И я писал...

Я начинал поэзию с себя,

в познаньях мироздания, как в капле,

свободу дав для чувства и ума,

и радуясь, ликуя и скорбя,

творил сценарий в жизненном спектакле,

свое понять стараясь амплуа.

Я поверял любовь биеньем строф,

не находя в чужих стихах признаний,

созвучных перипетиям души,

и это громадье красивых слов,

моих не отражающих терзаний,

один лишь выход мне дало – пиши!

И я писал… О тайне волшебства,

любовью наполняющей сосуды,

людей преображающей в творцов!

О счастье мимолетного родства

с величием духовной амплитуды,

даруемой в скрижалях мудрецов…

О силе воли, доблести бойца!

О чести, в слово Родина запавшей,

пытаясь разыскать ее исток,

и начиная с отчего крыльца

на свет, от боли исцелявший,

тянулся истово, как к солнцу лепесток…

Стать режиссером жизни – чем не цель?

Ваять судьбу, как скульптор Галатею,

и наслажденья лучшего не знать,

чем, подобрав мечтаньям колыбель,

возвысить их бесстрашно к апогею

и ждать отметку трепетно в тетрадь…