Сгорает лес в осенней багрянице,
туман, как дым, в нём тяжело дышать.
Чернеет поздний груздь на плащанице -
листвы приговорённой умирать.
И мне на миг вдруг показалось то же,
что я как лист отживший, но ещё
и свет и влагу чувствуя на коже,
не верю – не в бессмертие своё.
Холодный дождь. Не дождь, скорее морось
сквозь тело леса, неба и моё
всепроникает, как дождавшись поросль
чрез поля не сожжённое жнивьё.
И я... как самосев на дымной ниве -
так неприкаян, ветрами клоним.
Вверяюсь лишь неведомой мне силе,
которой каждый на земле храним.
Блестяще!Последняя строфа- лучше не скажешь. И я... как самосев на дымной ниве - так неприкаян, ветрами клоним. Вверяюсь лишь неведомой мне силе, которой каждый на земле храним.
Помочь сайту
Поздравления
спасибо
спасибо 
