми глазами, ничего не понимая.

       «Что я сделал не так? Наверное, правильно мама говорила: не надо было о нищей писать», - думал он.

       - Из какого сборника стихов списал?

       - Как списал? Я сам написал, - нерешительно пытался возразить Никита.

       - Тоже мне Пушкин нашелся! Написал? Я это уже читала! – прокричала учительница и чуть тише добавила: - Правда, не помню, где.

       Мама встретила Никиту с улыбкой, но, заметив печаль в глазах, спросила:

       - Ты не заболел? – и, не дожидаясь ответа, продолжила. – А как прошел урок русского языка? Пятерка?

       - Нет, мамочка. Опять двойка. Я никогда больше не буду писать стихи, - сквозь слезы произнес сын.

       - Что, учительнице не понравилась твоя рифма?

       - Нет, она решила, что я прочитал чужое стихотворение, стихи известного поэта.

       - Так что же так расстроился, глупыш? Ведь это высшая оценка, которую она могла дать.

       И мама обняла своего сына, смахнув с его щеки слезинку.

       Через несколько месяцев Никита держал в руках свежий номер газеты открытой на страничке «Поэтическое творчество», и читал свои новые стихи.

       - Может быть, все же из меня выйдет толк? Спасибо тебе, мамочка!