"Когда-б вы знали – из какого сора…"
(Анна Ахматова)


В томленьи грусти безнадежной
Я по Тригорскому брожу
И за углом, что неизбежно,
Всё те же избы нахожу.

Всё тот же Тит на четвереньках
Проклятья шлёт невесть кому.
Чертей он ловит на ступеньках –
А те хихикают ему.

Всё та же Дунька с коромыслом
Плывёт тропинкой сквозь снега.
Насчёт неё возникли мысли –
Но пялится в окно карга!

Вот сбыл бы старую Параську –
Да лад с ней связан и закон –
Уж больно разудало квасит
Она на травах самогон!

Вот бегает дворовый мальчик!
(А что? Хорошая строка!)
Шалун уж заморозил пальчик…
(Где кабинет мой?.. Всем – "Пока!")