ГлавнаяСтихиЛирикаГородская → ​Сны заброшенного дома

​Сны заброшенного дома

1 ноября 2018 - Руслан Мракабред
Сквозняк блуждает здесь как призрачный швейцар, дверьми охрипшими играя отрешённо. А сад растёт, что шевелюра мертвеца. Из окон тьма глядит, как из-под капюшона, a в окна вечно то скребётся хищный лес, то бледный месяц скорчит рожу мимоходом... В подвале горечь поднялась аж до небес; молчит прокуренное горло дымохода.

И, в полу-сне, слепым прозрением ведом, как в откровениях высоких эпилепсий, через опущенные веки тот же дом я увидал в его былом великолепьи. И с этим домом мы дышали в унисон, но сквозь трясину зачарованной постели я, словно в подпол, провалился в новый сон: зал переполнен, а портреты опустели. И пауки лампад на нитях с потолка как ночь спускаются, тихонечко кивая. И, сбросив пыльные попоны на века, пасётся мебель на ковре как скаковая.

А говорят, в ночь после памятного дня упрямый призрак недоигранного вальса, рояля крышку гробовую приподняв, как из шкатулки музыкальной вырывался. И мёртвый дом, казалось, спал ужасным сном, ведь там, под веками гардин, мелькали тени гонимых вальсом и предательской весной невспоминаемых и быстрых сновидений. Ему приснился этот век, что не о нём, как снились графы или, может, даже принцы. Как снилось множество исчезнувших времён. И мы с тобой ему, конечно, тоже снимся. Сны растворяются в бесследной немоте, едва закончившись, и память не вернёт их. Веками ищут продолжения лишь те, что прервались на полу-слове-полу-ноте...

Тот дом стоит на перекрёстке всех миров, на пограничье, на отшибе веры в чудо. Стоит себе давным-давно снесённый кров, и все пути ведут туда, но не оттуда.

© Copyright: Руслан Мракабред, 2018

Регистрационный номер №0429957

от 1 ноября 2018

[Скрыть] Регистрационный номер 0429957 выдан для произведения: Сквозняк блуждает здесь как призрачный швейцар, дверьми охрипшими играя отрешённо. А сад растёт, что шевелюра мертвеца. Из окон тьма глядит, как из-под капюшона, a в окна вечно то скребётся хищный лес, то бледный месяц скорчит рожу мимоходом... В подвале горечь поднялась аж до небес; молчит прокуренное горло дымохода.

И, в полу-сне, слепым прозрением ведом, как в откровениях высоких эпилепсий, через опущенные веки тот же дом я увидал в его былом великолепьи. И с этим домом мы дышали в унисон, но сквозь трясину зачарованной постели я, словно в подпол, провалился в новый сон: зал переполнен, а портреты опустели. И пауки лампад на нитях с потолка как ночь спускаются, тихонечко кивая. И, сбросив пыльные попоны на века, пасётся мебель на ковре как скаковая.

А говорят, в ночь после памятного дня упрямый призрак недоигранного вальса, рояля крышку гробовую приподняв, как из шкатулки музыкальной вырывался. И мёртвый дом, казалось, спал ужасным сном, ведь там, под веками гардин, мелькали тени гонимых вальсом и предательской весной невспоминаемых и быстрых сновидений. Ему приснился этот век, что не о нём, как снились графы или, может, даже принцы. Как снилось множество исчезнувших времён. И мы с тобой ему, конечно, тоже снимся. Сны растворяются в бесследной немоте, едва закончившись, и память не вернёт их. Веками ищут продолжения лишь те, что прервались на полу-слове-полу-ноте...

Тот дом стоит на перекрёстке всех миров, на пограничье, на отшибе веры в чудо. Стоит себе давным-давно снесённый кров, и все пути ведут туда, но не оттуда.
 
Рейтинг: +1 65 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
90
89
76
67
66
63
61
59
57
56
56
54
50
50
50
49
49
С Новым годом! 31 декабря 2018 (Виктор Лидин)
48
47
Вечер вдвоем 21 декабря 2018 (Виктор Лидин)
47
Поэту 29 декабря 2018 (Сергей Гридин)
47
46
46
46
46
Я НЕ ТВОЯ 1 января 2019 (Рената Юрьева)
45
44
35
35
34