Шизофрения

Сонет

 

 

Лежу и корчусь на больничной койке.
В меня струится капельниц капель.
А у палаты, у приборов стойке
Стоит мой чуткий лекарь...Мой Апрель.

В ушах звучит надсадной песней трель.
А в венах пульс стал отчего- то робкий.
Термометр превратился, вдруг, в свирель.
И пахнут ландышем лекарств коробки.

Синдром весны...Неизлечим недУг.
Диагноз страшный и неумолимый.
Двенадцать докторов* стоят вокруг:
"Болезнь коварная...Шизофрения".

Вы верите, друзья,что я здоров.
А потому, не надо докторов.


*  --двенадцать месяцев в году.