В памяти поле мысли острее,
Камедь стекает с куста.
Жёлтые ветры подуют быстрее,
Чем ты досчитаешь до ста.
Ветки акации гнутся и стонут,
Ждёт на изломах смола.
И ощущения гибкости тонут.
Нет ни двора, ни колА…
Ветер не молод, вечер не молот,
Даль голубая манИт.
И ручейками стелется холод,
Сердце уже не болит…
Саша, ну куда нам ещё острее мысли, да камедь с куста. Ветры жёлтые всё равно подуют острее, потому что это будет наш песок. Спасибо за прекрасное стихотворение! А наш город вырос на жёлтом песке.
Помочь сайту
Поздравления
