ГлавнаяСтихиЛирикаГородская → ​Сны заброшенного дома

​Сны заброшенного дома

1 ноября 2018 - Руслан Мракабред
Сквозняк блуждает здесь как призрачный швейцар, дверьми охрипшими играя отрешённо. А сад растёт, что шевелюра мертвеца. Из окон тьма глядит, как из-под капюшона, a в окна вечно то скребётся хищный лес, то бледный месяц скорчит рожу мимоходом... В подвале горечь поднялась аж до небес; молчит прокуренное горло дымохода.

И, в полу-сне, слепым прозрением ведом, как в откровениях высоких эпилепсий, через опущенные веки тот же дом я увидал в его былом великолепьи. И с этим домом мы дышали в унисон, но сквозь трясину зачарованной постели я, словно в подпол, провалился в новый сон: зал переполнен, а портреты опустели. И пауки лампад на нитях с потолка как ночь спускаются, тихонечко кивая. И, сбросив пыльные попоны на века, пасётся мебель на ковре как скаковая.

А говорят, в ночь после памятного дня упрямый призрак недоигранного вальса, рояля крышку гробовую приподняв, как из шкатулки музыкальной вырывался. И мёртвый дом, казалось, спал ужасным сном, ведь там, под веками гардин, мелькали тени гонимых вальсом и предательской весной невспоминаемых и быстрых сновидений. Ему приснился этот век, что не о нём, как снились графы или, может, даже принцы. Как снилось множество исчезнувших времён. И мы с тобой ему, конечно, тоже снимся. Сны растворяются в бесследной немоте, едва закончившись, и память не вернёт их. Веками ищут продолжения лишь те, что прервались на полу-слове-полу-ноте...

Тот дом стоит на перекрёстке всех миров, на пограничье, на отшибе веры в чудо. Стоит себе давным-давно снесённый кров, и все пути ведут туда, но не оттуда.

© Copyright: Руслан Мракабред, 2018

Регистрационный номер №0429957

от 1 ноября 2018

[Скрыть] Регистрационный номер 0429957 выдан для произведения: Сквозняк блуждает здесь как призрачный швейцар, дверьми охрипшими играя отрешённо. А сад растёт, что шевелюра мертвеца. Из окон тьма глядит, как из-под капюшона, a в окна вечно то скребётся хищный лес, то бледный месяц скорчит рожу мимоходом... В подвале горечь поднялась аж до небес; молчит прокуренное горло дымохода.

И, в полу-сне, слепым прозрением ведом, как в откровениях высоких эпилепсий, через опущенные веки тот же дом я увидал в его былом великолепьи. И с этим домом мы дышали в унисон, но сквозь трясину зачарованной постели я, словно в подпол, провалился в новый сон: зал переполнен, а портреты опустели. И пауки лампад на нитях с потолка как ночь спускаются, тихонечко кивая. И, сбросив пыльные попоны на века, пасётся мебель на ковре как скаковая.

А говорят, в ночь после памятного дня упрямый призрак недоигранного вальса, рояля крышку гробовую приподняв, как из шкатулки музыкальной вырывался. И мёртвый дом, казалось, спал ужасным сном, ведь там, под веками гардин, мелькали тени гонимых вальсом и предательской весной невспоминаемых и быстрых сновидений. Ему приснился этот век, что не о нём, как снились графы или, может, даже принцы. Как снилось множество исчезнувших времён. И мы с тобой ему, конечно, тоже снимся. Сны растворяются в бесследной немоте, едва закончившись, и память не вернёт их. Веками ищут продолжения лишь те, что прервались на полу-слове-полу-ноте...

Тот дом стоит на перекрёстке всех миров, на пограничье, на отшибе веры в чудо. Стоит себе давным-давно снесённый кров, и все пути ведут туда, но не оттуда.
 
Рейтинг: +1 89 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
83
78
75
55
55
51
50
48
45
Ангел 11 июня 2019 (Сергей Гридин)
44
43
42
42
39
38
38
38
38
37
37
36
35
35
34
32
31
31
26
26
24