Дом, окнами горя, подобен пню, Что сердцевиной светится гнилою, — Здесь жизнь не та... Хотя б свечи огарок, — Мне, кажется, хватило б и его... Тоскую по открытому огню. Костер, чадящий прелою листвою, Мне греет душу. Сопла зажигалок В душе не прибавляют ничего.
Но не сжигают палую листву, — Из города в мешках вывозят осень, Страшась, что будет слишком много чада... И город обрастает пустотой. И в пустоте я целый день живу, И чувствую себя нездешним гостем. И только ночью, запалив лампаду, Вдруг понимаю, что и сам — пустой.
Помочь сайту
Поздравления
