Про свет

I
Убегай, вбезогляд! Если сам для себя стал обузой.
Мимо ярких огней, залетевшего к нам, DuSoleil (Дю СолЕй).
Говорят, там найти, можно даже заблудшую музу…
Бред!
На площадь, где капает солнце из стыков тролле́й ,
под вишнёвый фонарь. Мимо стражей вокзальных, суровых,
прямо к сводне беззубой, с пошлейшим букетом цветов.
Предлагается счастье, за скромную сумму целковых.
А приплатишь чуток – и получишь «большую любовь».

Не осудит никто, ни тебя, ни позорного торга.
В душекаменной клетке, людишки глухи и слепы.
И укроет Москва, под кустами у старого морга,
от «мышиной» возни, от кликушеств безумной толпы.

Малоросская гейша, подскажет, как правильно сунуть:
«Москалюга поганый, куды ты»... И «в мать перемать»...

... - Понавесили звёзд... Это ж надо! Прям, некуда плюнуть.
- Тю! Плюваты на небо – одне, щё на на витер посс@ть! 

II
На всю Москву, зари не хватит. И нам не светит, видно, тоже.
Но, слава Богу, ты не станешь, манерно выпучив глаза,
рукой дрожащей править платье, казаться выглядеть моложе.
Тебе – на точку, мне – в текучку. Висит над городом гроза… 

Случайный луч, ворвался в продымь, из дальних далей затаённых.
Скользнул души едва касаясь, искро́й Вселенского костра.
И изошли из гро́мов грозы… 

… По междунебью, опалённо,
мостом прогнулось семицветье от Златоглавой до Днепра.

© Copyright: Михаил Скубилин, 2015

Регистрационный номер №0317630

от 20 ноября 2015

[Скрыть] Регистрационный номер 0317630 выдан для произведения: I
Убегай, вбезогляд! Если сам для себя стал обузой.
Мимо ярких огней, залетевшего к нам, Du Soleil (Дю СолЕй).
Говорят, там найти, можно даже заблудшую музу…
Бред!
На площадь, где капает солнце из стыков троллЕй,
под вишнёвый фонарь. Мимо стражей вокзальных, суровых,
прямо к сводне бессмертной, с пошлейшим букетом цветов.
Предлагается счастье, за скромную сумму целковых.
А приплатишь чуток – и получишь «большую любовь».

Не осудит никто, ни тебя, ни позорного торга. 
В душекаменной клетке, людишки глухи и слепы.
И укроет Москва, под кустами у старого морга,
от «мышиной» возни, от кликушеств безумной толпы.

Малоросская гейша, подскажет, как правильно сунуть: 
«Москалюга поганий, куди ти»... И «в мать перемать»...
... - Понавесили звёзд... Прям не знаешь, куда можно плюнуть.
- Тю! Плювати на небо – одне, що на на вітер посс@ть!
II
На всю Москву, зари, не хватит. И нам не светит, видно, тоже.
Но, слава Богу, ты не станешь, манерно выпучив глаза,
рукой дрожащей править платье, казаться выглядеть моложе.
Пора искать своих пристанищ - висит над городом гроза…
III
Случайный луч, ворвавшись в продымь, из поднебесий затаённых, 
Скользнёт, души, едва касаясь, искрОй Вселенского костра.
И изойдут из громов грозы, по гривам клёнов, преклонённых,
чтоб перекинуть семицветья, от Златоглавой до Днепра.

 

Ни о чём

Акварельный этюд №3