Сменил июль мой,  август томный
и загустело, как-то, лето…
и первый лист слетел бездомный,
и на поливы есть запреты.

Уж так не лью на помидоры,
пусть спеют  дружненько,  ребята,
ведь о засолках разговоры
от Сахалина до Арбата.

И если вы готовы слушать
про кулинарные секреты,
всего-то  дел!  Готовьте уши!
Считайте, «песня ваша спета».

Поведать вам их будут рады
от дел румяные хозяйки.
Дороже нет для них награды,
чем похвала от мужа-зайки.

Бутылки, банки, пузырёчки…
всё возит в погреб, бедолага.
Жене, внучатам, сыну, дочке…
жаль, не отмечена отвага!

Но сам себя он не обидит:
в углу малиновка томится.
Как хорошо, жена не видит.
Душа от радости, как птица!

Услышав краешком про это,
я, по секрету вам, на уши…

Ах, август, славный месяц лета!
Свети и грей,
мой бред не слушай…