По-душам

Морской ветрюган, напролом,
Качает ветки, бьется в стекла.
В притихший, европейский дом;
Сеет дождь, - земля промокла.

И, Муза, видно, - не снесла
Ошибок в писаном романе,
Забрав вдохновение, - ушла, -
Во мгле растаяв, как в тумане.

Я, будто, на клумбу, в потолок,
Уставился, писать нет мочи.
Пошел бродить я вдоль протоки,
Чтоб чуть развеяться, короче.

Нюкёбинг, - холодный и пустой, -
Дождем встречал. Мне, одиноко.
С огромным, разводным мостом,
Нависшим над ветряной протокой.

Холодных волн, бег суетливый,
Что плюскотят в озябшей мгле.
Фонарный столб, скулит тоскливо,
На пса он смахивает, вполне.

“- Случилось что с моею Музой?”, -
Адресую, свой, столбу вопрос.
“ - Хандра, видать, стала обузой?”
“- Она, всегда, задирала нос!”

“- Ах, эти женщины!” - “ Не спорю, -
Они капризны. Есть в них спесь.
И этим, мне кажется, порою,
Их смысл, исчерпывается весь.”

“ - Зачем же дуют здесь ветра,
На острове Фальстер, веками?”
Поговорив с столбом, вчера,
Я, успокоился, скажу меж нами. 

Человек, цепляется к столбу:
"Слиняла Муза? Все - такое..."
И верь-не-верь, в свою судьбу -
Вдруг не вернется - в никакую?
   
 28. о1. 2024

 

© Copyright: Александр Пышненко, 2024

Регистрационный номер №0525436

от 6 февраля 2024

[Скрыть] Регистрационный номер 0525436 выдан для произведения: Морской ветрюган, напролом,
Качает ветки, бьется в стекла.
В притихший, европейский дом;
Сеет дождь, - земля промокла.

И, Муза, видно, - не снесла
Ошибок в писаном романе,
Забрав вдохновение, - ушла, -
Во мгле растаяв, как в тумане.

Я, будто, на клумбу, в потолок,
Уставился, писать нет мочи.
Пошел бродить я вдоль протоки,
Чтоб чуть развеяться, короче.

Нюкёбинг, - холодный и пустой, -
Дождем встречает. Мне, одиноко.
С огромным, разводным мостом,
Нависшим над ветряной протокой.

Холодных волн, бег суетливый,
Что плюскотят в озябшей мгле.
Фонарный столб, скулит пугливо,
На пса он смахивает, вполне.

“- Что стало с моей Музой?”, -
Я адресую свой, ему вопрос.
“ - Хандра, видать, стала обузой?”
“- Она, всегда такая, задирала нос!”

“- Ах эти женщины!” - “ Не скрою, -
Они капризны. Есть в них спесь.
И этим, мне кажется, порою,
Их смысл, исчерпывается весь.”

“ - Зачем же дуют здесь ветра,
На острове Фальстер, веками?”
Поговорив с столбом, вчера,
Я, успокоился, скажу меж нами.

Человек, прицепится к столбу:
Слиняла Муза? Они - такие!
И верь-не-верь, в свою судьбу -
Вдруг не вернется - в никакую?
28. о1. 2024

 

 

Узы творчества

Степное